Se busca trabajo. Experiencia laboral: asesino, secuestrador, chantajista

ETA dice que lo deja, dimiten, se van. Cuelgan las botas y los pasamontañas. Dicen que dejan las armas, no dicen donde, pero las dejan.

Entiendo que andan algo cansados, que ya no les motiva la 9 milimetros, que las cosas ya no son como antes. Sin saber bien el porqué, después de 43 años y alguna que otra tregua, dicen que se acabó. Sin saber bien porqué, repito.
Lo dicen justo (si, justo) un mes antes de las elecciones generales. ¿casualidad? No lo dudes. Últimamente no paramos de vivir extrañas casualidades. La banda dice adiós, en castellano.

(algo de música)


Lo dicen ahora que existe Bildu, ahora que por los pasillos de los ayuntamientos del País Vasco se pasean tranquilamente aquellos que fueron asesinos y ahora juegan a ser políticos.
Sin querer generalizar, a veces no hay mucha diferencia entre asesino y político. Sólo a veces. (Bush, Berlusconi, Aznar, Zp,Blair…Sharon, Pinochet, Mubutu, Mohamed. Muchos, son muchos).

Hace poco escuché en un noticiario que muchos españoles se estaban planteando el buscar trabajo fuera de las fronteras españolas, al parecer hay mas oferta. Tal vez eso piensen los etarras, tal vez hagan las americas, o encuentren un buen trabajo allá por Siria, libano etc. Tal vez se les ha quedado antiguo el tiro en la nuca y por la espalda. O tal vez les viene grande el nuevo terrorismo. quién sabe.
Mientras, los medios de comunicación vuelven a relamerse y salivar ante tal noticia. Le sacaran bastante jugo y cuando no de para más, iremos a por otro. Se les acumula el trabajo. Tienen que contarnos lo malo malisimo que ha sido Gadaffi durante los ultimos 40 años. Casualmente (¿casualidad?) no lo contaron antes, tiene que ser ahora. No contaron lo malo que fue Gadaffi cuando desayunaba con Zapatero o con Aznar, o Berlusconi. Casualmente es ahora cuando nos cuentan lo malo que es y todas esas locuras que hace. Pero no esperes escuchar en ninguno de esos periodicos o televisiones decirte de donde viene el petroleo que quemamos en España. No esperes que te cuenten como durante los ultimos 40 años toda Europa ha negociado con este malo malisimo tal Gadafi. No te van a decir que Gadafi nacionaliza su petroleo (tampoco explicarán a la gente qué significa eso) ni te hablarán del unico rio artificial construido en el mundo para regar los cultivos de un pueblo 

Pero tal vez sea yo el loco/gilipollas que piense que negociar con asesinos te convierte en asesino. Eso deben ser cosas mias. (pincha en la foto si tal).

Malditos romanticismos.
Asi actuan las hienas. Se van comiendo la comida que otros cazan. De un lado a otro, sin preocuparse por el resto. Asi actuan los medios de comunicación. Con sus buenos periodistas.
Nos seguiran contando que en Burgos hace frio en Noviembre, o que ya no hay gente bañandose en la playa del Postiguet de Alicante. Pero no les pidas que te cuenten el estado de Fukusima, ni esperes una noticia acerca de la situación en Islandia. Tampoco vas a saber mucho “qué paso con los supuestos terroristas del 11M” (¿ estan en la carcel? ¿libres?...) Si te contasen todo eso, no tendrían tiempo para decirnos qué ha cenado Cristiano Ronaldo.
Todo Es una mierda. Todo es una puta mierda de mentira.

Pero no son tan idiotas. Han conseguido que si tu dices que “todo es una mierda”…el loco seas tu y no ellos.

Volviendo a el despido procedente de la banda terrorista ETA (recuerden, 20 dias de indemnización por año trabajado…eso es una pasta), volviendo a este hecho tan historico como iluso, me vino a la mente una anécdota que en su dia me contó un viejo colega.

Un lunes el amigo Dani apareció en la facultad con un ojo morado y el labio roto. Le pregunté que era lo que le habia sucedido. Teniendo en cuenta que el amigo Dani no andaba sobrado de inteligencia, me podia esperar cualquier cosa.

Dani me contó que el sabado andaba tomandose unos vinos por su Segovia del alma. En eso que unos tipos pasados de copas empezaron a insultarle y reirse de el. Mi amigo dani me conto como el cogió su vino y se lo tiró a la cara a uno de esos cabrones, para acto seguido salir corriendo como una gacela.

Doy fe de que Dani es un tipo rapido.
Despues de unos quince minutos corriendo por la ciudad, cada vez que Dani miraba hacia atrás, ahí estaba el tipo, persiguiendole. Dani por mas que corria no era capaz de dejar atrás al tipo. Una calle, otra y el tipo seguia ahi, corriendo detras de él. Llego a un descampado y en eso que el tipo cabrón empezo a gritar a mi amigo dani:
Para! Para joder! Podemos hablarlo coño. No será para tanto.
Dani, agotado, decidio parar y desde la distancia prengutar al tipo:
Dani: -¿ si paro no me iras a pegar?-
A lo que el tipo jadeando le contesto:
Tipo:- no tio joder, tranquilo, no ha sido para tanto hombre.-
Dani se confió, cansado y sonriendo se acercó al tipo diciendole lo mucho que sentia el malentendido.
Al llegar al tipo, este le apretó dos soberanas hostias en la cara al confiado amigo Dani.
Dani fue al suelo y el tipo se marchó diciendo:
“lo que corre un gilipollas, joder”.

ETA es el tipo cabrón. Y Dani es toda esa panda de gilipollas con derecho a voto que malgastan sus vidas viendo la mierda de la televisión sin querer usar sus putas mentes para pensar. El amigo del tipo cabrón que se quedo en el bar disfrutando de su copa y esperando... es el gobierno.
(de vez en cuando, el político es tan sumamente idiota que pasa a ser...Dani).

Da igual lo que diga ETA, como da igual lo que le dijo aquel tipo a mi amigo.
Los asesinos matan, los asesinos mienten.

Tampoco esperes que los medios de comunicación te cuenten que los asesinos mienten. No es cuestion de que empecemos a atar cabos, o a pensar. El resto lo dejamos en manos de la memoria…la memoria que se va.

Pero a veces vuelve. ETA mato un año y medio antes de las olimpiadas de Barcelona 92 a mas de 70 personas (tal vez la epoca mas sangrienta de la banda, tambien conocida como putabanda). Llegaron las olimpiadas y por arte de magia…cero atentados. ¿casualidad?. Seguramente.

Hace muchos años el Gobierno brasileño perdió el control sobre las Fabelas de rio de Janeiro (entre otras muchas). Decidió intervenir con dureza. El gobierno pensó “si son traficantes, terroristas, asesinos…porqué no matarlos?”). Pero no pudieron. Un gobierno esta formado por políticos y tal vez nueve de cada diez politicos sean mas que fácilmente sobornable.
El gobierno pensó que si no podia acabar con el trafico de las fabelas, porqué no unirse a el. Y al final tenias al BOPE (Batallón de Operaciones Policiales Especiales) luchando contra sus propios gobernantes.

A veces agota y da asco pensar que hay detrás de todo. El idiota pensará que “ahora por fin ETA ya no matará mas” sin darse cuenta que ya lleva dos años sin hacerlo…. El mismo tiempo que alguien debió decirles que Bildu sería un partido legal.
¿Cuando dejó ETA realmente de asesinar población civil?... ¿11S? ¿11M?... (pinchar imagen)

Pero Mañana te hablarán de victoria de la democracia. Mentiras.

Y duele ver como entierran con sus mentiras la memoria. Mañana habrá gente que no sepa qué paso el dia que mataron a Miguel Angel Blanco, mañana no les van a contar a los adolescentes que paso en Vallecas, ni en Vic, ni en el Hipercor de Barcelona, ni en el despacho de Tomas y Valiente de la universidad autonoma…

¿Quién ha ganado?
...
¿Quíen?

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BURIAL... o entrar en tu propia mente.

Poco a poco vuelvo. Ego.
De lo fácil que es escribir en un papel con una pluma al complejo mundo de escribir en un blog, con esos fríos e insensibles códigos html. Y con el eterno miedo a que un día llegue un señor de negro, y borre todas estas bases de datos virtuales.
 pero todo sea por manifestarse, aunque no sepas quien está al otro lado. Si lo piensas, no estamos tan lejos del mundo de los locos. Sonreímos mirando un monitor, tenemos amigos que ni conocemos y usamos i like tanto para querer besar como para querer odiar a una persona.
La red, que atrapa.
Todo muy raro. El mundo está raro, como esos días en el colegio cuando se acercaba que te iban a dar las notas. Las malas notas claro. Tu no sabias el día exacto, pero sabias que iba a pasar. Ibas raro. Mundo raro, notas raras. Las cosas cambian, hasta yo escribo ya con tildes.
Pero tal vez para eso nació Burial, para cuando las cosas no están del todo bien ahí fuera... busques dentro de ti. Y tal vez por eso burial tomo café con massive attack.
Nadie como los ingleses para hacer música, se les da bien. A nosotros las tortillas, a ellos la música.
Música para apagar la luz de tu habitación, apagar el móvil, el ordenador, apagar el horno, musica para apagar todo, sentarte en el suelo, cerrar los ojos y ... encender tu mente.
Burial & Massive Attack "Paradise Circus"

no dejes que piensen por ti porque, el día que lo hagan... ya no podrás reconocerlo. No podrás reconocerte.

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Pivones, rebotes, pivotes...idiotes

Despues de cuatro o cinco meses sin escribir, esto se hace dificil. A los timidos nos pasan estas cosas, siempre piensas que la vas a cagar. Es como entrar a una chica, no sabes como ostias se hace y luego ves a otros que lo hacen con tanta facilidad. Tampoco te vas a poner a practicar delante del espejo... no es eso.





Algunas veces no se realmente que escribir, pero siento la necesidad de hacerlo. Es una situación extraña, parecida a como cuando tienes algo que decirle a alguien pero no sabes como. Decirle a una persona, lo nuestro no funciona y todas esas historias, que te crean un nudo en la garganta, bueno a veces el nudo va desde la garganta hasta los pulmones, te cuesta respirar

Todos los días me sorprendo con la gente que va en el metro, es como un libro de personajes gigante, la Biblia del mundo de los personajes extraños. Supongo que si Tolkien hubiese cogido el metro de Madrid un par de veces, el Señor de los anillos habría sido otra cosa muy distinta, también supongo que en vez de once horas de películas, habrían salido cien horas.

Y es que aprendes mas mirando a los ojos de la gente que viaja en metro, que en tres años de ciencias sociales del colegio. ¿alguna vez te has preguntado cuantas cosas has olvidado de todo aquello que te contaban en el cole?

Otra vez he vuelto a llegar tarde a trabajar, esta vez solo una hora. Los ojos un poco rojos pero nadie cree que sea el champú que me irrita (milongas). Todo el mundo supone que Salí de fiesta…lógico.

Voy a hablar solo. Luego vengo.

El otro día me reí de mi mismo. Deberías hacerlo. Todos deberíamos hacerlo más a menudo. Me considero un héroe, un héroe de un mundo de dibujos, incomprendido, como esos súper héroes que se suben a un tejado porque nadie les comprende.

Miércoles noche, no muy noche pero noche, había quedado con una chica, una chica guapa, guapa universal. Todo el mundo pensaría que es una chica guapa, supongo. Con una chica guapa universal da igual como actúes o lo que hagas, tarde o temprano parecerás o torpe o yo que se qué, pero algo parecerás. Suelo dominar esas situaciones pero reconozco que a veces es difícil. Verás, yo soy chico, mas o menos, e iba paseando con ella por Fuencarral calle. Ella buscaba un cajero cuando se cruzo una chica exageradamente atractiva. Espectacular. Espectacular universal. Hay chicas que no sabes como lo hacen pero tienes que mirarlas, es como si vas por la calle y te cruzas con Napoleón Bonaparte agarrado de la mano de Adolf hitler, tienes que mirar! (en esa pareja todos sabemos quien daría a quien…no digo nada).

Pues es lo mismo. Os seré sincero, pero te seré sincero por mi y por todos los chicos, hombres del mundo. Todos los tíos de este jodido mundo miramos el culo a las chicas. No te engañes o que no se engañe nadie, si, los miramos y pensamos que culo tiene esa chica. Bien, mal, me gusta, wow, madre mía, ni fu ni fá… se mira!

La única diferencia es la cantidad de culos que puedas mirar, es decir, habrá chicos que miren todos los culos del mundo y eso es necesidad y molesto para las chicas, para tu chica o la chica de la chica, es decir, molesto (que jode). Pero nadie puede decir que no haya mirado un culo alguna vez, es algo instintivo. No tiene que ser malo, se puede mirar un escaparate, un deportivo, o un perro de raza exótica. ¿Cruzas la calle sin mirar? No. Pues un culo igual, lo único, es hacerlo sin molestar a nadie, es decir la chica del culo no tiene que sentirse mirada, y si vas con gente, es recomendable que no se sientan ofendidas. Pero es natural, no tienes que comparar ni nada por el estilo, solo lo miras y punto.

Vuelvo a fuencarral, calle. La chica que se cruza es morena, alta, muy delgada con un pantalón ajustado, negro, gafas de sol grandes, como no. Como yo llevo mis gafas de sol, puedo mirar sin problema, además, la chica con quien yo iba no es ni mi madre, ni mi hermana, ni mi amante ni mi novia. Soy libre, amo este tipo de libertades. Un culo se mira entre cuatro y seis segundos. Es así y punto. Son normas universales, mas tiempo es descaro y menos tiempo no aprecias nada. Uno, dos, tres, cuatro…

Lo mire tal vez un segundo de mas, mis gafas me protegen, nadie me ve, miro, miro y en un momento de descuido… zassssSSS! Mi rodilla se golpea con esos putos pivotes de hierro asesino que el alcalde ha decidido poner por todas partes. Joder! Que cojones pintan esos pivotes por todas partes! ¿Para que no aparque la gente? Pon minas antipersonas si eso, coño! O vayas electrificadas!

Un día escuche a un ciego decir que ellos, los ciegos, los llaman rompe huevos y es que, hay que tener mala sangre para poner esos hierro por todas partes. Por suerte, nadie vio como me destroce el único trozo entero que me quedaba de rodilla y ahora mi situación era, pasear por fuencarral, calle, con una chica guapa universal, pero cojo. Disimular que estas cojo es de risa (si das pena...eres de risa, es asi). No sabía si hacer que bailaba o qué, por suerte la calle fuencarral esta llena de raros y modernos, y maricas y machotes, y flequillos, y moverte como que vas bailando, pasa desapercibido. Puedes incluso “tatarear” una canción de los Strokes y eres uno mas. Poco a poco se pasa el dolor y consigo volver a ser una persona normal…Con todos esos inconvenientes típicos que te pasan cuando quedas con alguien que te gusta. El viento te golpea y te deja el pelo como si fueses jim Carrey en cualquiera de sus películas. Te ves en un reflejo de un cristal (de un Caja Madrid, que son los que mas reflejan) y piensas, joder parezco calvo…y encima cojo.

Te pasa de todo con una guapa universal. Tu madre te llama para preguntarte si has comido bien y que tal estas (estoy bien mama!! Estoy bien!! De hecho estoy con una chica!!...) nunca te cruzas con tus amigos de siempre cuando vas con una chica guapa, ni con tu exnovia, ni con ese puto profesor de la carrera que tanto odiabas. No te ven con la guapa universal.
Eso si, te agarras una caraja universal, te emborrachas como nunca, te sientas en el suelo a la salida del penta (a tomar el aire, a respirar) y te saluda tu tio de salamanca, tu exnovia con su nuevo novio Borja, tu vecina la de la ropa fina y esa profesora que tenias en B.U.P (como echo de menos el B.U.P !) mirándote como diciendo “si ya sabia yo que terminarias asi”.

Tomamos unos vinos y volvimos a Toledo en coche, seria tarde, de hecho era tarde, aunque en mi vida qué es tarde y qué es pronto, está bastante mezclado. ¿Qué horas es? (ponlo como comment, la hora a la que me lees)...hablo contigo, si.

ella me mira y claro, tiemblo.

Dos de la madrugada, noche oscura, voy en un coche. Conduce ella, yo a su lado. Vamos rápido, tal vez 160, no lo se porque cuando vas con una chica guapa universal, si miras el velocímetro tienes miedo de que ella piense que eres miedoso. Entonces no miro, soy valiente pero no se lo comento, no le digo: “has visto? No miro el velocímetro porque soy valiente”.

La música creo recordar Cat Power, algo tranquilo, muy viaje Pulp… Fiction. Mi mano sobre su pierna, caricias suaves, sin ninguna intención, solo son caricias que unen. A diez centímetros de mi mano, un volante, un mal pensamiento me dice, tirar de ese volante es morirse, o torcer tu vida por completo. A diez centímetros y en sentido contrario el deseo, un viaje, cosquillas...

Dos caminos opuestos, uno es el fin, otro puede ser el principio. Curioso que estén tan cerca. Juego con esas cosas que nunca tienes que jugar, miro mi mano, miro el volante e imagino un brusco movimiento. Miro mi mano, miro su cintura… Solo es un juego de la imaginación… solo eso.



Mi mano no quiere ir ni a uno ni a otro, esta tranquila, bien, descansa moviéndose despacio. Ni deseo, ni fin.

Llegamos a nuestro destino. Toledo es fantasma cualquier día perdido a esas horas. No se decirte que se siente cuando vas por Toledo y está desierto. Tienes la sensación que a la vuelta de una de esas calles viejas te puede salir una dulcinea o un tipo en caballo de trescientos años atrás. Pero ya te digo, no se explicar que se siente. Toledo es tan mágico de noche!

Otra noche mas que casi no duermo. Desear a una persona es un juego peligroso. Si sale mal, lo pasas muy mal, pero aprendes mucho, terminas aprendiendo que la vida te da lo que te tiene que dar. Conseguir a alguien que te gusta, es una sensación especial. Pienso que el sexo puede ser maravilloso, puede ser un antidepresivo, un placebo que cura, un ejercicio de felicidad, o alegría. Pero noto mucha diferencia de hacerlo por eso o mezclarlo con “quiero hacerte sentir…” ese punto de deseo que te sientas bien es lo que mas me gusta.
Mi noche termino así.

Me desperté mas contento, nos despertamos mas contentos. Cansados de no dormir, y curiosamente hicimos de esa noche algo parecido a un sueño. Nunca se si se repetirá o no. Pero es mi base, las cosas no se buscan vienen a ti. Me encantaría repetirlo. A veces te sientes con ganas de dar amor y cariño a la gente y contagiar tu felicidad. Estoy así. Me gusta eso.

No se quien invento que el día tiene noche y día, día y noche. Los tengo tan mezclados que para mi el día tiene una única parte con minutos de pause. No estoy seguro que todas las horas sean iguales. De pequeño me preguntaba cuando corría el maldito test de cooper, doce minutos si esos doce minutos no eran doscientos.

He vuelto.

A mi este mundo me mata, de risa. Me gusta leer el periódico de la gente en el metro y si noto que les molesta, lo hago con mas descarado. Me gusta. Hoy leí algo como que una señora mayor dice, cuenta, que el papa Juan Pablo II (te quiere todo el mundo) le curó el parkinson y que ese es uno de sus milagros para su santificación. Tócate los cojones mariloli! Ahora resulta que le curó el parkinson. Si es que los médicos no valen para nada. Pero que mundo es este. Resulta que millones de personas siguen una ideología, una religión que dice que su papa cura parkinson. Asi dicho sin más. El papa hacia milagros. Pues ya podía haberse paseado mas por África, allí se podía hartar a hacer milagros. Malarias, sida, lepras y parkinson todos los que quieras.

Luego soy yo el loco.

El sistema mas hipócrita de la sociedad, las religiones, compran tu miedo y te dan soluciones. Tremendos. El papa hace milagros. A tomar por el culo toda la ciencia. Años y años estudiando y resulta que el papa hace milagros. Échale guindas al pavo que dicen por mi tierra…

¿por que somos tan idiotas?

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PASAJES DE LA HISTORIA: El hombre que pudo salvar al mundo

Cada día que pasa queda mas claro que vivimos en un mundo donde, solo quedan dos Dioses que imperan por encima de todo, dinero y poder. Su filosofía…la mentira.

Y en ese mundo, gentuza como yo, vienen a contarte historias de locos, de esas que te roban cinco minutos pero que lo mismo, hasta te hacen sonreír mas que tu nomina, todo es cuestión de principios.

Basil Poledouris (bonita canción, bonita)




Para contaros esta historia nos tenemos que situar en el año 1983, septiembre. En aquel momento, el mundo estaba envuelto en una guerra fría entre Unión Soviética y EEUU. Yo era un pequeño mocoso y poco recuerdo de aquello, solo algo asi como que estaba a punto de estallar una guerra nuclear jamás antes conocida. El problema que tenían rusos y yankis, ni lo supe ni lo termino de saber. A todas horas, en las noticias se hablaba de la crisis mundial. Como no es mi intencion aburrir, lo dejamos en un resumen de esos de pincho de tortilla y caña. Que seria algo asi.




“Reegan se gasta 3000 millones en armamento Nuclear, Gorbachov no. Los rusos están jodidos porque gastan mucho en calefacción y no tienen posibilidad de mantener su armamento nuclear. Entonces EEUU cree que es el momento idóneo de mostrar al mundo quien manda porque desde finales de la segunda guerra mundial, se plantea quien tiene la supremacía mundial. El mundo esta tenso. Lo de siempre, China asusta, Cuba da por culo, Italia gana mundiales y España sigue viviendo en un bar entre vinos y olivitas”. Otra caña por favor.

Y ahora si, hablaré de quien si me apetece hablar, el pequeño Stanislav.

El 26 de Septiembre de 1983, pudo ser un día clave en el devenir de la historia.

Stanislav Petrov, nació en 1939. Era teniente coronel del ejercito soviético durante la guerra fria. Posiblemente muy poca gente conozca a este hombre, pero se puede decir que tal vez este hombrecito, de pequeña estatura, salvó al mundo de una guerra nuclear.




Aquella mañana de septiembre, se produjo lo que mas tarde se conocería como el incidente del Equinoccio de Otoño, incidente que colocaría al mundo a escasos segundos de una Guerra termonuclear total.
A las 0:14 minutos de la madrugada de aquel frío martes, un satélite soviético dio la alarma, un misil balistico americano había sido lanzado desde la base de Malmstrom, en Montana. En veinte minutos alcanzaría territorio soviético. No había duda, era un ataque.

Stanislav Petrov estaba al cargo del bunker Serpukhov-15, que era el centro de mando de la inteligencia militar sovietica, y desde donde se coordinaba la defensa aeroespacial rusa. Su mision era clara y concisa, verificar y alertar de cualquier ataque a sus superiores, con lo que se iniciaria el proceso para contraatacar con armamento nuclear el ataque americano.

Los radares eran claros, el misil se dirigia a territorio sovietico. En un principio, Petrov pensó que debería tratarse de un error (¿un satelite que se equivoca?). El teniente ruso no le encontraba ningún sentido a un ataque americano con un unico misil. Pocos minutos despues, los ordenadores del bunker detectaban cinco misiles mas en direccion a Rusia.

Stanislav Petrov seguia convencido de que los ordenadores podian equivocarse y seguia pensando que, porqué les iban a atacar con cinco misiles, si los americanos tenian miles. Entonces decidió no cumplir sus ordenes y no alertar a ningun mando superior y esperar. Una llamada habria supuesto un rapido contraataque ruso.

Decidio esperar. Y ahora es cuando yo me acuerdo de Shiddartha y su filosofía: “solo se ayunar, esperar y pensar”

Al poco tiempo (esos minutos que parecen horas), los ordenadores soviéticos empezaron a dar extraños errores, que daban la razon a Petrov, y todo parecía que se trataba de una falsa alarma. No existía tal ataque. El motivo, ironías de la historia. Ese fue el motivo, otra ironia de la historia.

El error, una extraña conjunción entre satélites rusos, tierra y sol. Coincidiendo con el equinoccio de otoño, el sol se eleva sobre el horizonte en un ángulo tal que coincidía con el área tangencial de cobertura de todos los satélites rusos que vigilaban los campos misilísticos norteamericanos. (te explico, esto es, algo así como cuando tienes el sol de frente cuando vas en el coche por la carretera de Valencia, no ves nada, o mejor dicho, ves puntitos negros….pues aquí en vez de puntitos, el satélite, veía nada mas y nada menos que misiles cargados de plutonio)



Este hecho produjo en los sensores, señales térmicas espuricas, ¿Qué es esto? es una relación matemática en la cual dos acontecimientos (vease misiles que no se estan lanzando) no tienen conexión lógica, aunque se puede implicar que la tienen debido a un tercer factor no considerado aún (llamado "factor de confusión") es decir….el puto sol!!. La relación espuria da la impresión de la existencia de un vínculo apreciable entre dos grupos que es inválido cuando se examina objetivamente. Prometo que he intentado explicarme claro.

La noche pasó y mientras medio mundo dormia, el mundo se tambaleaba. Y llegó la calma. Pasaron los dias. Cuando preguntaron a Stanislav por qué no habia dado la voz de alerta a sus superiores, entonces dejó atrás al coronel y apareció el ser humano. Stanislav se limitó, humilde, a decir:


“la gente no empieza una guerra nuclear con solo cinco misiles”.



La respuesta y actitud de Stanislav, no gustó mucho a los altos cargos soviéticos y consideraron que el teniente Petrov se equivocó en sus decisiones, por lo que le castigaron y ocultaron el incidente. Hoy en día, Stanislav Petrov vive solo, con una pequeña pensión en un pequeño apartamento en friasino, a las afueras de Moscú.

Este señor nunca sabrá que aquí, lejos, he perdido y he robado tiempo en hablar de el. Pero creo que tal vez si se lo merece. Dinero y poder, dinero y poder…pues a mi me gusta mas su perro.

Hablando de gustar. Kalinka! Que es una de las canciones que mas me motiva. Y que lejos de ser un grito de guerra, habla del kalinka, un arbol tipico ruso…pero eso ya es otra historia.

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