BALI HAI

marionetas

2011-11-23T23:21:00.000-08:00

Cuando uno mira un espectáculo de marionetas, piensa en eso, en mirar la marioneta. Sólo cuando esta falla y se equivoca… te preguntas quien está moviéndola.
Los niños, metidos en su inocencia, no ven las cuerdas, solo ven la marioneta.

Pero las marionetas están fallando y por eso la gente se hace preguntas. Pero poca gente. Por eso sigue... la función.

(Fantasia on a theme by Thomas tallis – Ralph Vaghan Williams)

En enero del año 2009 era elegido Barak Obama como presidente de los Estados Unidos de America. Después de diez (o veinte) años de guerras, invasiones, deudas, pantomimas con torres y mala imagen mundial, los americanos decidieron cambiar…bueno, o no.

La llegada de Obama se vio a ojos del mundo como la de “por fin llega la paz”. La trampa era buena. Obama tiene cara de buena persona, recordaba a Martin Luther King, es demócrata y lo más importante…. Es negro. Nunca entendí ese énfasis de los medios de comunicación por recordar que Obama era negro como sinónimo de EEUU es el país de las oportunidades.

Que más da todo eso.

Obama llegó a la presidencia prometiendo sacar a los soldados de Afganistán, sacar a los soldados de Irak, crear una sanidad pública decente para su país, o acelerar el desarme nuclear en el mundo o cerrar la prisión de Guantánamo, entre otras muchas cosas.

La prisión de Guantánamo, tal vez haya alguien que no lo sepa bien, es una prisión situada en la isla de Cuba donde muchos de los presos NUNCA han sido juzgados y donde entre otros métodos de tortura se priva al prisionero de los cinco sentidos. (Encerrado en una sala aislada de luz y sonido, atado de manos y pies…durante días).

Obama no ha salido de Irak, ni de Afganistán. Obama no ha dado una sanidad digna a su país. Obama no ha cerrado Guantánamo. En realidad, obama no ha hecho nada de lo que prometió hacer.

El mundo esta peor que nunca, aunque no te lo muestren, pero yo hace mucho tiempo que aprendí una cosa: si tu vida va mal, por lo menos intenta que la gente no lo sepa. Y eso debe pensar Obama, mientras la gente no se de cuenta que todo va mal, no pasa nada.

Cuando se den cuenta, tendrán tanto miedo que en vez de pedirnos justicia nos pedirán ayuda.

Eso debe pensar Barak Obama. En realidad no, no lo piensa porque las marionetas no piensan, solo hacen lo que les dicen.

Obama y Abdalá

Ese mismo 2009, a los pocos meses de ser nombrado presidente, Barak Obama recibió el premio Nobel de la paz. ¿Por qué? Que más da. ¿Qué hizo para recibir el premio? Y yo que se, se llama Barak, es Negro y preside EEUU. Para que queremos más.

En realidad ("realidad" es una palabra que existe, te lo prometo que existe) en realidad, Barak Obama recibió otro premio, pero ese no se suele contar. Arabia saudita (ese país donde las mujeres tienen prohibido pasear por la calle pasadas las ocho de la tarde, ese país de donde eran 17 de los 19 supuestos terroristas del 11S) en Arabia, el rey Abdala le entregó a marioneta obama el collar del rey Abdulaziz (premio que Arabia Saudí da a la mejor marioneta del año...)

Obama es un engaño. Cuando la gente ya no crea en Obama, le meterán una mujer debajo de la mesa de su despacho y se irá. Entonces vendrá otro, luego otro. Pensaremos que la marioneta es un engaño, pero no veremos de quien son las manos que la mueven.

Hay tantas marionetas...

Star trek: Brown, sarko y Merkel

Ya da igual, todo es una mierda y lo único que falta es que la gente se de cuenta.

En España llevábamos muchos años con la misma marioneta. No nos ha durado ni ocho años, no da para más. Marioneta zapatero tenía ya todos los hilos rotos y la gente estaba empezando a ver las manos de quien lo movía. Y eso no puede pasar, porque si la gente ve el Botín, perdón, quise decir el timón, si la gente ve el timón de la marioneta… gritará.

Pero para eso se inventó la democracia. Para que siga el espectáculo. En realidad la democracia es (tal como la entendemos) una puta mierda. Es una puta mierda sencillamente porque no admite mejoras…

La democracia se aprovecha de que la gente está imbecil. Tú eres gente y yo también soy gente. Le gente se ha vuelto egoísta, superficial y yo sigo siendo gente.

En realidad la gente da pena, y tú y yo….

Vivimos en un engaño. Y a aquel que diga “vivimos en un engaño” lo vamos a llamar loco, o triste, o paranoico.

Si tienes trabajo, si tienes dinero en el banco, si tienes gente alrededor, si tienes red social…vas a pensar que todo va bien, que esto no va contigo. Y va a ser muy difícil convencerte que no es así. Si es así, enhorabuena. Mira hacia otro lado. Vive. Disfruta.

En Galicia y en Murcia el sistema sanitario no atiende a parados que no estén en periodo de cobrar subsidio. No lo merecen. Ni Murcia [ver] , ni Galicia [ver]

En Baleares y en Valladolid, los colegios no tienen calefacción debido a los recortes. Ni en Baleares, ni Valladolid.

Niños sin calefación, parados sin aspirinas... ¿donde va el dinero que cotizamos?

Pero el mundo seguirá hablando de futbol, lady gaga, Twitter… esas cosas.

Y tú, o tu vecino, ya solo podrá ser o de arriba o de abajo. Cuando haya colegios públicos sin calefacción y haya colegios privados con profesores cuatrilingües y jacuzzi, tu hijo o irá a uno o irá al otro. Cuando exista una sanidad pública donde te den una lista de espera de dos años para una operación y haya una sanidad privada que te operen de lo que tu quieras pagando cantidades astronómicas, tu, o tu hijo, serás de uno o de otro. Estaras arriba, o abajo. Y cada vez, estar abajo será, estar mas abajo.

Cuando la vida sea elegir entre la calidad privada o la puta mierda pública….tu serás de uno, o de otro.

Si tienes mucho dinero, si tu padre te ha colocado en el banco, o tu abuelo tenia en propiedad doce viviendas, o si conseguiste enamorar a una cantante o un futbolista, tal vez me dirás : “que trabajen y se ganen la vida los de abajo para estar arriba”. Seguramente mires para otro lado y olvides que papi te colocó. Enhorabuena.

Pero como últimamente había mucho pobre por España suelto, era hora de cambiar de marioneta.

Y mientras unos discuten con otros de si votar o no votar, mientras la gente habla de votar a unos o a otros, la democracia hace el resto.

Unos ganan y otros pierden. Así es el juego.

¿Quién gana?

ZP living la vida loca

GANA José Luis Rodríguez Zapatero. Últimamente conocido como maldito cobarde. (ser presidente del Gobierno y estar ocho meses desaparecido...tiene mérito). Zapatero se va, sin mas, y estoy seguro que se va contento, aliviado. Se ha quitado un peso de encima, a dirigido a España a una quiebra total (tal vez inevitable) y ha llevado a España a guerras injustas. Nos ha manchado las manos de sangre (otro mas) gastando el dinero de los españoles en usar las bombas que han masacrado al pueblo libio. Pero podemos mirar a otro lado y no verlo así. En realidad Zapatero es un asesino mas, debería ser juzgado por esto, pero por el contrario, el sistema “democracia” prefiere pagarle un sueldo vitalicio de 78000 euros anuales (sin perder su sueldo actual). Zapatero es un hijo de puta más. Otro de muchos más.

Otegui se descojona

Gana Arnaldo Otegi. Antiguamente, una de las pocas cosas buenas que tenia la democracia era que al final del día, Otegui salía hablando cabreado. Algo no va bien cuando esta vez sale brindando con champagne y declarando que “este es un buen camino por el que hay que seguir”. Y cuando un asesino dice eso, cuanto menos hace pensar que el escenario “democracia” no funciona. Otegui supongo que es otro asesino hijo de puta que brinda porque esta democracia permite a sus amigos ser diputados. Y todos los partidos, ante esto, simplemente...silencio.

DIPUTADO

Gana Toni Cantó. Porque cuando eres un actor por debajo de un actor mediocre, te tienes que ganar de algo la vida. Y mientras miles de alumnos de la universidad de políticas de Madrid estudian para vete tu a saber que, mientras eso pasa, un actor de pacotilla es elegido como diputado. ¿Conocimientos de política? Que mas daaaa! ¿Para que? Vivimos en una democracia que no te pide preparación alguna, que ni tienes que tener licenciatura en políticas, ni ostias. Tu te presentas, sales y a vivir la vida. Toni canto no sabe nada de política, pero da igual.

Más de 200.000 personas dan su voto a EQUO. 200.000 votos a la basura y Toni Cantó…diputado

SENADORA

Gana Marta Domínguez. Elegida senadora. Marta Domínguez si sabe un poco mas de política que Toni Cantó. El hecho de haber tenido juicios por supuesto dopaje (trafico de sustancias prohibidas) la ha hecho familiarizarse un poco mas por lo menos con los juzgados. Marta Domínguez no salió libre por ser inocente (que lo mismo lo es, no digo yo que no) salió libre porque el juez no aceptó como legitimas las pruebas aportadas por la guardia civil. (A los jueces los eligen los políticos, Marta Dominguez pertenece a un partido político... ¿pillas, no?) Marta Domínguez, que lleva toda su vida corriendo (dicen que correr no es huir) Marta, es senadora. Tu no. Pero Marta, la atleta, si.

Ganan los 558 senadoras/diputados que se dedicaran a hacer un trabajo que perfectamente podrían hacer…. ¿50 personas? (en Alemania son 69 senadores)

viva el Rock and Roll

Gana Urdangarin porque pase lo que pase, en este país nadie se pregunta nunca para que cojones queremos a la monarquía y a la iglesia. En tiempos de crisis se callan como putas. En realidad ni eso, a Urdangarin le pillan robando y el rey aparece con un ojo morado (versión oficial: golpe con puerta mal cerrada. Versión bali hai: el rey llego con un pedo del veinte, Sofia está hasta las narices...ostia al canto a su majestad).

Gana Florentino Perez.

licencia para matar

Ganan viejos fantasmas de este país, gente que aprovecha que nos han robado la memoria, gente que en realidad, nunca se va. Vuelve Aznar, Rato, Acebes. Vuelve la banda del bate. Vuelve toda esa gentuza que nos llevó a Irak, privatizó medio pais y llenó de pisos media España.

Tenemos lo que nos merecemos supongo.

Pero no todos ganan. Alguno pierde.

A.Pastor

Pierde Ana Pastor (Esperanza Aguirre se la tiene jurada) , pierde Exuperancia Rapu (nunca volveremos a saber de Exu), pierde la caravana del orgullo gay (otra vez a besarse a escondidas?), pierden los inmigrantes (fué bonito mientras duro) , pierden los toros (los toros animales, volveremos a eso de es tradición, la fiesta nacional y todo ese cuento...) pierden los 47 millones de españoles que seguirán mirando como se mueven las marionetas, sin darse cuenta de lo que pueda estar pasando por detrás. Pierde la verdad.

chusma

Pierde la verdad, pisoteada por noticiarios de televisión que solo hablan de sucesos y el tiempo, pisoteada por gentuza como pedro jota Ramírez o grupos prisas. Pierde La verdad de ver que abstenciones + votos nulos + votos en blanco suman casi los mismos votos del PP (10.100.270)

La democracia se alimenta de la incultura de la mayoría, y de la inocencia de unos pocos. Inocencia de unos pocos que te reclaman el voto para cambiar las cosas, pero que no se paran a pensar que eso no va a cambiar nada. Que el sistema de votación tal y como esta formado, no se puede cambiar en una urna. Inocentes que no se dan cuenta que cuando un partido como EQUO saca 200.000 votos y no obtiene representación, es porque te están engañando. Inocentes que no quieren ver que votando, les usan. Les hacen creer que se pueden cambiar las cosas, pero que no se paran a pensar que llevan 30 años engañados, sin cambiar nada votando.

Y ahora se pasan unos a otros (bien hecho) un documento donde dice como habría quedado el congreso si todos los votos valieran lo mismo [ info AQUI ] y se echan las manos a la cabeza, pero no se dan cuenta que esa puta mierda de injusticia era la que se reclamaba en la puerta del sol, con miles de personas sentadas en el suelo. Que en esa misma puerta del sol se reclamaba que un actor sin ningún tipo de preparación pudiera ser diputado, y que en esa puerta se reclamaba que no tiene sentido que sean los políticos los que (una vez formado el gobierno) eligen los miembros del tribunal constitucional.

¡Como coño quieres que se acabe con la corrupción si el que tiene que juzgar es elegido por los políticos! ¡Absurdo!

Pero cuando esa gente estaba sentada en el suelo pidiendo eso (¡y dos mil cosas mas!) otros miraron a otro lado.

Faltan valientes en la vida. Faltan muchos valientes, porque la gente es cobarde.

Y yo soy gente.

Mientras faltan valientes, sobran gilipollas acomodados, intelectuales, actores, cantantes, palmeros, payasos televisivos y humoristas mediocres que juegan con su invento favorito, las redes sociales, para tomarse todas estas cosas a cachondeo y acribillar al primer idiota que se equivoca. Esa es su cultura. A ellos les va bien, tampoco les interesa tanto que cambien las cosas. Por eso ya no vemos chapitas de no a la guerra en actores que luego callan cuando recogen un Oscar. Imbeciles, hipócritas.

SUPER MARIANO

Dentro de cuatro años, otra vez haremos toda esta farsa. De momento nos quedamos con Súper Mariano. No es una marioneta cualquiera, no creo que llegue ni a eso. Super Mariano entra en acción. Porque la función debe continuar...

Súper mariano va a bajar el paro. Tranquilos. Lo va a hacer. Un millón de inmigrantes seguramente hagan sus maletas y vuelvan a su país. Pero por si eso no funciona, las marionetas siempre tienen plan b. súper contratos.

click para ver

[+ info]

Mientras España siga cayendo en una profunda crisis, mientras las caras de la gente en el metro cada vez sean de más preocupación, menos sonrías. Mientras muchos padres empiecen a mirar a sus hijos jugar en el salón mientras se preguntan “como coño voy a pagar yo todo esto”. Mientras todo eso pase, esta gente tranquilamente seguirá cenando a mil euros el cubierto, viajando por todo el mundo, viviendo de los excesos y riéndose de toda España. La crisis será para ti, no para ellos, todo irá mal para ti, no para ellos. Mientras tu sigas votando, ellos seguirán bien…por eso insisten “voten!, voten!”. Pero si la gente vuelve a salir a la calle, si la gente se queda en la calle, si la gente se sienta en la calle, si la gente no se va de la calle...

Todo llega.

EL pueblo necesita ser gobernado por gente preparada, cualificada (aristocracia dicen), no por actores, atletas, electricistas. El pueblo, la gente, no tiene la preparación para gobernar, pero si ha de tener la potestad de derribar gobiernos corruptos, inútiles. Parar al pueblo a golpes, es simplemente una prueba de que el sistema es una farsa. La gente que sale a la calle a protestar, cuando es un millón, no son delincuentes, son personas que quieren que sus hijos vivan en un país libre, digno. Solo eso.

Ellos, la gente del Rolex, del Versace, del porche, quieren que votes porque siempre estarás dividido y saben que por cada persona que se informa, que se preocupa, que quiere mejorar, habrá nueve imbeciles que no saben absolutamente nada, que ni siquiera saben que es el sufragio universal. Pero si sales a la calle, te unes.

Y el pueblo unido….ya sabes.

Pero mientras el pueblo vote, y discuta cuatro días, nada cambiará. Estarás intentando parar las olas del mar con tus manos. Y las olas del mar no las paran ni cuarenta millones de manos. Da igual mayoría absoluta, o no absoluta. Nunca cambiaras nada votando, por mas que te digan que si, no lo harás. Por más gente que tú convenzas para votar en blanco o meter salchichón en el sobre del voto, no parareis las olas del mar por muchas manos juntas que pongáis.

Salid a la calle. Lo mismo tampoco conseguís nada, pero por lo menos no eres cómplice y te da el aire.

Recuerda, marionetas. No lo olvides. Sólo son….Marionetas.

no les temas.

Damnatio memoriae: MUAMMAR GADAFI (2ª parte)

2011-11-16T04:52:00.000-08:00

Desde la luna todo se ve mejor, mas claro.

Contamos en la primera parte, de este extraño cuento, como se formó Libia y algunas cosas de cómo era la Libia de Muammar Gadafi. [por si no lo leíste, aquí está ]

Ponte cómodo, esto no ha hecho más que empezar.

En tiempos de guerra todo el mundo miente. La única forma de encontrar la verdad es pensando. Nunca olvides esto. Coger dos opiniones enfrentadas y decidir cual creer. Mantener siempre la duda, nunca tomar una verdad como absoluta. Encontrar pequeñas verdades que sumadas abran tus ojos. Al sentido común es muy difícil engañarle.

Que yo te cuente que la Libia de Gadafi no era tan mala ni tan demoníaca como nos la cuentan ahora, puede ser mentira. No esta bien pensar que cuatro historias que se puedan leer por ahí son sin mas la verdad. Eso es mediocre. Mi café da para mucho más.

En marzo de 2011 el consejo de seguridad de naciones unidas aprobó una resolución para proteger al pueblo Libio del atroz Gadafi. En dicha resolución se aprueba un apoyo militar (y económico) a los rebeldes Libios, conocidos como CNT.

Rápidamente los medios de comunicación, esos sicarios de esta gente con corbata, , empezaron a bombardear a la sociedad con imágenes y noticias del “perro loco” Gadafi.

Mujeres escolta, dictadura, Islamismo radical…. A esto ayudó mucho la cara de malo de película que Dios o Alá o quien coño nos de la cara, le dió a Gadafi. También nos contaban los miles y miles de millones que tenia el dictador en todo el mundo y la vida de lujo que llevaba su hija en Suiza o su hijo en Italia. (La vida de lujo de la familia real española No, recuérdalo….eso, no).

Pero tal vez esos medios, no te contaron todo…

Enero de 2011, dos meses antes de que la ONU aprobara la intervención en Libia, la Asamblea General de las Naciones Unidas por los derechos Humanos se disponía a otorgar a Muammar Gadafi y su Jamahiriya Libia (estado de las masas) un premio.

Si, un premio.

La ONU mandó pocos meses antes de Marzo de 2011 un grupo de trabajo a Libia y los informes que dicho grupo ofreció en el consejo de naciones Unidas fueron tan positivos que se determina otorgar a Muammar Gadafi el reconocimiento de su lucha por la mejora de los derechos humanos en África.

Piensas que te estoy mintiendo. O por lo menos tienes dudas. Te dije que esto no había hecho más que empezar.

De los países que proponen a Libia para dicho reconocimiento, entre otros, están estos:

Dinamarca , China, Italia , Países Bajos , Mauritania, Eslovenia, Nicaragua, La Federación de Rusia, España , Indonesia, Suecia ,Noruega , Ecuador, Hungría, Sudáfrica, Filipinas, Maldivas, Chile, Singapur, Alemania , Australia , Kazajstán, Letonia , Angola, Nigeria, Congo, Burundi, Zambia, Ruanda, Burkina Faso, Senegal, Costa de Marfil, Yibuti, Zimbabwe.

Si, Italia, el mismo país que un mes y medio después ofrece la base aérea de Trapani para bombardear el País. Si, España. El mismo país que esta subvencionando los ataques al pueblo de Libia. Y Alemania y Rusia y Suecia…

Si tienes tiempo (sabes inglés o te llevas bien con el traductor de Google) puedes comprobarlo tu mismo. Recuerda que tu eliges lo que vas a creer y lo que no,

Pero ESTO lo dijo la ONU….no yo.

Report Working Group Universal Periodic Review

Mas de veinte hojas donde todo son alabanzas al trabajo que está realizando Gadafi en Libia. (Las propuestas que se hacen de mejora solo hablan de regulación de la pena de muerte o de control de inmigración). Curioso cuando en China se realizan el 83% de los casos de pena de muerte…

¿Por qué Libia?

Sencillo. Drácula necesita sangre, o muere.

Obama

Obama, Merkel, Sarkozy, Berlusconi, Brown necesitan sangre. Como vampiros desesperados se han dado cuenta que el sistema económico y social que pretenden llevar Europa y Estados Unidos (capitalismo financiero) no es sostenible sin los recursos de otros países.

Hace veinte años a George Bush padre seguramente cuatro consejeros, dos judíos y un par de árabes le dijeron:
- “o invades Irak y vendes ese petróleo o tu país se hunde". Y lo hizo.

Diez años después fue a su hijo al que esos mismos consejeros le volvieron a decir:
- “o invades Irak y vendes su petróleo y Afganistán y controlas los gaseoductos y la droga o tu país se hunde”: Y lo hizo.

Pasaron diez años y el hombre que iba a liberar al mundo del eje del mal, el hombre que haría que este mundo funcionará mejor, Barak Obama, se sentó en el despacho de la casa blanca y aquellos consejeros, judíos, árabes, banqueros, roquefelers, le volvieron a decir:
- “Si sacas las tropas de Irak y Afganistán… tu país se va a la mierda”.

Y Europa, que lleva medio siglo presumiendo de ser el continente de las libertades, de la justicia, de los derechos humanos, de la felicidad, esa misma Europa se dio cuenta que éramos la misma mierda. Que cuando los americanos fueron a Irak…allí fuimos con ellos.

Que cuando fueron a Afganistán, allí fuimos con ellos.

Los mismos vampiros. Que hemos aprendido a engañarnos a nosotros mismos, a creernos eso de que existe un eje del mal que quiere acabar con el mundo y que por eso debemos ayudar y actuar. Con buenas palabras y sonrisas nos cuentan que Europa está en crisis, pero que estamos mandando al ejército a muchos países para ayudarles en busca de la libertad y la democracia.

Y nosotros, gilipollas de nosotros, nos lo creamos o no….no movemos un puto dedo. Y si alguien intenta mover su puto dedo, nos reiremos de él.

No somos capaces de pensar que Irak ha sido destrozado literalmente por veinte años de bombas, que Afganistán, ese país que nos dijeron que íbamos a ir para que las mujeres no volvieran a llevar burka, Afganistán vive en la mayor de las miserias, donde las mujeres siguen teniendo menos derechos que una rata.

No somos capaces de ver que Libia ha sido saqueada, masacrada a bombas porque necesitamos su petróleo, como sangre necesita el vampiro.

No nos interesa leer nada del Congo, un país donde en 15 años han muerto cuatro millones de personas y todo porque en Europa necesitamos sus minerales. Allí, en el congo, está la ONU y no hace nada, nada por evitar que sean niños los que entran en las minas (sale mas barato hacer una mina de un metro de alto).

Nos importa una mierda Japón y su radioactividad, nos importa una mierda que Chile salga todos los días a la calle a gritar basta, nos importa una mierda la pena de muerte en China, o que casi el 20% de la población en Zambia tenga el sida.

Que más da. Nosotros, Europa, necesitamos nuestra sangre. Necesitamos el petróleo de Gadafi para que nuestros coches de lujo funcionen, para tener un móvil de ultima generación, necesitamos todo ese puto petróleo para comprar las angulas, ir a ver a los Stones o viajar y ver una carrera de formula uno. Necesitamos ese gas y ese petróleo árabe para pagar diez millones de euros a un futbolista, o para que una exmujer de un torero cobre un millón de euros al año por hacer el imbecil.

¿O de donde creemos que sale todo el dinero? Del i+d?

Que se vayan a la mierda. Con su petróleo y su dinero.

Que le cuenten a la gente qué países tienen bancos centrales fuera del FMI y del BPI (banco de pagos internacionales). Que le digan al puto mundo que Libia, Somalia, Siria, Sudan, Irak, Irán y Líbano no están entre los mas de 50 bancos socios del BPI.

Que le cuenten al mundo que ahora las 150 toneladas de oro que había en el banco central de Libia ya no son un problema para la “democracia”.

Que le cuenten al mundo que es eso del “dinar africano”. Que te cuenten que era una propuesta de moneda única en África (la única cosa que les puede hacer libres! Su puta propia moneda) y que te cuenten qué pasó en esos dos meses en que la ONU pasó de querer dar un premio a Gadafi a…matarlo.

Que te digan que Gadafi iba a exigir que su petróleo no se pagase en dólares y empezase a pagarse en Dinares. Que te digan que Gadafi iba a subir cinco veces el valor de su petróleo, algo que Sarkozy y Merkel…no pueden pagar.

Y Sarkozy, y Merkel y Obama y todos esos señores sonrientes con traje, se sientan en una mesa y tienen que elegir: bombardear Libia o entrar en una crisis económica en Europa y EEUU. Si el mundo es justo, terminaremos pagando por todo esto. Por todo esto que nos negamos a mirar, a compartir, a luchar.

Por cada persona que busca la verdad, que quiere la paz, hay nueve imbéciles viendo la puta televisión pensando que unos moros quieren dominar el mundo. Imbéciles que piensan que por ser españoles o europeos son mas que la pobre gente que vive en una casa de adobe en una aldea de Libia o Afganistán. Imbéciles que no se dan cuenta que son lo que son por vivir donde viven.

He tenido la suerte de haber estado en más de, yo qué se, treinta países. Si algo he aprendido es que somos gente, solo eso. Que los buenos viven con los malos, aquí y allí. Que donde mas dinero hay verás menos generosidad y que donde no hay nada….te darán todo.

La gente mueve el mundo, para bien o para mal.

La ONU aprobó apoyar militar y económicamente a los rebeldes en Libia. Los rebeldes, no son el pueblo Libio. Son mercenarios sacados de El Chad, de Nigeria, miembros de al Qaeda entrenados en Qatar y Arabia Saudita. Son presos liberados de Guantánamo. Son terroristas.
No son libios, pero eso no te lo van a contar!. No te contaran que se liberaron a mas de mil presos de la cárcel de Bengashi y se les dió un rifle. Eso no es pueblo rebelde, eso son mercenarios. (nadie hablará de las violaciones de menores de estos mercenarios en Sirte y Ajdabiya).

Cuando la ONU aprobó la intervención en Libia, 1.8 millones de personas salieron a la calle en Trípoli a apoyar a Gadafi. (Trípoli solo tiene dos millones de personas).

En Libia hay gente en contra de Gadafi, por su puesto. Hay protestas. Y como hay protestas, la ONU decide armar a los rebeldes y bombardear las ciudades.

En España, en Grecia, Francia, o Italia, cuando el pueblo sale a la calle a protestar, la policía usa la fuerza para oprimirlo.

En Libia se apoya la "revolución", en Europa se oprime. Es un poco contradictorio. Los políticos occidentales defienden (y arman) a los manifestantes en Oriente Próximo, América Latina o Rusia, pero condenan y aplastan las protestas en sus propios países.

Bienvenido a la democracia del siglo XXI

Vivimos en una puta mentira. Mañana entraran en Irán, dirán que vamos a quitar el burka a las mujeres, dentro de seis años iran a Corea y te dirán que allí hay un loco que quiere exterminar el mundo. Si se les muere la marioneta que han puesto en Panamá, pues volverán a entrar. Llenaran Sudamérica de gobiernos corruptos. Esperaran a que se muera Chávez para dar un golpe de estado. Y te seguirán diciendo que mandes dinero a África porque se muere de hambre.

Y pasan los años y resulta que el ejército de los EEUU y la OTAN están repartidos por todo el mundo, pero no lo olvides, en busca de la paz.

Buscamos la paz a base de bombas, en países con petróleo. Que cosas.

Da asco. Damos asco.

Pero la televisión no te lo va a contar.

No vas a encontrar imágenes de todo un pueblo en la calle manifestándose contra Gadafi, no lo vas a encontrar porque eso no ha pasado. Verás imágenes de mercenarios, todos armados, dando tiros por las calles. Eso no es el pueblo Libio.

Seguimos pensando que somos diferentes y nos olvidamos de lo mas básico, la gente solo es eso, gente.

Juegan con nosotros mientras matan a otros.

[Hillary Clinton: "fuimos, lo vimos y murió!" Risas, mas risas,]

Nadie te va a contar en tu televisión que la ONU ha usado uranio empobrecido en los bombardeos en Libia. (ver AQUI )

Emir de qatar (y su putita)

No te van a decir que Sarkozy firmó en Marzo un acuerdo con los rebeldes (mercenarios) para quedarse con el 35% del petróleo de Libia. Esa es la preocupación que tiene Sarkozy, ¿el pueblo Libio? Se la suda.

El emir de Qatar ha hecho de intermediario en ese negocio. Ha subvencionado económicamente a los mercenarios en Libia a cambio de conseguir a su amigo Sarkozy el contrato del petróleo.

[dice: En cuanto al acuerdo sobre petróleo con Francia a cambio del reconocimiento de nuestro Consejo en la cumbre de Londres, como el representante legítimo de Libia, que han delegado el hermano Mahmoud [Mahmoud Shammam, ministro encargado de los medios de comunicación en la CNT, Ed] para firmar el acuerdo de asignar el 35% del total de petróleo crudo a los franceses a cambio de su apoyo a nuestra junta directiva y permanente. " ]

Se puede ser hijo de puta e imbecil a la vez. En serio, se puede. Nicolas Sarkozy

Francia e Inglaterra ya se frotan las manos.

Los hospitales de Trípoli y Sirte están llenos de niños, mujeres y hombres desangrándose por las bombas de las Naciones unidas. Pero eso da igual.

Sarkozy y Brown han aprobado ya la creación de un nuevo banco central Libio, creado por los rebeldes (mercenarios) de la CNT y que, evidentemente, formara parte de Rothschild (no preguntes que es esto de Rothchild, es sencillo, tu eres el dueño de tu perro y Rothschild es dueño del mundo....conclusión, Rotchschild es dueño de tu perro).

¿Es esta la actitud de un hombre que lucha por la paz?

Sarkozy es un asesino. No es información, esto es opinión. Pero no es el primero que tiene Francia. Ese país que clama por las libertades del ser humano, el mismo país que presume de su liberalismo, lleva más de cincuenta años asesinando presidentes. Así funciona el mundo, así funciona África. Se pone un presidente, se lo cubre de dinero y si un día ese presidente se despierta y decide que quiere cambiar las cosas y pensar en su país… se le asesina.
Cuando uno ve al presidente de la república Francesa, dar un discurso así, definitivamente piensa que el mundo se ha vuelto loco. Y que aquí ya vale todo:

[un imbecil jugando a ser Napoleón, en libia]

[doy fé que los franceses no son así, debe ser cosa del poder, que te agilipolla y perturba]

La televisión no te va a enseñar lo que realmente pasa en Bengashi (cascos amarillos= rebeldes saqueando casas)

Yo se que tú (si sigues ahí) piensas que son cosas mías, que exagero, que solo veo conspiraciones.
Hace muchos años ya que tomé por afición leer historias de África. Cuando te da por pensar y por juntar información, te das cuenta que la vida es mucho mas sencilla (y cruel) de como la cuentan. Tan solo consiste en aprovecharse de muchos paises, hasta que estos dicen basta. Pero te pondré un ejemplo mas sencillo.

Mira esto:

1963 ; Sylvanus Olympio, de TOGO

1966 ; John-Aguiy ironsi, du NIGERIA

1969 ; Abdirachid-AliShermake de SOMALIE

1972 ; Abeid-Amani Karumé, de ZANZIBAR

1975 ; Richar Ratsimandrava, de MADAGASCAR

1975 ; François-Ngarta, du TCHAD

1976 ; Murtala-Ramat, du NIGERIA

1977; Marien Ngouabi, du CONGO- BRAZZAVILLE

1977 ; Teferi Bante, D’ETHIOPIE

1981; Anouar El-Sadate, D’EGYPTE

1981; William-Richard Tolbert, de

LIBERIA

1987; Thomas Sankara, de BURKINA FASO

1989; Ahmed Abdallah, des COMORES

1989; Samuel-Kanyon Doe, de LIBERIA

1992; Mohammed Boudiaf, D’ALGERIE

1993; Melchior Ndadayé, du BURUNDI

1994 ; Cyprien Ntayamira, du BURUNDI

1994 ; Juvenal Habyarimana, du RWANDA

1999 ; Ibrahim Barré-Mainassaran, du NIGER

2001 ; Laurent –Desire Kabila, du CONGO-KINSHASA

2011; Mouamar Khadafi, de la LIBYE

Son nombres de presidentes y los nombres de los paises donde fueron presidentes. ¿la fecha? Te estas preguntando que es esa fecha...

Es el año en que fueron asesinados.

Sigues pensando que vivimos como vivimos por nosotros mismos. Que Europa y su democracia es libre e inocente. Pero no pensamos que los materiales para hacer tu móvil o mi ordenador, o la videoconsola de tus hijos, salen de las minas de África. Que lo saca gente explotada, sin derechos, con hambre. No piensas que tu ropa se hace en China, en Corea, en Taiwán, en jornadas de 15 horas diarias. No piensas que usamos el petróleo de países que dejamos en guerra, con sus niños huérfanos, mutilados, desahuciados. Es así.

Deja de engañarte. Pero no sufras. Tu solo puedes hacer dos cosas, enterarte y compartirlo con la gente, o mirar a otro lado.

Yo te puedo seguir contando más mierdas de Libia, o de Afganistán, o del Salvador, o de Irak, o de aquí mismo. Nada va a cambiar.

Somos personas, débiles. Pensamos en el individuo, pensamos que nada puede cambiar. Es la reacción natural del ser humano, defenderse y pensar primero en nosotros, en nuestra felicidad y luego en la de los seres queridos. Y por ultimo en la de los demás.

Piensas que estás bien, que tienes trabajo, que tu novio o tu novia te quiere. Piensas que tus hijos tienen escuela, juguetes, amigos y piensas que aunque las cosas vayan a peor…tú te vas a salvar.

Eso esta bien. Ahora solo te falta hacer eso mismo conociendo la verdad. Habrás hecho todo lo que está en tu mano y estarás preparado para cuando empiecen a cambiar las cosas, que cambiaran.

Entenderás los recortes, las crisis, sabrás quien te ha estado engañando todo el tiempo.

Tal vez tú te salves pero tus hijos, tus nietos…eso no lo sabes. Míralos a los ojos y pregúntate que futuro pueden tener, sabiendo el presente que tenemos.

Los romanos decían “Damnatio memoriae”. En la antigua Roma se condenaba el recuerdo de un enemigo del Estado tras su muerte. Cuando el senado Romano decretaba oficialmente Dammatio memoriae, se procedía a eliminar todo cuanto recordara al condenado, sus imágenes, sus monumentos, inscripciones e incluso se llegaba a prohibir usar su nombre.

Mandela y Gadafi

Gadafi pasará a la historia como un dictador, tirano y opresor. Si esto es así... nadie le preguntará a Nelson Mandela (premio Nóbel de la PAZ) porqué dijo de Gadafi que era “uno de los más grandes luchadores por la libertad del siglo XX”.

Nadie preguntará quién medió por el alto el fuego entre Congo y Uganda. Tampoco se hablará de la mathaba creada por Libia (centro de reunión para todos los grupos revolucionarios independientes del mundo socialista).

Cuando la gente ve la muerte de Gadafi y me dice que ha tenido su merecido, solo puedo pensar que nos estamos volviendo salvajes. Que nos estamos viendo dentro de una de esas películas donde muere mucha gente, o en uno de esos dibujos donde todo son explosiones y muertes. Y que nos convertimos en personas que deseamos la muerte a otras personas, no la cárcel o un juicio justo, no. La muerte, indigna, macabra, inhumana.

“Ojo por ojo…y el mundo acabara ciego” decía Gandhi.

A veces, ves aquel vídeo que nunca debía haber visto... y ya nada vuelve a ser lo mismo. Y ya da igual que la onu tenga que reconocer que el cnt ha cometido crímenes de Guerra (con armamento europeo) (aquí). Da igual que Rusia desmienta que hubiera ataques por parte de Gadafi a su población (aquí). Ya no importa que se haya bombardeado a la población civil (aquí). No importa que al final se sepa que todo es mentira (aquí)

Ahora, con Gadafi muerto, tu empezaras a dejar de oir noticias sobre Libia. Poco a poco, los medios de comunicación se olvidarán, no te contaran nada mas de lo que alli pasa. Y esa libertad y democracia para los libios que a ti te han contado, nunca llegará. Y nadie te lo va a contar. Irak y Afganistán llevan diez años buscando esa libertad democrática… nunca llega, porque no existe para ellos.

Y aquí lo dejo. Dudando de si tiene algún sentido todo esto.

Vuelvo a mi mundo, con música, sonrisas de niños y gente que te quiere. No necesito mas.

[Cómo no....desde Argentina, cosas bonitas]

que la guerra no me sea indiferente,

es un monstruo grande y pisa fuerte,

toda la pobre inocencia de la gente...

Ubi solitúdinem fáciunt, pácem apéllant : MUAMMAR GADDAFI. (1ª parte)

2011-11-14T03:18:00.000-08:00

5:23 a.m. Es tarde. Estaba leyendo algunas cosas, quería terminar de escribir una historia, otra de esas historias aburridas que hablan de guerras, de política, de dinero. Tal vez otra historia que terminaría en un cajón porque cuando uno las termina de escribir, piensa que no llegarán a ningún lado. Y da un poco de vergüenza robar el tiempo a la gente. Vivimos rápido.

Pero ya casi llegando al final de esta historia, recopilando unos datos de un sitio y de otro, intentando contrastar algunas cosas, tal vez he tenido la mala suerte de ver lo que no tenia que ver.

Escuchaba decir hace poco en una entrevista a la periodista uruguaya Isabel Pisano que había visto tantas cosas horrorosas siendo corresponsal de guerra, en Basora, Somalia, Libia y en otros países que a veces pensaba que no merecía la pena seguir viviendo.

(ojos tristes)

Charles Chaplin se dedicó toda su vida a hacer reír a la gente, para terminar diciendo esto:

“al principio pensé que la vida era maravillosa y ahora pienso que no merece la pena”. Chaplin.

Son momentos. A mi simplemente me gusta decir que mientras pensamos si todo es bueno, o todo es malo, vamos a sonreír, que es bello.

Nadie te va a regalar la verdad. Tienes que entender eso. El único camino a ella es el pensamiento. No lo digo yo, lo decía Descartes. `cogito ergo sum`

Yo te puedo contar una historia, datos, que podrán ser ciertos o podrán no serlos. No por el simple hecho de que te los cuente van a ser ciertos. Sólo una vez que tú escuches esos datos y solo con tu pensamiento, podrás acercarte (aunque solo sea un poco) a la verdad.

Mucha gente te puede contar datos. Puedes ponerte la venda en los ojos, puedes mirar hacia otro lado y tal vez así seas más feliz. Pero si decides mirar, si decides conocer, tienes que entender que has de pensar. Yo se que tu, que estás leyendo esto, sabes pensar. Tú también lo sabes.

En tu inteligencia estará saber, o intuir la verdad. Y ni tú ni yo sabremos lo cerca o lejos que hemos estado de ella.

Te invito a que empieces pensando que ningún beneficio tengo yo contándote estas cosas. Sigue pensando “qué” beneficio obtienen otros cuando te cuentan las cosas de manera diferente, medios de comunicación, políticos, artistas, militares, curas...

Si decides leer esta historia, pasados diez minutos, tal vez quince, vas a pensar muchas cosas. Puedes parar ahora y seguir tu vida tranquilamente.

asesinos natos

Para mi seria muy fácil poner aquí una foto de Sarkozy, una foto de Merkel, Gordon Brown, Obama o Berlusconi y…un vídeo. Un vídeo que nunca tuve que ver.
Si hiciera eso tal vez todo cambiaría para ti. Pero hay mas formas de llegar a la verdad, no solo llorar. Y ese vídeo, a parte de que te haga pensar TODO de forma diferente, te dolerá y ese no es el objetivo.

Buscar la verdad es duro. A veces te sientes sólo, incluso loco, otras notarás que te señalan con el dedo, que te ignoran, o que se ríen simplemente de ti. Sentirás que pierdes el tiempo. Alguna noche, andando en ese camino, simplemente necesites llorar. Pero si no me da nada, si la verdad no me da nada... ¿por qué buscarla?

Mucha gente sufre de verdad en esta vida. Sufrir no es perder un trabajo y cobrar un subsidio, ni cortar con tu pareja, sufrir no es no tener dinero para comprar un coche, ni sufrir es tener que tardar dos horas en llegar a tu trabajo. Sufrir no es romperte la pierna, o que te roben la cartera. Ojalá.

Hay gente, mucha gente que vive un dolor atroz. Hambre, bombas, guerras, violaciones, asesinatos y todo porque el primer mundo viva al ritmo que vive. Cuando uno lee en una historia palabras como “violaciones” le dan ganas de dejar de leer.

A mi me parece injusto. Me parece muy injusto que solucionemos todos esos problemas mirando a otro lado. Me duele mucho ver que si no conocemos esas cosas, en parte, no existen. "No puedo hacer nada", "bastante tenemos aquí como para pensar en lo de alli" "prefiero no saberlo"... esas cosas no nos hacen mejores personas.

Pero tú sabes como yo que eso no calma el dolor de la gente que lo pasa. Tal vez sea estúpido, pero prefiero saber todas esas cosas, prefiero saber quien lo está haciendo, porque pasa todo lo que está pasando y pensar que esa parte de dolor que siento me acerca a todas esas personas. Su vida no va a cambiar, pero hago todo lo que puedo por estar cerca.

Hazme caso. Te hace mejor persona, cuando luego sientes el abrazo de uno de tus seres queridos, valoras hasta la última de las sonrisas. Cuando te bebes un puto vaso de agua, cuando te arropas con una manta, cuando tus amigos te siguen llamando para tomar una cerveza, cuando te pasan esas cosas, sabes lo afortunado que eres. Tienes agua, tienes gente, tienes ropa. Y entonces, te hablan de crisis, de hipotecas, de deudas, te hablan de corruptos, de atascos, de recortes y lo único que puedes hacer es reírte de todo eso.

empezamos...

El mundo esta cambiando y es posible que te estén engañando, eso lo tienes que decidir tu. Yo solo quiero poner algunos datos que tal vez no hayas podido escuchar. Llegar a un dato por cinco caminos diferentes lo hace bastante fiable. A mi me quita muchas horas de sueño pero lo hace fiable.

Mu‘ammar al-Qaḏḏāfī

Libia antes de ser un país era un terruño. Una mierda digamos. Algo así como nada. Vivian más de cien tribus a lo largo de su territorio, cada una de su padre y de su madre. De esas tribus destacaban Beni Hilal y la Beni Sulei. Durante todo el siglo XIX el imperio turco intentó unificar todas esas tribus con el fin de controlar (y centralizar) ese territorio. Pero nunca llegó a conseguirlo.

En la primera mitad del siglo XX (hasta el fin de la segunda guerra mundial) fueron los italianos los que intentaron colonizar y unificar la región de Libia, volviendo a fracasar. A los italianos les pides que pinten, que hagan esculturas, que canten, que jueguen al futbol o que hablen o liguen y son únicos en el mundo. Pero no les pidas dos cosas, ni que ganen una guerra ni que organicen un país, porque no es lo suyo.

La forma en que se formó el reino de Libia es otra de esas bromas raras del destino. Terminada la segunda guerra mundial, Italia veía Libia como un buen terreno donde poder emigrar, al ser cinco veces el tamaño de la propia Italia. Pero no resultaba del todo interesante al ser simplemente un desierto. La unión soviética presionó para que los estados del sur del mediterráneo fueran independientes y finalmente la ONU otorgó a Libia la independencia.
Habían estado turcos, alemanes, ingleses, italianos y a nadie se le ocurrió hacer un puto agujero para ver si había petroleo allí debajo.

Llegado el año 1951 Libia era el país mas pobre del mundo y ni dios tenia idea de que su suelo estaba lleno de petróleo.

el libro verde

En el año 1969 Muammar Gaddafi da un golpe de estado con apoyo popular, alzándose con el poder. Poco después se casa con una mujer de la tribu Farkash al-Haddad al-Bara'as , consiguiendo de esta forma la unificación del país. Durante los años 70, Gaddafi escribe “el libro verde”, tres tomos donde se define un sistema político: Yamahiriya.

[Gadafi fue para los que fuimos niños en los ochenta, el malo malisimo. El hombre que amenazaba el mundo. Hasta que un día Ronald Reegan decidió bombardearle la casa y Gadafi... se acojonó. Murió su hija pequeña]

Me asusta mucho el lavado de mente que esta sufriendo la sociedad. Me asusta que ya no esté bien que seas tu el que decida que está bien y que esta mal. También me asusta que tengas que elegir y que las cosas sean blancas o sean negras. Me da miedo que “democracia” sea el bien (da igual todo lo que conlleva) y que dictadura, anarquía, comunismo sea “el mal”.

Me gustaría poder llegar a esas conclusiones por mi mismo. No por orden del señor Obama.

Me gustaría poder hablarlo con la gente, o que tu lo hables con otra gente sin sentir que te miran como un loco por intentar exponer tu opinión. La democracia es una puta mierda, es sólo una opinión, no una verdad.

Las dictaduras seguramente sean mas puta mierda todavia, tal vez tengan más malo que bueno. Seguro. Tan cierto es eso como que la nueva democracia que nos están vendiendo tiene mucho malo y no se cuanto de bueno. O tal vez simplemente Europa consume mas de lo que crea. Vive por encima de sus posibilidades. Sólo tal vez...

A mi personalmente no me gusta una dictadura si eso conlleva robar la libertad al pueblo. La experiencia de las dictaduras dice eso, yo gobierno por ti, tú confía en mí.

El ser humano se corrompe con facilidad.

Eso no esta bien. Las dictaduras no funcionan. Pero que no te engañen, que una dictadura no funcione no significa que la democracia si lo haga. Todo es relativo que decía un viejo con bigote.

Gaddafi fue durante más de cuarenta años un dictador estrafalario. Seguramente Gaddafi (y su familia) posean una de las mayores fortunas del mundo. Seguramente hayan llevado una vida de lujos, excesos, derroches, una vida incluso amoral. No lo se. Pero si ha sido así, me gustaría saber que diferencia existe entre esa vida de rico de Gaddafi o la vida que haya podido llevar el rey de España, sus hijas, los maridos de sus hijas, los hermanos de los maridos de sus hijas. O que vida de lujos ha podido llevar el señor Aznar, El señor Bono, los hijos de ambos, los maridos de los hijos de ambos. Me gustaría saberlo.

ahí, trabajando duro

No te engañes, todo es la misma mierda. El rey de España se pasea por el gran premio de formula uno de Abu Dhabi saludando a sus colegas árabes. ¿Viaje oficial? Los cojones amigo, los cojones. Despotismo puro y duro.

Ahora podemos sospechar que Gaddafi es un dictador déspota. Que el rey de España no está en números rojos y que el menú de la boda de la hija de Aznar lo pagaron todos los españoles. Menú que degustó Silvio Berlusconi. (Y otro día podemos ver que el transporte de los explosivos del 11M, se pagaron con fondos del estado... así de triste es todo esto. Pero todo a su tiempo).

Libia lleva siendo bombardeada por la OTAN durante los últimos seis meses. Los medios de comunicación (los mismos que se dejan mear por prostitutas, los mismos que son jurados de miss España) te van a contar que el pueblo libio se ha revelado. Primavera árabe lo llaman.

Mientras los cazas franceses bombardean Sirte, Trípoli o Benghazi, los medios de comunicación te bombardean a ti con extrañas noticias de Gaddafi. El mismo tipo que cuatro meses atrás se reunía amistosamente con Zapatero, o con Obama, ahora es un tirano que masacra a su pueblo. Un tipo que tiene un ejército de mujeres vírgenes, es un tipo que llega a la liga árabe y mea en una maceta. Un loco, un satánico dictador. El mismísimo hijo de satanás pensarás.

A lo mejor no te cuentan esto...

Durante esos cuarenta años que Muammar Gaddafi dedicó a pasearse por el mundo travestido, se dio cuenta de una pequeña cosa. Un detalle sin importancia. Poseía uno de los países más grandes del mundo en extensión, con muy poca población y el subsuelo estaba plagado de petróleo.

deuda en millones. Alegría.

Proporcionar bienestar en un país con esas condiciones era relativamente fácil.

Libia es un país con apenas 6 millones de habitantes repartidos por una superficie 3 veces del tamaño de Francia. El 95% del dinero libio proviene del… petróleo.

La OTAN le ha contado al mundo que el pueblo libio ha saltado a la calle, que no podía mas, que ante tanta injusticia se ha echado a la calle para derrocar al dictador.

Así lo verás en las noticias, en los periódicos. Ahora te propongo que a eso le sumes esto y que, de todo ello, tú decidas.

Los números, cuando son ciertos... no engañan.

Libia es el país con mayor índice de desarrollo humano de África.

La deuda externa de Libia es 0 €. No existe deuda. Eso significa que Libia no le debe nada a nadie. (La deuda externa de Estados Unidos es de 14000 millones de dólares. La de España 1200 millones…)

En Libia, ese pueblo que ha salido a la calle con antorchas a quemar al dictador, poseen estas condiciones sociales:

La electricidad es gratuita. El agua es gratuita. La Alfabetización ha pasado del 20 % al 83% (la mas alta de toda África. A ver si aprende Marruecos).

Si decides casarte, el estado proporciona 50.000 $ para la adquisición de una vivienda. (Libia es tres veces mas barata que Europa). Todo ciudadano Libio tiene su vivienda propia. El gobierno ofrece 20.000$ para quien abra un negocio.
Si tienes un hijo, la subención que recibes es de 7.000$

Si decides comprar un vehiculo, el estado subvenciona el 50%. (El precio de la gasolina es 0.1 € el litro).

El petróleo esta nacionalizado.

La sanidad es gratuita. El estado costea tratamientos médicos que no se puedan realizar dentro del país.

La educación también es gratuita.

La esperanza de vida es la mas alta de África (75 años). El P.I.B también es el mas alto de África.

Si un libio quiere trabajar la tierra y ser agricultor, tiene derecho a un terreno (no olvidemos que Libia es cinco veces el tamaño de Italia y son cuatro gatos) casa, herramientas, ganado y semillas.

En Libia los bancos no son privados, pertenecen al estado y la usura esta prohibida. No existe el interés. Los préstamos no llevan ningún tipo de interés. Si eres Libio, vas a un banco en Libia y pides 100 euros….debes 100 euros.

No se si te has dado cuenta de un dato. El agua en Libia es gratuita.

Esto podría ser normal en un país como Suiza, donde llueve, donde hay montañas, donde hay embalses. Pero en un país como Libia donde todo es desierto… ¿no te preguntas como es posible?

[no esperes que la wikipedia te cuente mucho acerca de esto...]

http://es.wikipedia.org/wiki/Gran_R%C3%ADo_Artificial

construcción Gran Río Artificial Libia

Gaddafi invirtió 30.000 millones $ en la creación de lo que muchos consideraron una locura. Un río artificial de 4500 kilómetros que extraía el agua de los acuíferos del Sahara para repartirlo por todo el país. La obra empezó en 1983 y ya estaba casi terminada. Toda Libia disponía de agua potable.

El gran río Artificial de Libia es considerado como una de las maravillas arquitectónicas del arte moderno. Ahora no sabemos si será culminada.

(Gran invento el traductor de Google de árabe a castellano . Si quieres saber algo mas de este rio artificial... AQUI y AQUI)

Recuerda, Gaddafi, el loco sanguinario.... haciendo rios. Con la de misiles que se pueden comprar con 30000 millones de dolares.

Pero Pedro jota Ramírez te seguirá hablando de los hijos de Gaddafi y su vida de lujo y su ejercito de vírgenes. No de la vida de lujo de las infantas, no. De esas no. La familia Real no se toca, no lo olvides.

[Seguramente pedro J no te hablará del intento de asesinato de Gaddafi en Atenas en 1998 y el porqué resultó fallido. Una de las mujeres de su escolta se lanzó sobre Gaddafi salvándole la vida. La mujer murió. Cosas que pasan.]

Esta es la sociedad Libia de Gaddafi. [Era, perdón].

Pero ¿Cómo se consigue una sociedad así?
Es fácil, seguramente no sea tanto mérito de Gaddafi como de tener un país bañado en petróleo. Un país que tiene el mediterráneo a sus pies, por lo que el petróleo de Libia se considera el mas puro del mundo (el que cuesta menos dinero exportar).

Tienes el mejor petróleo, dos millones de kilómetros cuadrados y tan solo seis millones de personas… y solo una familia que enriquecer, la de Gaddafi. En España tenemos alguna mas que enriquecer (tenemos más políticos que botellines).

Nada tiene que ver "la verdad" con dictaduras, comunismos o democracias. Es independiente. La verdad no es una opinión, no es "me gusta esto o lo otro".

Pero si sigues pensando que ha sido el pueblo libio el que se ha alzado en armas, el que ha salido en cólera a la calle a asesinar a ese dictador, si sigues pensando eso, podemos seguir hablando.

Primavera árabe lo llaman, ¿no?. Revueltas espontáneas en Siria, en Libia, Egipto… y “salvemos el cuerno de África” Somalia y Sudán”. Es curioso que en el año 2007 el general retirado Wesley Clark dijera algo así:

(por favor, presta atención cuando coge los papeles... y piénsalo bien)

Aunque a estas alturas de mi historia, muy seguramente me haya quedado solo, contaré la segunda parte.

Ubi solitúdinem fáciunt, pácem apéllant: ‘ellos crean la desolación, y... la llaman paz’. [Cornelio Tácito]

[SEGUNDA PARTE]

No te cortes en dar a me gusta (te guste o no, si eso es lo de menos). El caso es difundir...

[si alguien quiere ver el vídeo que me llevó escribir esto, que lo pida. para eso hay arriba del blog un formulario para mandar un email. Sinceramente, no lo recomiendo.]

RAJOY vs. RUBALCABA (2ªparte): Que no coño,que no nos representan

2011-11-08T03:28:00.000-08:00

[se llama "parte segunda" porque hay..."parte primera]

Mariano y Alfredo vuelven de echar una meada. Supongo que Mariano habrá recibido algún SMS de pedro Jota y el bigotes, y Rubal el correspondiente de ZP y Bono.

Dice campo Vidal que en esta segunda parte vamos a hablar de las políticas sociales. Así que espero que se dejen de gilipolleces y digan rápido a que hora va a cerrar cada uno los bares. El que diga mas tarde tiene mi voto.
Vamos vamos, horario de bares...

Empieza Rajoy. Yo se que Mariano no me va a fallar. El lleva esto de los bares en la sangre:

CLICK PARA VER

Vaya. Nada de bares, Mariano ha empezado diciendo que quiere mejorar situaciones a personas que no pueden valerse por si mismas. (No entiendo, ¿esto que es? ¿Mas aparcamiento para minusválidos o que?). Y Mariano vuelve al empleo. Que forma de tocar los huevos. Le dicen que hable de política social y dice:

“si hubiera mas empleo, habría mas dinero y habría mas gastos sociales”. (la madre que te parió Mariano).

Rubalcaba contraataca:

“sanidad es mas importante que educación” (vete a cagar Alfredo).

click para llorar

Esto es absurdo. Creo que hasta ver pasapalabra sin sonido seria más interesante. ¡No tiene sentido! Nada de lo que dicen tiene sentido.

Mariano dice que son cosas “de sentido común”.

Hace años que eso se perdió Mariano... años.

Aparece el tema sanidad y Rajoy vuelve al paro (en serio, esto es surrealista, a Rajoy le preguntas por pelis porno y te contesta que generan puestos de trabajo joder)

Rubalcaba no para de hablar del programa del PP, por lo que damos por hecho que el PSOE simplemente… no tiene programa

Rajoy vuelve a tomar notas (Español-Getafe mmm...…un 2, betis-malaga...X). levanta la cabeza y acusa a Rubalcaba de congelar las pensiones y apunta que el no piensa congelarlas. (Claro Mariano, si ya están congeladas). Rajoy termina su exposición de sanidad hablando de….PARO.

analisis profundo

Rubalcaba le contesta dando datos de la comunidad de Madrid (sanidad privada apoyada por esperanza Aguirre) y Rajoy le dice que todo eso es falso. (Mirar fijamente la boca de Rajoy al pronunciar la palabra falso…. Da mucho asco). Rubal se saca de la manga un grafico que parece de preescolar y termina sacándose otro as de la manga: habla de la pagina 116 del programa del PP y Rajoy pone cara de susto (en realidad es cara de “¡no me jodas que tiene 116 paginas mi programa!”).

El debate avanza y seguimos sin saber lo más importante de toda esta pantomima. Que color de tinte se ha echado Rajoy en el pelo????
(disculpadme, pongo musica de vez en cuando porque si no me deprimo)

Pero Rubalcaba no saca el tema del tinte de pelo e insiste en la pagina 116 del programa del pp. Y Mariano se enfada y se chiva a Campo Vidal de que no le dejan hablar. A campo Vidal solo le faltaba sacar el iphone y ponerse a tuittear.

Rubalcaba sigue atacando la política de la comunidad de Madrid respecto a los hospitales privados (pero no se lanza a llamar zorra a Esperanza Aguirre) cuando, de repente, sin venir mucho a cuento y cuando media España estaba ya pensando si cambiar de canal, sucede algo extraño. Muy extraño.

Como cuando en Matrix pasa dos veces el mismo gato. Pues algo parecido. Un error del sistema. Eso o yo soy el único loco del mundo que lo ha visto.

Justo cuando Rubalcaba acusa a Rajoy de mentir pasa algo realmente extraño, mira con atención este video, justo al final, ese jodido silencio y esa mirada de complicidad, que demonios esta pasando aquí???

Analiza el vídeo detenidamente (desde el segundo 12)

"Y ahora es Usted el que miente? me interrumpe?" (¿quien mentía antes Alfredo? quien interrumpía?)

Al final del texto tendrás la solución a esa extraña mirada de Mariano, a ese sospechoso silencio, a ese "mienterr" que se diluye...

Otra vez acusaciones. Rubalcaba acusa a Esperanza Aguirre de llamar vagos a los profesores y de quitar dinero a la enseñanza pública, Rajoy dice que no es cierto y la prensa, que es quien nos tiene que aclarar estas cosas, nos dirá que…pues que en Burgos está haciendo frío.

En estos debates se echa de menos a homer Simpson.

no oigo, ¿oiga? no oigo

Tarde o temprano tenía que salir el tema. Rubalcaba le pone sobre la mesa a Rajoy la ley de matrimonios entre homosexuales, la ley de igualdades, células madre, píldora sin receta, eutanasia, abortos… y Rubalcaba pregunta a Rajoy qué tiene pensado su partido hacer al respecto.

En ese grupo va un buen puñado de votos. Gays, lesbianas, transexuales…

Pero se conoce que Mariano Rajoy se ve sobradísimo para ganar las elecciones y decide pasarse por el forro de los cojones a todo aquel que no sea hetero. Mariano ni se molesta en contestar a Rubal. Simplemente pone cara de asco. Le ha faltado levantarse de la mesa, agarrarse el paquete y decirle a Rubal: “aquí manda mi polla”.

Pero no lo ha hecho, Rajoy (no te lo vas a creer) a recurrido en este caso al tema del…PARO. Si amigo si. Otra vez el paro. Solo le ha faltado a Mariano decir que si creamos mas empleo habrá menos tiempo para follar, así que menos abortos.

Aburren. Mientras uno los ve como dos hienas peleándose por una presa, poco a poco te vas del debate. Y se echan de menos más planos de Manuel Campo Vidal (no le volveremos a ver hasta dentro de cuatro años!), o un teléfono para nominarlos. "echa Mariano 25005" "echa Alfredo 25006"

Ya se dejan llevar. Han sacado, como no, el comodín de ETA. Rubal le come la polla un poco a Mariano (“si sales elegido recibirás mi apoyo con respecto al terrorismo”) y Mariano pues se la deja comer tranquilamente (“la unidad de todos” dice el teleñeco). Mariano asiente con la cabeza, no dice nada no sea que el subconsciente te juegue malas pasadas:

Y en medio de tanta palabra vacía, escucho a Rajoy decir:

“Nos hemos centrado en el tema de palestina”.

pinocho

Y eso me asusta porque, después de haber tirado mi tiempo absurdamente viendo esta patraña de debate, yo no he oído nada en absoluto de Palestina y eso solo significa una cosa: les damos igual. Ya da igual todo. Ellos hablan y alguno picará.

Esto llega a su fin. Mariano se despide. Mira fijamente a la cámara, si abre un poco mas los ojos se le van a salir. No puedo dejar de mirar ese pelo color caoba claro. Mariano dice que tenemos que trabajar juntos. (¿Cogera Mariano mañana el metro? ¿Se levantara a las seis de la mañana para ir de Getafe a pinto a trabajar?). El ha dicho que trabajaremos juntos.

“Somos una gran nación, España, que no se rinde nunca”. Rajoy dice.

Rubalcaba suplica el voto en su despedida. Usa el imperativo mas categórico kantoniano que puedas encontrar: VOTEN!”

“España es un gran país”. Rubal dice.

Campo Vidal se despierta dando un ronquido, les da la mano y cada uno para su casita.

Ellos ya han hecho su trabajo. Ya cazaron. Ahora le toca a los medios de comunicación hacer el resto. Despedazar a la presa. Repartirse el trofeo… el problema es que el trofeo somos nosotros.

Y a mi se me queda cara de gilipollas y me hago preguntas.

Si Rajoy dice mil cosas malas de Rubalcaba y tiene razón, si Rubalcaba dice mil cosas malas de Rajoy y tiene razón… ¿Qué coño de opciones tenemos??? Dos putas mierdas.

Intento ser positivo, nos va a gobernar un idiota, otro idiota más. Más de lo mismo. No hay que preocuparse. Ya estuvo Aznar, ya ha estado Zapatero. Pues otro más.
Al final saldrá el que todos sabemos que va a salir, porque asi lleva pasando mucho tiempo. Ocho años uno, ocho años el otro. Por eso, el mas interesado de que esto siga igual es tanto la oposición como el que gana, porque saben que pasados esos ocho años...te vuelve a tocar. Y eso es la democracia básicamente.

Buscamos a un idiota, a ser posible muy idiota y lo manejamos por detras. Aveces somos tan sinvergüenzas que ni siquiera escondemos al que mueve la marioneta. Y lo llamaremos "periodista".

[es muy triste ver a un periodista apuntar a un futuro presidente lo que tiene que decir. También es muy triste que la chica que pregunta sea una falsa "voluntaria del publico" y esté todo preparado. Y triste es que, con todo preparado, Mariano no... entienda su propia letra]

La democracia no tiene ningún sentido si no existe la justicia. Y, aquí en España, no existe como tal.

La verdad es que duele que se rían de ti, que te utilicen, que te engañen. Duele que no solo lo hagan, si no que mucha gente les apoye. Duele que para esta gentuza tú que has protestado por toda España no signifiques nada. Ni te nombren.

Esto, para ellos, no merece ni mención

PINCHA EN LA FOTO PARA VER

Pero allí (donde el Sol volvió a brillar) se sintió mucho, pero eso solo lo saben los que allí estuvieron. [y los que me leen, que allí estuvieron, saben de que hablo, solo ellos lo saben].

Era otro debate. Era martes y eran las tres de la madrugada, y era una noche lluviosa, y era una lona azul rota y era una plaza con gente hablando de como son las cosas. No había un catering de 20.000 euros. Es distinto.

Duele ver como en ese momento del video (¿recuerdas ese "Y ahora es Usted el que me inter" mienter?) ese momento en que Rubalcaba llama mentiroso a Rajoy y se quedan mirándose, duele ver que tenían cosas previas pactadas, que no solo habían hablado de no interrumpirse, si no que habían pactado no hablar de corrupción, ni de justicia, ni de futuras operaciones militares por parte de España, ni de las pasadas, ni de futuras decisiones de los bancos, ni de los indignados, ni de las actuaciones policiales, ni de medio ambiente, ni de inmigración... TODO ESTABA PACTADO.

Duele que, simplemente, solo piensen en ver quien de los dos es capaz de engañar a más gente. Y duele que lo consigan.

Me quedo con ese “voten!” de Rubalcaba, porque expresa perfectamente el engaño que todo esto significa. El asumir que por mas que me tome a broma todo esto, te da por el culo ver que España este llena de corruptos e idiotas, y que a los otros, los que creen en otras cosas, se los peguen palos por la calle.

Mucha gente realmente merece la pena. Esa es la esperanza. Que siguen ahí, paseando, hablando, leyendo, buscando la verdad. Siguen ahí.

[El mundo no lo han inventado cuatro tipos con corbata.]

fin del debate.

fin

RAJOY vs RUBALCABA (1ªparte): Que se jodan los sordos

2011-11-08T00:50:00.000-08:00

Ójala me equivoque. Lo hago muchas veces, equivocarme, así que estaría bien que esta vez fuese una mas. Pero, lo tengo cada vez mas claro… hablar de política es absurdo. Es, mejor dicho, perder el tiempo.

Planteamiento filosófico de mierda:

Siempre he pensado que cualquier situación en la vida tiene que tener una solución, o tal vez de todas las salidas que tengas a esa situación, siempre habrá una que sea la menos mala. Y lo mismo consiste en eso intentar ser feliz, en dedicar tu tiempo a encontrar la menos mala de las soluciones a las cosas que, incluso a veces, es hasta una buena solución. (lío)

Elegir bien el camino. De eso se trata.

Parece fácil pero elegir un buen camino un lunes por la noche, habiendo debate político y El capitulo ocho mil doscientos trece de CSI…es jodido.

En algunos casos, solo queda tomártelo a cachondeo. Reírte, porque, si el camino va a ser jodido, por lo menos ríete.

La política me da risa, o eso intento, que me de risa. O lloras o ríes. Viendo el debate ayer de los dos teleñecos Alfredo y Mariano me di cuenta que no soy el único que se toma esto ya a coña.

Pero seguimos siendo minoría. Si en España quitas a idiotas y corruptos, lo que te queda es gente que abre los ojos, gente que piensa pero…minoría al fin y al cabo.

Y hasta que la minoría no consiga convencer a la gente idiota de que hay corruptos, las cosas seguirán siendo como son. Un debate de una hora y media para explicar a toda España como se gobierna un país.

Ha sido todo un detalle por parte de la televisión pública olvidarse de una traducción simultanea para sordos… ellos también votan.

Con el gran invento del siglo, las redes sociales (que tienen más de redes que de sociales) pude ver como media España dedicó el tiempo de debate para descojonarse de la risa de la rana Gustavo Rubalcaba y el teleñeco Gonso Rajoy.

Perro J rameras

Los únicos que comentaron en serio la pantomima de debate fueron el señor pedro jota Ramírez (a saber, ese tipo que se tumbaba en una cama y una señora de color de ciento doce kilos llamada Exuperancia Rapú se ponía de pie sobre el y le pegaba y le meaba). Lo digo porque a Pedro jota Ramírez le gusta mucho buscar y defender la verdad, siempre esta detrás de la verdad. Busquemos la verdad! Dice el….

La otra persona que se tomó en serio esto del debate fue Ana Pastor, que es una buena periodista que todavía piensa que el periodismo objetivo y de calidad tiene salvación (el día 20 de noviembre ella tal vez no lo sepa pero…la van a despedir).

Quitando estas dos personas, el bien y el mal podemos decir, el resto de la España que tuitea, se ha dedicado a reírse con la comedia “el debate”.

Deberíamos tomarnos tan en serio la política, como la política nos toma en serio a nosotros.

Pero me dejare de excusas, que coño. SI, lo he visto, he visto el puto debate de principio a fin. Lo reconozco, no tengo amigos para salir un lunes, ni piva, ni perro que pasear, no tengo clases de danza ni yoga ni ostias en vinagre. Me he tragado entero el puto debate. Lo confieso.

Pero lo mismo tu no lo has visto, o si lo has visto pero con buenos ojos y necesitas unos malos ojos que te lo cuenten de otra forma.

GONSO

Nada mas comenzar el debate, he empezado a arroparme bien con la manta. No era cuestión de frío, no no. Más bien de miedo. Como cuando ves una peli de terror y empiezas poco a poco a subir la manta para esconderte. No he podido evitarlo al ver a Campo Vidal mandar saludos a italianos en italiano y portugueses en portugués.

Te juro que si hubiera mandado un saludo a los griegos en griego habría pensado que ya está, que Merkel nos había echado a los cuatro países de Europa. De momento no. Primero griegos.

Tampoco he podido evitar imaginarme a la mujer de campo Vidal la noche antes, preguntándole la lección de cómo se decía el saludo en portugués. Y como soy un pervertido, me he imaginado a campo Vidal, con su pijama (a rayitas beige y blancas).

-“venga cariño duérmete, si ya lo dices muy bien”. (le decía su mujer)

Manuel campo Vidal, Manuel campo Vidal. Desde que vi a Faemino y Cansado me es imposible decir este nombre solo una vez. Para mi siempre será Manuel campo Vidal, Manuel campo Vidal

Muy sobrio el principio con un saludo por parte de Mariano y Rubalcaba a la familia del soldado fallecido en Afganistán. Yo supongo que a la familia de ese pobre chaval le habría gustado mas que les explicasen que cojones hacia su hijo en una guerra como la de Afganistán. No creo que un cordial saludo sirva de algo. Pero esto es lo que hay.

Y lo que hay es que tanto a Rajoy como a Rubalcaba les importa tres cojones la familia del soldado fallecido. Pasado mañana seguirán con sus mentiras y los padres del soldado seguirán preguntándose porqué.

MariAno sigue hablando y así para empezar, de puesta en escena, mal. Mal Mariano, mal. Yo no se quien tiene este hombre de asesor pero no puedes pretender ser presidente del gobierno y ponerte bizco cuando sonríes. Joder que eso lo hacían los teleñecos Mariano. Y encima vas y te olvidas del nombre del otro...

Vizco y confuso.

Campo Vidal da paso a Rubalcaba con un ligero movimiento de mano. Bien campo Vidal bien, se le ve a gusto.

Mal por Rubalcaba, mal. Hoy un jabalí ha matado a un señor de 65 años en una especie de pelea rara y no dice nada. No lo aclara. No hay investigación no hay nada. Un jabalí a ostias con un señor y ni una palabra. Mierda de debate.

LA RANA

Rubalcaba empieza con una frase que es como decir:

-“ pásame esa pala que voy a empezar a cavarme mi tumba”.

Alfredo, no puedes empezar un debate decisivo diciendo “si soy el elegido buscaré un acuerdo para la mejora del empleo”.

Coño Alfredo! Que es eso de "si soy el elegido"? Hazlo ya cabrón! ¡Que por si se te ha olvidado, el presidente actual es de tu partido! Pero no, Alfredo usa la semiamenaza de “si soy el elegido”.

Añade que garantizará sanidad, pensiones y educación (pero recuerda, solo si le votas eh).

Campo Vidal les dice que ha terminado la parte de presentaciones, que ya pueden sacarse los trapos sucios.

Ahora es cuando muchos españoles están mirando un televisor, esperando a que les den explicaciones, soluciones, esperanzas… dos teleñecos.

Intercambio rápido de frases sin sentido. Como si te pilla tu mujer con otra y dices “cariño esto no es lo que parece”.

Rubalcaba dice:

-“la culpa es de la mala gestión de los bancos y la burbuja creada por el PP.

Rápidamente Rajoy se pone a tomar notas. (Medio kilo de pepinos, dos latas de atún, naranjas para zumo…)

Rubalcaba sigue dándole explicaciones a su mujer de que hace otra señora en su cama y decide ponerse al ataque (“cariño si últimamente estábamos muy mal”)

Rubalcaba:

-“facilitaremos la gestión activa del patrimonio dañado, pero nunca con activos tóxicos como pretende el PP

¿Activos tóxicos? Ha dicho activos tóxicos??? Rubal, hermano Rubal, eso es un golpe bajo. Usar la palabra tóxico al lado de activo es jugar sucio. Y es jugar sucio porque el noventa por ciento de España no sabe lo que es un activo toxico pero si sabe lo que es TÓXICO. (Evidentemente yo si se lo que es un activo toxico porque veo el anuncio ese del PATO WC)

pinta y colorea de epi y blas

Mariano termina de apuntar la lista de la compra y se prepara para contestar a Rubal. Pero mariano solo sabe decir números. Es un pesado con los números. Los españoles no queremos números joder Mariano. Ya miramos a diario el saldo de nuestra cuenta bancaria, ya tenemos números. No nos cuentes más números Mariano, queremos acción coño.

No somos idiotas Mariano. Todo el mundo sabe que los números se pueden leer de muchas formas. Que el numero seis es una mierda si tienes seis euros y que el numero seis es cojonudo si tienes seis coches.

Mariano mariano, que se te ve el ano (lo siento es la cerveza).

Echo de menos verlos vestidos de lucha libre y metidos en el barro. (lo siento, también es la cerveza).

Viene un momento crítico del debate. De lo poco interesante que se puede sacar. Uno de esos momentos “yo la tengo mas grande”. (Alfredo y Mariano también fueron jovenes)

Rubalcaba:

-“el gobierno no le ha dado dinero a los bancos, el PP si lo hizo”

Rajoy:

-“el gobierno si le ha dado dinero a los bancos, el PP no”.

Rubal de zagal

Llegado este punto, yo soy partidario de que se la saquen y el que calce más pues gana. La otra opción es que los medios de comunicación, objetivos, independientes y eficaces, nos expliquen bien a todos los españoles quien coño le ha dado dinero a los bancos!! Quien cojones ha trincado el dinero que hemos ido declarando como idiotas y se lo ha dado a los bancos.

Porque si a los españoles nos explicasen bien eso, tal vez, solo tal vez, lo mismo hasta quemábamos Ferraz y Genova.

Les falta noche, lo tengo clarísimo. A Mariano y a Rubal les falta algo de noche. Mariano esta un poco verde en el menosprecio. A ver Mariano, si sabes (porque eso os lo dicen) que cuando habla Rubalcaba, le están enfocando a el, joder Mariano se un poco listo y tírale besitos, guíñale un ojo, sácale la lengua… ¡ponle nervioso!

Rajoy vuelve al ataque:

Mari ano de zagal

“usted sabe que han dado dinero a los bancos. Preguntémosle al gobernador del banco de España”.

Eso esta muy mal mariano. Meter a terceros en tus movidas no esta bien.

De todas formas no he podido evitar imaginarme al gobernador del banco de España, con su bata de seda salvaje (rosa), su mesa del salón llena de cocaína y un león paseando por la casa, viendo el debate y descojonándose de la risa al oír esto.

Lo se, no estoy bien de lo de la imaginación.

Rubal y mariano siguen tratándose de usted. Se echa de menos un “mirame a los ojos, toca huevos…” o un “escúchame bien, chupagaitas”.

Después de tres cuartos de hora, Rajoy solo sabe hablar de una cosa. Paro, paro, paro. Hay paro. Tenemos paro, mucho paro, sobra paro. Amparo…

Joder! Nos han preguntado a los parados si queremos trabajar? Alguien se esta preocupando por nuestros sentimientos? Al final con la tontería estos tíos me van a encontrar trabajo.

Mariano no para de leer los folios. Todo el rato mirando los putos folios. Y eso solo significa una cosa….o ayer salió de copas, o ayer folló. (Y no pienso imaginar eso joder, no!)

Lo hice. Mierda...

Rajoy acusa a Rubalcaba de subir el IVA y de subir las rentas pero que "a los ricos nada de nada". En ese momento, se produce un pequeño silencio y Campo Vidal y Rubalcaba miran a Rajoy como diciendo:

“no toques los huevos mariano, que los ricos aquí somos nosotros tres”.

Mariano se da cuenta que ha patinado y vuelve a…no te lo vas a creer, al paro.

Acusa al PSOE de que ha permitido despidos a veinte días y no a cuarenta y cinco. Y esto duele, oír esto duele. En realidad en España no se esta despidiendo ni a 45 ni a 20 ni a ostias. Se esta permitiendo que todas las empresas suspendan pagos, hagan eres sin justificar perdidas, se esta permitiendo todo. Pero Rajoy y Rubalcaba solo estudian la teoría, la practica no.

Rubalcaba no para de lanzar cuchillos. Está muy bien su estrategia si no fuera por un pequeño matiz, nada una gilipollez…

¡Esta tratando a Rajoy como si ya fuera presidente!

Pero está muy bien que ya nos vayan adelantando que el próximo presidente no conoce su programa electoral. Que en ese programa no se habla de que forma se va a generar paro, ni de que forma se mejoraran las prestaciones de desempleo.

Si se habla de capitalizaciones.

Rubalcaba le pregunta a Rajoy si va a cumplir su programa. Esto es interesante, significa que ¡no es una leyenda urbana que existen programas electorales! ¡Que es cierto! Que hay programas.

¿Quién lee los programas electorales?

Maldito sufragio universal. Esa mierda de invento de todos votamos. Es absurdo. ¿Queremos tener un gobierno competente? Joder pues subimos a Suecia y le decimos a los suecos que si pueden votar por nosotros. Que nosotros no sabemos. Y que voten ellos.

Estos dos idiotas siguen su debate. Mariano ha dicho no se que de la Gomera. Me imagino a toda la gomera dando botes de alegría en sus casas porque alguien de la península ha dicho “la gomera”. Todo el año esperando que alguien se acuerde de ellos…

Vuelven al tema del desempleo. Tiene sentido, se supone que son cinco millones de votos.

SI en España sumas parados, putas y puteros te acercas mucho a la mayoría absoluta.

Mientras le doy a mi cerveza, Mariano ha llamado osado e incoherente y que no tiene credibilidad a Rubalcaba. Zas!

Campo Vidal ni se inmuta. En realidad se podría haber llevado una bicicleta estática y estar en chándal q no habría pasado nada.

Campo Vidal es la única muestra en los últimos años de que el PSOE ha creado puestos de trabajo. Ahí le tienes, quedándose dormido el hombre y cobrando su buen sueldo.

Mariano por enésima vez vuelve a hablar del empleo. Dice que la solución esta en inversión, confianza y crédito. Mariano, acabas de descubrir la rueda, machote.

Mariano se viene arriba, se ve presidente, mira fijamente a la cámara y dice:

Confianza mediante el cambio político (gilipollez al canto)

Crédito con un gobierno competente (glipollez al canto)

Tercero: decir la verdad. (ahhhh! Mariano, que decir la verdad….da trabajo!). Y yo sin saberlo.

Y cuarto, un plan. (Un plan o... ¿un flan, mariano? ¿Que has querido decir?) .

Mariano vuelve a los números y España entera aprovecha para ir al baño, hacer algo de cena, tender la ropa, fumarse un pito…

De repente Rajoy dice: “en resumen un gobierno competente” y cede la palabra a Rubalcaba.

Rubalcaba, que no se esperaba este cambio de palabra mira a campo Vidal con cara de ¿“no me jodas que me toca a mi?”

Se están viniendo abajo los dos. A Rubalcaba se le ha escapado un “sabes que…” si, se tutean. (Estos se van luego juntos a putas fijo).

Siguen ambos: paro, paro, paro, paro, paro, déficit déficit, déficit

Rajoy es idiota. Rubalcaba posiblemente también, pero es que Rajoy es muy idiota. Le esta diciendo Rubalcaba que las casas del 2005 se empezaron a construir con el PP gobernando y Mariano esta diciendo que si con la cabeza.

A ver mariano, que no te enteras, ¡que te están dando un palo y tu estas diciendo que si!

Rubalcaba pide aumentar la I+d.

I+d… déjate de ostias Alfredo. Mas bares joder, mas bares es lo que hace falta en este país. O que pasa? Que ya nadie se acuerda de ÉL….

¡Eso era un político joder! Don Enrique Tierno Galván. Nada de i+d, sexo drogas y rock and roll ostíe. Deja el i+d para los belgas o los daneses.

Mariano se viene arriba. Dice que se creó twitter, que se creo Google….pero mariano que cojones estas hablando? ¿En que fregaos te metes? por lo menos no has dicho tuenti y yonkis.com

Se me esta quedando en la memoria esa risa floja nerviosa de mariano Rajoy, solo espero que no se me aparezca en mi próxima noche de lujuria, porque me va a joder el polvo.

Campo Vidal dice que tienen que hacer un descanso. Una de dos, o se le ha dormido un pie a campo Vidal o se esta cagando.

¿Esta gente que hace en un descanso? ¿Pum pum? ¿Llamas a la querida? ¿O te acercas sin que nadie se entere y le robas los folios al otro? ¿Echas evacuol en su vaso?

No se, que lo mismo es ahora cuando aprovechan y se descojonan juntos de todos los españoles…

(continuará... AQUÍ )

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depedro "equivocado"

SEIS HOMBRES SIN PIEDAD

2011-11-06T18:59:00.000-08:00

[cuento para amigos. Si no jugaste al Risk, peligro de..."que coñazo".]

Recuerdo hace algunos años, ya cumplidos los veinte, reunirme con mis amigos para tirar las tardes de los sábados bebiendo patxaran y jugando al risk. Beber patxaran consiste en echar patxaran en una copa, hielo y beberlo, no tiene mas historia. Jugar al risk si.

Es tan sencillo como complejo. El risk es un tablero con un mapa del mundo, a los jugadores se les reparten los países o territorios y se les da una misión (conquistar varios continentes o destruir a un enemigo). Vas ganando o perdiendo ejércitos a medida que atacas países.

Guerra en estado puro. no derramamos sangre, como mucho el patxaran.

Viendo las reglas del juego a uno le entran dudas de si esto es un juego o es el mundo real en que vivimos.

Ya sabemos el refrán, ante la duda... tirate las cartas.

En el risk había dos cosas realmente importantes. Una era rezar porque no te tocase el territorio por el que normalmente todos los jugadores tenían que pasar para conseguir su objetivo y uno de esos territorios era... Oriente medio.
(¿Te suena de algo, no?)

La otra historia realmente importante, era disimular bien tu objetivo porque si tus enemigos se daban cuenta de el, simplemente estabas jodido. Y te empezarían a echar las culpas de todo lo que pasase en el tablero, como si fueras una especie de eje del mal.

Por eso era importante nunca decir “voy a acabar con todos! Malditos! por Alá!! el señor es mi pastor!”. Nada de ejes del mal, que acababas... mal. Ante todo disimular.

Así, si jugando al risk, atacabas mmm... yo que se, por poner un ejemplo, Egipto, o Libia, previamente e inmediatamente después de hacerlo tenías que explicar al resto de enemigos que lo haces simplemente porque se estaba convirtiendo en una amenaza para la partida. Da igual que el pobre desgraciado que estaba en Egipto diga: “pero si yo no he hecho nada coño, si estaba tan tranquilo aquí en mi país”. Tu, convence al resto de que no.

(Te suena de algo, supongo). Pero recuerda, cualquier parecido con la realidad es..."causalidad".

tablero de juego

Una de las cosas mas curiosas del Risk es que, ahí, en al fragor de la batalla, los que son tus enemigos, en realidad son tus amigos! (nunca olvidar esto). Los mismos amigos con los que cenas, tomas copas, vas a conciertos, les cuentas tu vida, en ese momento son tus más temibles enemigos y has de comportarte con ellos como tal. Les tienes que hablar para intentar adivinar sus intenciones. Cualquier gesto les puede delatar. (observa a que parte del tablero miran, con quien hablan mas, cuando se levantan, quejan, callan...)

En la guerra vale casi todo, así que no dudes en mirar fijamente a los ojos de tu enemigo y decirle:

"no tienes cojones a tocarme Madagascar" o "le tienes que pedir permiso a tu novia para atacar o que coño te pasa?".

Vale todo menos abandonar.

En realidad nunca llegamos a hacerlo pero se nos pasó por la cabeza jugar algún día con traje y corbata para sentirnos realmente la jodida OTAN.

Lo mas parecido era fumarnos un puro y hablarnos en alemán.

Y ahora miro atrás recordando con la nostalgia de los gilipollas aquellas partidas y no puedo más que acojonarme del asombroso parecido que aquella patraña tenía con la realidad.

Queríamos más y más guerra. Quedábamos en la casa de uno o de otro para nuestras batallas. Incluso un día sedientos del ansia de conquista y sin casa donde pelear, terminamos en el suelo de un parque público jugando, rodeados de niños jugando con su pelota, mirándonos asustados.

La guerra llama a más guerra.

Éramos seis... Los seis hombres que dominaban el mundo.

Teniente Miranda

Uno de mis enemigos nunca bebía de aquel patxaran, en realidad nunca bebía nada con alcohol. Un tipo muy trabajador, fresco, frío. Se trataba del teniente Miranda, tenía una forma muy extraña de jugar. Por su forma de jugar, lo podríamos llamar el jugador comunista.

Él, el jugador comunista, nunca atacaba. Nunca. Turno tras turno, se limitaba a recargar sus ejércitos. Había partidas que simplemente se dedicaba a decir:

“cobro, cobro, cobro…, cobro”. ( y sus variantes: voy a cobrar, creo que cobro, mejor esta vez cobro, venga va cobro).

Mirabas el tablero y donde estaba el jugador comunista eso parecía la puta china joder. Por momentos dudábamos de si el jugador comunista sabía que estaba jugando al risk y no al civilitation. Tenía miles de soldados apiñados en dos o tres países, juntos.

Si tu objetivo era conquistar alguno de los países del jugador comunista, estabas jodido.

Era imposible negociar con él. Cuando tu, amablemente le decías:
-“escúchame amigo, podemos llegar a un acuerdo”… el te cortaba mirándote y diciendo lentamente: “coooo…bro”.

Estás jodido. Resoplabas, bebías, pero daba igual...estabas jodido.
Y si estas jugando al risk y estas jodido tienes dos opciones. Una es rezar porque alguien monte la tercera guerra mundial sobre el panel, cosa bastante rara y la otra es echar un buen trago de patxaran y decir un rápido y escueto:
- “a tomar por el culo!”
y ponerte a atacar todo lo que tengas a tiro. Pierdes la partida, coges tu vaso y te dedicas el resto de la partida a tocarle los huevos al jugador comunista.

C.I.A y sus compinches

Otro de mis viejos enemigos, el subcomandante del cojo era de ese palo. Se desespera rápidamente y se tira toda la partida tocando los cojones. Te ataca mas por joder que por otra cosa. No se define, tiene todas sus tropas dispersas por el tablero y se tira toda la partida haciendo pactos con unos y otros para ir de un lado a otro. Le da igual rusos, que chinos que venezolanos. Yo miraba atentamente sus movimientos, su forma de actuar y lo tenía bien claro. Este tío es la CIA

Un día decidí pactar con él, pactar con la CIA.

Sutilmente el enemigo del cojo me dijo: “déjame pasar un momento ahí, por la zona de Afghanistan, al siguiente turno me quito y ataco a china y a Irán”. (incluso diría que uso la palabra momentito en vez de momento).

Acepte el pacto y CIA entró en MI Afghanistan . Yo estaba deseando ver como al siguiente movimiento el subcomandante de la CIA, del cojo, iba a aniquilar al enemigo comunista. Todos estábamos expectantes, el mundo estaba esperando ese momento. Dos turnos más adelante el subcomandante del cojo tenía mil doscientos ejércitos en MI Afghanistan, con la misma intención de irse que pueda tener el papa de roma de salir a la calle con una camiseta de ACDC. Ninguna.

Indignado le dije al resto de enemigos: “lo estáis viendo!! Este tío es un cabrón! Id a por el!”.

Pero para ese entonces y a pesar de solo ser un juego, la vida es vida hasta cuando no es vida y yo ahora ya no soy rival. Nadie me va a ayudar. Me iré con mis tropas a Cuba o a Venezuela a simplemente dejarme llevar.

Cuba ya no le interesa a nadie.

Enemigos que sólo son tus amigos jugando a ser eso, tus enemigos.

Chikibump

Había otro enemigo cuanto menos curioso. En guerrero de los de antaño. Tenía una especie de grito de guerra. Como los Cosacos antes de entrar en batalla. El guerrero cosaco Taras Bulba atacaba a sus enemigos al grito de saporoski! Todos sus soldados gritaban con sus espadas en algo Saporoskiii!. Mi amigo enemigo te atacaba al grito de chiki Bump.

Eran ataques con nada de sentido y en aquel entonces no era capaz de entender el porqué. El hacia su ataque chikibump y todos nos quedábamos a cuadros con su peculiar Saporosssssski!

["Taras bulba", gran película por cierto. La antigua claro]

Ahora lo entiendo todo. Como no pude verlo entonces.

Mientras mis enemigos y yo nos dedicábamos a atacar, defender, pensar, pactar, mentirnos, movernos por el tablero, tantearnos, provocarnos... el camarada chikibum se dedicaba a pimplarse las botellas de patxaran. En el fondo le daba totalmente igual que le atacases o atacarte. El tenia su patxaran y sus amigos en la mesa y a el enemigo comunista hiperpoblandose, y con eso era feliz. Bebía, miraba, y se reía. Como hicieron los cosacos, Chikibump y su pacharan tuvieron esporádicas batallas de éxito y locura.

Y ahora pienso que sus ataques absurdos respondían a las voces que escuchaba dentro de su cabeza. Como si llegase su turno de atacar y dentro de la cabeza solo pudiera escuchar la voz de Homer Simpson diciendo: “ataca Ontario, Cucamonga, Seattle!”

El jodido espíritu Boris Yeltsin de chikibump era clave para el devenir de la partida, sus movimientos podían decidir la conquista del mundo por parte de china, o de la CIA ¡! y el tío, con risa de malvado y llevando su copa de patxaran a su boca, lo único que se le ocurría decirte era:

“si me traes unos hielitos para el patxaran ataco donde tu quieras”.

Otras veces, si el patxaran era casero, o alguien traía un vodka de los buenos decía:

“a la mierda, ataco china!” y se descojonaba de la risa el solo.

Y justo cuando el enemigo comunista miranda, en la china, con sus ocho millones de ejércitos preparados para atacar al mundo entero se disponía a actuar, justo antes, llegaba Boris chikibump Yeltsin y le reventaba el plan.

Así son las guerras hermanos. Tan surrealistas como reales.

¿Y quien coño ganaba?

pacto S.O.S.A / H.A.S.H

Ahora, desde la distancia, lo veo todo mas claro. Aquellos dos enemigos sinvergüenzas. Con su diplomacia, sus buenas maneras, su educación, su sigilo, con sus buenas palabras. Aquellos dos misteriosos jugadores y su cortesía. Ni siquiera nos dieron sus nombres. Malditos. Uno se hacia llamar algo así como sistema de los hombres sociales amistosos, creo recordar. S.H.O.S.A y el otro respondía a las siglas H.A.S.H (human aliance system honor). El sistema honorable de la alianza de los hombres. Una especie de democracia mejorada.

S.H.O.S.A y H.A.S.H no paraban de vigilarse mutuamente. Muchas veces parecían más la ONU y USA que otra cosa.

Sutilmente H.A.S.H. emborrachaba a Chikibump, siempre mantenía su copa llena, su puro encendido, mientras SOSA provocaba con sus comentarios hilarantes al subcomandante del cojo para que siempre se pegase con La China Mirandista.

lider de la S.O.S.A

Ellos sabían que, con un poco de paciencia, yo me vendría abajo porque no soy capaz de pensar por más de una hora de seguido. Pasada esa hora de concentración, miraba el tablero y yo parecía Cuba joder. Por no estar, no estaba ni en medio de la batalla. Ellos poco a poco se irían haciendo con el control del mundo. Un día uno, otro día otro.

Malditos demócratas con siglas!

Te convencen educadamente! te dan de beber, te dan de comer, te cuidan, les apoyas y luego se olvidan de ti. Claro, esto es el risk, no es el corro de la patata.

En aquellos momentos nos sentíamos los auténticos hombres de la guerra. Por unas horas dominábamos el mundo, moríamos y resucitábamos. Nos sentíamos poderosos.

Horas después no éramos capaces ni de dominar media discoteca. Y hablabas con una tía y a ella le daba igual que tú hubieras conquistado poco antes toda Oceanía.

Un sábado extraño, vino la lluvia y la niebla. Uno de esos sábados en blanco y negro, con solo el sonido del agua al caer por las ventanas y la vieja radio de fondo. Tarde o temprano podía pasar.

El G6 se volvió a reunir alrededor de una botella de Patxaran y nos disponíamos a dominar el mundo. Pero algo era diferente.

Bali Cuba Hai

Aquel extraño sábado, chikibump Yeltsin decidió no beber patxaran. Estaba de resaca se supone. El subcomandante del cojo CIA no pudo acudir a la cita y en su lugar envió a un tipejo torpe del cual siempre dudamos de si conocía las reglas del juego. Pero su compinche, un tal dlakas, escuchó patxaran y acudió.

Todo era raro para la batalla. Los rusos serenos, y la CIA no estaba para dar por culo a la China Mirandista. Además ahora todo el mundo ya sabia de las intenciones de la S.H.O.S.A. y el H.A.S.H, podría pasar de todo.

Y llegó el momento. Bajo el humo de un par de habanos, La china mirandista puso sus manos sobre sus ocho millones de ejércitos rojos apiñados y empezó a moverlos en dirección a Europa a la vez que de su boca, una voz seria y temblorosa dijo:

-“Ataco”.

Atónitos, perplejos. Todos nos quedamos mudos mirando esa masa gigante de fichas avanzando hacia Europa.

-“Pero a ver, ¿Qué atacas concretamente?” Preguntó el S.H.O.S.A mirando de reojo a la china mirandista.

-“ni puta idea tío pero ataco”. Contestó la China.

Seis Hombres sin piedad.

Mientras China iba aniquilando uno a uno los países europeos, todo empezaba a estar borroso en mis ojos. Las voces de mis enemigos se alejaban y mezclaban poco a poco. El tablero desaparecía.

Abrí los ojos. Tirado bajo mi manta, en mi sofá, con el agua todavía cayendo por la ventana. Ahora ya no se si fue un simple sueño o la China Mirandista llegó a dominar el mundo.

Pronto aquellos seis hombres sin piedad volverán a sentarse en una mesa, sacar el Patxaran y dominar el mundo.

Amigos que juegan a ser enemigos.
...

MALDITOS BASTARDOS : Silvio y Paolo.

2011-11-01T21:54:00.000-07:00

[Basado en historias aburridas que no me gusta contar, pero...]

Recuerdo cuando yo era pequeño, allá por los ochenta. Por la ciudad corría una extraña leyenda urbana que decía que había un señor en la puerta de los colegios repartiendo droga a los niños. Entonces, tus padres te decían que tuvieras cuidado, que no cogieras caramelos que te regalase nadie porque podían tener droga.

Uno, que en esos tiempos no sabía nada de drogas, cada vez que veía a un señor paseando cerca del colegio se preguntaba si seria ese el señor que regalaba los caramelos con droga.

señor que vende paloduz

Pasó el tiempo y nunca apareció tal señor con tal droga. Y supongo que si un señor me hubiera ofrecido caramelos gratis a la puerta del colegio, los habría cogido. Pero no fue así y lo más parecido que tuvimos fue un viejo, muy viejo, chileno, un señor de unos setenta años largos que se acercaba a la valla del colegio y nos vendía por una peseta o un duro un paloduz. El de un duro era más gordo.

Habrá gente que no sepa que es un paloduz, otra si. Un paloduz es…un jodido palo. No tiene mas historia. Es un palo que nosotros los niños chupábamos. Mas exactamente es la raíz de un árbol (es regaliz), que no deja de ser un palo húmedo.

En los ochenta masticabas un palo húmedo y te creías el puto amo del calabozo. Te sentabas en los bancos del colegio, con tus amigos, veías a las chicas pasar y masticabas ese jodido trozo de palo. Eso era un tipo duro en los ochenta. Había otros más duros, claro.

Comprábamos a un señor chileno raíces para chuparlas y éramos los más felices del mundo. Por una peseta, chupábamos un palo y yo pensaba que nuestros padres de eso no tenían ni idea. Creo que ellos también lo hicieron. Ya da igual, ya es tarde para azotes y castigos.

Un día, el señor chileno dejo de ir por el colegio y nunca mas supimos de el. Yo creo que murió. Recuerdo que sentimos mucha pena cuando dejamos de ver a aquel señor, porque tenía una cara muy simpática. De estos señores mayores con bigote que siempre te están sonriendo y contando cosas de su país. Aunque fuéramos muy pequeños, doce o trece años tal vez, nos preguntábamos como un señor que deambulaba por la calle vendiendo palos podía ser feliz. Pero lo era. Tal vez sencillamente era un hombre libre.

Libre es una palabra que se usaba antes...

El viejo chileno llevaba consigo una armónica y solo cuando vendía muchos paloduz la tocaba. Eso era lo más.

Cuando la pelota se salía del patio, el chileno iba a por la pelota y nos la devolvía. Como nos iba a caer mal. Nuestro primer camello.

En aquel tiempo, aquellos ochenta, nuestros padres tenían básicamente dos preocupaciones. Una era evitar que probásemos la droga, y la otra que nos juntásemos con los chicos que no iban al colegio. Normalmente chicos gitanos, o huérfanos.

Hubo una tercera preocupación cuando en la televisión empezaron a echar un programa, “quien sabe donde”. Joder media España estaba desapareciendo. Todos los viernes por la noche veinte o treinta desaparecidos. Hasta un niño pintor desapareció.

Para nuestros padres, conseguir que no tomásemos drogas, que no fuéramos con los chicos que no iban al colegio y que no repitiéramos curso, era un triunfo.

Jugábamos en los parques, ibas con una pelota o una bici a la plaza y ya te encontrarías a alguien con quien jugar. Ahora creo que no es así.

Si eres de los ochenta, tenías tres influencias, tus padres, tus profesores y la bola de cristal. Todo lo demás nacería de tu mente. Y a eso lo llamábamos, imaginación.

Imaginación es una palabra que se usaba antes…

A principios y mediados de los noventa todo empezó a joderse. En España nunca hemos sido un país de prisas y competir por llegar lo mas alto posible. Que va, nosotros éramos de cervezas, vinos, calimochos, nacha pop y perico delgado. No nos importaba mucho perder. De buen rollo, íbamos a las eurocopas a que nos eliminasen. Éramos mas de jugar y punto. Pero ante todo, sin prisas. Tenemos más horas de sol que nadie, tenemos playas, mus, el coto de doñana, la ruta del bacalao y tenemos bares, muchos bares. Pero tuvimos la puta feliz idea de meternos en la unión europea. Y vinieron las prisas. Españoles con prisas, malo. O ¿Qué esperábamos? ¿Convencer a los alemanes para que trabajasen menos y salieran más?

Las olimpiadas de Barcelona fueron como esos rituales de iniciación que te hacen para entrar en una secta. Y a partir de ahí, poco a poco….ya nada volvió a ser lo mismo.

Silvio Berlusconi

Vino la fatalidad. Aparecieron las televisiones privadas, el mando a distancia y lo peor…

Silvio Berlusconi.

Poco a poco la mierda fue llenando las televisiones, salpicando los salones de las casas de esos españoles que años atrás masticaban paloduz.

Creo que fuimos la última generación en salvar nuestras mentes de un agilipollamiento exponencial que se empezaría a vivir. Había una forma de saber si era tarde o no para salvarte.

Si cuando Nieves Horrores, o Herrero, como se diga, hizo del crimen de Alcacer un espectáculo dantesco, si en ese momento tú te diste cuenta de que eso era sencillamente mierda, estabas a salvo o podías todavía salvarte. Si cuando Pepe Navarro hizo lo mismo y te diste cuenta, si cuando Jesús Gil salía rodeado de tías desnudas, si viste todo eso y pensabas que no era mas que porquería, estabas en el buen camino.

Si no te diste cuenta, seguramente ahora no tengas un libro ni en tu mano, ni en tu mesilla, seguramente sepas de memoria como están colocados tus 44 canales de televisión. Para mi estarás perdido y seguramente yo para ti sea un loco conspiranoico.

No nos engañemos, la televisión es una puta droga. Te evade de tu realidad, de tu día a día.
Y.. ¿Qué le das a cambio?
No pensar. Solo te pide eso la televisión, no pienses. Mírame. Olvida tu trabajo, olvida esa pelea con tu novio, que tu hijo no te hable, olvida tu hipoteca, olvida, olvida, olvida!…no pienses. Mírame.

Como muchas drogas, si no sabes bien como has entrado, no vas a saber bien como salir.

Ahora es cuando yo soy un iluso y me equivoco. Ahora es cuando yo pienso que el compromiso de una sociedad con sus ciudadanos es protegerlos de cualquier amenaza colectiva. No sabía decirlo de otra forma más sencilla. Solo quería decir que si algo puede ser un problema para mi solo, tal vez sea yo solo el que tenga que salir de ese problema.
Pero si algo es un problema para toda una sociedad, tal vez sea tu sociedad la que tenga que protegerte.

Gobiernos que protegen a los ciudadanos. Gobiernos que te protegen de la cocaína (incautándola en los puertos) gobiernos que te protegen de la contaminación, de accidentes, de enfermedades, del alcohol, del tabaco, gobiernos que protegen a tus hijos de la delincuencia, prostitucion, "gobiernos que protegen" en definitiva.

¿Gobiernos que te protegen de la televisión de mierda?
NO.

Que coño, en realidad ahora los gobiernos no te protegen de nada, pero...
¿Te has preguntado por qué?

Recuerda, no pienses.

Los noventa avanzaban. Ahora éramos europeos, más europeos que antes. El consumismo empezó a crecer y empezaron a aparecer los tiburones. Gente que donde huele sangre, muerde. Empezó a nacer la fiebre que tanto daño esta haciendo ahora a la sociedad, comprar comprar comprar, o lo que es lo mismo vender, vender, vender. Y lo que antes era proteger al menor, paso a ser, vender al menor.

Aparecieron en España unos señores a los cuales les importaba tres cojones que comiéramos paloduz, les daba igual que jugásemos a las chapas o a la peonza, señores que simplemente pensaban en vender.

Y el hijo de puta de Silvio Berlusconi, llamo primero a Maurizio Carlotti para dirigir esa caja, esa caja que paso de ser la caja de verano azul o Heidi, a la caja del vale todo.

Empezó la carrera por ver quien vendía más mierda. La gente empezó a pensar “bueno, si tiene audiencia será que no es tan malo”. Pero esa gente nunca se preguntaba “bueno, si mucha gente consume cocaína, será que no es tan malo”. No se lo preguntaban por una sencilla razón…

No pienses. Mírame, pero no pienses.

Tomamos drogas para huir. Para justificarnos. Somos débiles, muy débiles. En todo este tiempo me he cruzado en el camino con adictos al hachis, a la cocaína, incluso alguno adicto a la heroína. Drogadictos. No menos drogadictos que aquellos enganchados al trabajo compulsivo, al juego, a las putas, al robo, al gimnasio, al alcohol, al tabaco, a las compras, a la comida, a la mentira. A lo que sea.
La televisión no es más que otra droga.

Huimos, todo el tiempo huimos.

Muchas veces la realidad es dura. La sociedad no te acepta, o tienes miedos, o no tienes dinero, o nadie te ha dicho que es lo que vas a hacer en la vida y tú no has sabido encontrarlo. Malos caminos que pueden hacerte caer en alguna droga. Es tu problema, no culpes a nadie, si tu caes, es cosa tuya. El error de caer en una adicción es sencillamente de aquel que cae.

Es tan fácil apalear al débil.

La sociedad no debería señalarte con el dedo, debería tenderte una mano.

Tenemos los que nos merecemos tal vez. Tal vez nos merecemos Telecinco. Nos merecemos un canal que saca a una señora que dice que habla con los muertos. Merecemos "famochusma" que por dinero se ponen delante de esta señora y lloran. Y cobran. No nos preguntamos en que puto idioma habla esta señora con los muertos, o si no seria de más ayuda que hablase con Gandhi, con Einstein o con Luther King, a hablar con la abuela de un torero.

Nos merecemos un canal que saca una maquina que detecta mentiras… a preguntas como “¿alguna vez has deseado matar a tus padres para quedarte su dinero?”. Y merecemos ver como una señora contesta que SI y que la maquina dice que es verdad y que la gente aplaude a que esta señora haya deseado matar a sus padres por dinero y que la señora llore de emoción, porque gane 5000 euros por sincerarse diciendo que ha deseado matar a sus padres. Nos merecemos incluso que sus padres, emocionados en la grada, aplaudan tal afirmación.
Nos merecemos este tipo de cosas, supongo.

Nos merecemos seguramente llenar las tardes, las mismas tardes que yo pasaba viendo los problemas crecen, llenarlas con gente que se grita, se insulta, se desea lo peor, se intenta agredir, se humilla. Nos merecemos que esa gentuza gane mucho dinero para que los jóvenes del mañana prefieran seguir ese camino a otro mas digno.

Eso si, ante todo, muchas tetas, importante que salgan tetas.

Tal vez nos merezcamos que un mierda, de nombre Jordi, con aires de grandeza, entreviste a la madre de un asesino y se le paguen diez mil euros a esa madre. Nos merecemos que este imbécil esté ahí haciendo entrevistas ´lameculientas´ (de lamer culo quiero decir) a presentadoras a las que les escriben los libros o ex banqueros pasados por la cárcel.

Nos merecemos incluso que la gente no sepa si está bien o no está bien pagar 10000 euros a la madre de un asesino. Seguramente nos merezcamos eso, por no hacer nada por evitarlo.

Si nosotros nos merecemos eso….nuestros hijos no.

Nuestros hijos, sobrinos, niños en general no se merecen toda esa mierda. Se merecen crecer con las ilusiones que se tienen cuando eres niño. Sin morbos, sin insultos, sin saber todas esas cosas que vas aprendiendo a medida que vas creciendo. No se merecen que la sociedad deje que la televisión les vaya robando algo tan preciado como su inocencia.

“Si no te gusta no lo veas”. Te dirán.

Si no lo veo, no sabré que existe. Me preocuparé el día que no me escandalice, que no me eche las manos a la cabeza. El día que deje de pensar.

A cualquier gobierno le interesa una sociedad gilipollas, eso ya lo sabemos.

Paolo Vasile

Berlusconi, Carlotti y Vasile. A cual mas gilipollas. (Que digo yo, que si “gilipollas” viene en el Diccionario, será porque se puede usar).

Jode que esta gentuza represente a un país como Italia, un país alegre, hospitalario y sencillamente maravilloso. Un país del que guardo amigos, gente noble (muy inteligente).
Pero se que gente como Salva o Arianna saben de que estoy hablando.

Siempre nos quedará la 2, aunque yo cada vez que pongo ese canal me encuentro o un tigre o Punset. Y siempre quedará la esperanza de que, como en todas partes, hay profesionales de verdad que hacen de la televisión un sitio donde olvidarse de los problemas de tu día a día.... con el respeto por bandera.

[Aquí debería acabar esta mierda de historia]

No quería escribir nada de esto, no va a ninguna parte. Es aburrido, supongo. Está vacío. Decepciona a la gente y roba su tiempo todo esto. Me gustan más las historias de autobuses.

Pero algo me empujó a hacerlo. Un festivo como hoy, día de los santos, decidí buscar mi umbral del sufrimiento y la indignación. Busqué en la red una serie de dos episodios que Telecinco echó recientemente acerca de los atentados de 11 M.

Después de haberme tragado mas de doce horas de declaraciones (mucho café) y leído yo que coño se cuánto me he leído del caso, quería ver que tipo de enfoque se le daba en esa serie. Producciones Telecinco (=Berlusconi)

(Lo se, debería buscarme una novia con la que ir a pasear al retiro los festivos). Pero simplemente hace tiempo que quiero conocer cosas de aquel día.

Simplemente conocer.

Después de ver la serie, poco puedo decir. Es sencillo empezar la serie diciendo que:

“el argumento de esta película se ajusta a la sentencia del tribunal supremo del juicio 11 M”.

Es tan sencillo decirlo, como falso. Pero eso la gente no lo va a saber.

No consiste en un bando o en otro, consiste en buscar la VERDAD.

Permitir que tu cadena eché tal tipo de serie, llena de mentiras, solo me hace llegar a una conclusión.

Paolo Vasile es un maldito bastardo hijo de puta. (Que alguien se lo comente.)

Si la gente cree esta basura de serie, estamos perdidos… o yo soy un tarado. O las dos cosas.

Tal vez otro día hablemos de ese 11 M. Buscar verdades. Solo eso.

La cinta Americana dominará el mundo

2011-10-26T10:58:00.000-07:00

Ryan ryan, ayyyy Ryan... qué cosas me cuentan de ti.

El otro día, nos contaban como un vuelo de Ryaniar tuvo que reparar con cinta adhesiva una ventanilla de un avión. Ya en el aire, por lo visto la ventanilla se fue de bares. Hace diez años esto sería un notición pero hoy en día no pasa de anécdota.

Solo espero que no copien la idea los ingenieros de Fukusima...

Cuando yo les vendo a mis amigos la teoría de que en esta vida todos los problemas tienen solución con una cerveza en la mano o cinta americana… nunca me había parado a pensar este caso. La cinta americana lo pega todo, o casi todo, aprendí de pequeñito.

Pero siendo positivos mejor arreglar el avión con cinta adhesiva que con una cerveza. El mundo no es justo contigo Ryan, cuando Macgyver arreglaba todo con cinta americana, nadie hablaba mal de él. Pero de ti si.

(Tal vez se haya notado mucho que hacia tiempo que quería poner una foto de Macgyver y no encontraba la ocasión, pero Macgyver fue dios para los niños de los ochenta. Macgyver era el padre perfecto. Todos queriamos ser Macgyver. Molaba tanto que ni siquiera se liaba con tias en la serie, por no jodernos ni dar envidia. Pero todos sabíamos que Mac molaba). Habrá dias para hablar de Macgyver.

Al leer la noticia del incidente Ryanair, me vino a mi mente mi último amor de verano. No hace mucho. Ryan y yo, de la mano, viajando de Tenerife a Madrid, de madrugada.

Dictaba así…

(para quien lo quiera con música...)

"Ya lo echaba de menos. Hacia tiempo que no nos veíamos, cómo pude olvidarla! seguramente porque terminamos algo enfadados la ultima vez. Pero cómo olvidarla...

Tal vez las haya con mas dinero, mas guapas, elegantes, incluso mas educadas y mas puntuales. Si, lo se, tal vez no sea la mejor. Pero el romanticismo no entiende en absoluto de esas cosas....nadie como ella, nadie como Ryanair.

[pinchar para ver]

Sentarte en uno de sus asientos y contemplar como la gente se da de hostias, a voces, por sentarse, mientras suena música clásica de fondo es tan surrealista como escuchar en una misa de un entierro... la Bamba o paquito el chocolatero. Ella es así. Con su personal tan simpático, educado, con sus restricciones para tu mísera maleta de mano. Nunca te olvidas de ella, ni te olvidas de la puta madre que parió al que diseño sus apretados asientos. Lo de Ryan es un flechazo. No pasa nada porque en un Madrid- Tenerife nadie de su tripulación sepa hablar español, que mas da! el amor no tiene idiomas. Y hay que ser muy frío para no ver lo romántico que es que Ryan te cancele un vuelo a Sicilia cuatro días antes.¿Motivos? el amor no entiende de motivos te dirá ella... Es que es muy liberal. No le gusta hacer planes de futuro. (Luego , tu, ya , si eso, te pegas con los sicilianos para cancelar hoteles...es lo que tiene el amor). Ryaniar te quiere solo para ella. No te comparte con hoteles, ni cruceros, ni bautizos, ni entierros…solo para ella.

Hay que aprender a convivir con Ryan. ¿Que llevas una maleta que se pasa de las medidas? nadaaa, no te preocupes. Te pones detrás de otro que la tenga más grande, la maleta..Y mientras este se lía a patadas con su maleta para meterla, (la maleta) en ese maldito cacharro de hierros, ya si eso…Tu vas pasando.

No te sientes cerca de un niño, no lo hagas. Los niños que viajan en Air France, no lloran, leen a Sastre. Los niños que viajan en ryanair lloran, te insultan, intentan robarte, escupen, vomitan, te pegan mocos...

Pero tampoco te sientes al lado de un viejete. Ellos creen, que cuando compran el billete de avión, por 30 euros, en el precio va incluido un joven a su lado que les escuche durante el vuelo.

En realidad, lo mejor que puedes hacer con Ryan, es intentar que nadie se siente a tu lado. Pon cara de loco, lee el coran, pon los ojos como Dalí, ponte a rezar dándote golpes en la cabeza, lo que sea....pero intenta viajar solo.

Pero no entres el último. Eso nunca. Si lo haces, iras feliz pensando que tienes tu asiento y tu espacio para tu maleta esperándote. Iluso. El asiento seguramente esté (entre un viejo y un niño claro) pero ¿sitio para tu maleta? Mmm..., verás…

Ryanair no es que digamos muy fiel. Vende que para 200 asientos tendrás 200 sitios para tu maleta, de ahí la restricción de medidas en la maleta. El problema viene cuando un, mmm digamos así por poner un ejemplo, un jodido francés viene con una maleta el doble de tamaño, ahí viene el problema. Ryanair no le dice que no suba con esa gran maleta que ocupa dos sitios de maleta. Ryanair, saca una mano, el francés pone cuarenta euros en esa mano, y el francés pasa con su gran maleta al avión.

Así que si tu entras el ultimo al avión, con tu sonrisa de vuelvo a casa, cuando llegues a tu sitio y vayas a dejar tu maleta, sorpresa, no habrá sitio porque un francés está ocupando su sitio y el tuyo.

Y en ese momento en que echas tu dedo índice a tus labios como claro gesto de buscar ideas, alternativas, soluciones, en ese mismo momento, una azafata de ryanair arrancara de tu mano la maleta, se la lanzará a otra azafata y le dirá “wuten boten daten vieten” (esta maleta a la bodega en el idioma Ryan, que es un ingles- irlandés acelerado).

Tu maleta a la bodega, supone que cuando salgas del avión, ya no podrás ir corriendo a coger el último metro puesto que tienes que esperar una hora a que salga la maleta. No coger el último metro en Madrid, supone 30 euros de taxi.

¿Low cost?

Con Ryan todo es así de loco. Como el autentico amor. Un día piensas que vas a Ámsterdam y a mitad de camino, pues Ryan decide llevarte a Rotterdam... con lo que a ti te gusta que te sorprendan! Solo tienes que fluir. A veces pensaras que es un poco zorra. Lo pensaras cuando escuches por la megafonía el ruido de una coca cola caer sobre un vaso con hielos. Si, así de zorra es. Le gusta que viajes con sed. Pero ella te quiere.

Tiene mucho carácter. No le gusta que tú te quejes de sus servicios. No es que no le gusta, es que simplemente no te hará mucho caso. Pero si es ella la que no esta contenta contigo, ten cuidado…

Dice la leyenda que este señor preguntó a la azafata si tenían algún libro para leer en el viaje.

Cuando estéis los dos volando por los aires te olvidaras de todo. Mirarás nostálgico por la ventana, veras caer la lluvia y pensarás en tus cosas. Olvidate de todo, es tu momento. Posiblemente hasta te olvides que a diez mil pies de altura no es muy seguro (ni muy normal) ver la lluvia caer por tu ventana...(sólo por tu ventana!)

Las relaciones a veces pasan por momentos duros, es lo que tiene el amor.

Y tienes que ser fuerte cuando muerto de sed, apretado, con un niño gritando delante de ti, una azafata diciéndote que no puedes tener un boli en la mano porque lo mismo, pues oye, lo mismo es que explota el avión por culpa de tu puto boli...tienes que ser fuerte en ese momento en que por megafonía, tu Ryan, con voz de señor te dice:

"buenos días les habla el capitán, parece ser que esta lloviendo "algo" en Madrid, así que saldremos dentro de una hora".

En ese momento tu vas a pensar que Ryan, sencillamente te esta mintiendo en la cara. Pensaras que está contigo por tu dinero y que esta con muchos otros mas. Puede ser, puede ser...pero se fuerte. Relájate, piensa de nuevo en la puta madre que repario al que hizo los asientos. En el fondo Ryan te quiere. Jodido, pero te quiere.

En ese momento, en ese mismo momento en que te das cuenta que cuando te mueras y vayas al infierno... lo harás en ryanair. Piensa que podría ser peor, piensa que un imbecil con traje y gomina, por querer sorprender a su putita, ha pagado 60 euros mas de Speedy boarding (prioridad de embarque).... prioridad que en Ryan significa: eres el primero en entrar en el autobús que te lleva al avión, por lo que eres el ultimo en subir al avión. Así es Ryan, liberal!.

Piensa, o intenta pensar, Si es que puedes. Porque sin poder usar tu boli, con un niño a gritos dándote puñetazos en los huevos, un viejo contándote que el viajaba en burro cuando la guerra civil, una azafata que te vende boletos de lotería, el azafato contándote chistes por megafonía, el piloto diciendo que llueve en Madrid, en esa situación lo único que se te pasa por la cabeza es preguntarle a la azafata que cuando va a salir la gitana vendiendo laurel por el pasillo.

Piensa en tus momentos buenos con Ryanair, si hay aterrizajes que dan ganas de celebrar como si fuera la champions!.

Sabes que es un amor ciego. Cuando estas en casa, mirando vuelos en Internet te planteas dejarlo con ryanair. Sabes que no va a ninguna parte esto, que algún día terminaran mal las cosas. Lo sabes y más cuando un grandísimo amigo, que es piloto te dice cosas como :

"Ryanair? hazme caso tío, un día de estos se dará una hostia un ryanair, pagará indemnizaciones y aquí no ha habrá pasado nada...".

Detrás de todo esto, llamado Ryanair, está Michael O’Leary (en la foto haciendo el gilipollas dentro de un motor). Un visionario del marketing, ese gran invento que consiste en "lo importante es vender". El mismo tipo que para el futuro pretende quitar la figura del copiloto (porque dice que nunca hace nada) o que plantea volar de pie (asi entramos mas en los aviones).
Lo importante es vender reza el amigo Michael. Mientras Michael nos vende eso, seguiremos pensando que volar de Madrid a Londres por tan solo 5 euros, no tiene trampa. Que detrás de todo eso (ryan) no hay nada raro.

Poderoso caballero es Don dinero."

[no leer pensamientos ocultos del autor: ryanair encaja muy bien con la definición de sociedad de futuro. Un futuro donde dos clases se disparan, la muy alta y la muy baja. Un futuro donde pensaremos que todos somos iguales, los que viajan en AirFrance tumbados escuchando a mozart y los que viajan de pie como sardinas en lata, escuchando a los chunguitos. Un mundo con dos mundos. Todo llega.]

Good Vibrations

2011-10-23T23:25:00.000-07:00

[Basado en sueños lejanos]

Suena algo, mi despertador tal vez. A duras penas puedo abrir los ojos. Estoy en la cama, en mi cama. Esta vez ni estoy en el suelo ni en la cama de una mujer.

Eso es un buen paso.

Con lo poco que dejan ver mis parpados, veo mis vaqueros tirados en el suelo, monedas por el sueño. Billetes no, monedas. No recuerdo nada. Eso es un muy mal paso. Pero estoy vivo, no siento ninguna cicatriz en mis riñones, ni tengo mis manos esposadas al cabecero de la cama. Sigue sonando algo, cierro los ojos y lentamente me doy la vuelta al mismo tiempo que de mis labios sale un resoplido que parece pronunciar: “joderrrr” .
En ese corto momento, el mundo acaba de dar tres vueltas completas dentro de mi cabeza.

Vuelvo a intentar abrir los ojos, no veo una mierda. Los cierro, respiro. Ya es oficial…

Tengo una resaca que ni Satanás el día después de enterarse de la crucifixión de cristo.

Algo retumba dentro de mi cabeza. Música será

resacosix

Desde hace muchos años, si en un momento dado de mi vida coinciden "despertador sonando" y resaca, eso solo puede significar una cosa... que me quedan dos horas para hacer algo.

Se que para una persona normal (común) esto es absurdo. Si quieres hacer algo, te pones el despertador antes, te levantas, te duchas y te vas a hacer lo que tengas que hacer.

Pero yo soy anormal. Con todo lo malo que eso tiene. Y he aprendido que si tengo que hacer algo y existe la posibilidad de que mi noche termine con mis vaqueros tirados en el suelo de la habitación rodeados de monedas….necesito tiempo con el despertador.

Sigue sonando. (Creo que un despertador es el objeto mas insultado de la historia de la humanidad, todos nos cagamos en el a diario. Pero ahí sigue. Le odiamos, pero el nos quiere).
Me quedan dos horas para hacer algo. ¿el que?

Ni puta idea. Ya me acordaré. Para eso están las dos horas.

Enrollo la almohada a mi cabeza y vuelvo a suspirar un segundo “joder” y empieza la reconstrucción de los hechos.

Me vienen destellos de la noche. Viernes, Madrid, una farola sobre mi, una luna detrás de la farola. (Coño estoy tumbado en la acera). Me levanto, solo ha sido un resbalón.

Sigo reconstruyendo. Guitarras, gente, concierto….acabáramos.

The Beach boys (los chicos de la playa para los que no sepan alemán). Ahora empiezo a ver mas clara toda mi noche.

Ocho de la tarde. SI alguien me ha invitado a ver a los Beach, que menos que tener un detalle con esa persona. Pero las apuestas y otros vicios me tienen tieso.

Bajo a una tienda de chinos, los mismos chinos que dentro de trece años dominarán el jodido mundo. Le pido al chino una petaca.
El chino me saca de todo menos una petaca. Viejo truco de tienda de chinos, da igual lo que pidas que un chino nunca te va a decir : "no lo tengo".
Si insistes terminara confesando que no lo tiene, pero de primeras, ni de coña.
Finalmente confiesa, no tiene petacas. Necesito una petaca, pero el chino no tiene. (Como se enteren sus jefes que no tiene petacas, lo trocean y mas pollo al limón para los restaurantes). Las tiendas de chinos tienen de todo. Llevo años poniéndolos a prueba. Da igual lo que les pidas. Lo tienen.

Estoy convencido que si les pides una maquina del tiempo…la tienen. Lo único que pasa es que a nadie se les ha ocurrido pedírsela.

Pero este chinito no tiene petacas. Plan B. entre el chino y yo saldremos de esta.
IMPROVISACIÓN

Le compro cuatro botellas trasparentes con pulverizador para perfume de mujer. El chino me mira y lee en mis ojos mi descabellado plan de llenar esas botellas para perfume de mujer con…
whisky.

¿Cuánto es? Le digo al chinito.

3.40 € me contesta.

Da igual lo que le pidas a un chino. No se como lo hacen. Te va a decir 3.40. Siempre es tres cuarenta. Si compras algo más…7.20 y si es mucho más…14.50.

Son gente muy rara. Deberíamos vigilarles más de cerca. (Al tiempo).

Me marcho con mis cuatro pulverizadores de perfume femenino. ¿Locura? Genialidad? ¿Idiotez?

NECESIDAD.

La sociedad me empuja a hacer estas cosas.

Quedo con el amigo john laks. Mi amigo John queda con su amiga miss L y la amiga de mi amigo queda con wolf. Ellos y mis pulverizadores de perfume femenino llenos de whisky nos vamos en busca de los Beach boys.

ACTITUD.

Madrid se deja querer. Siempre se deja querer. Es verano, los pijos huyen a las playas de Santander, los curritos a Benidorm y la clase social muerta está viendo sálvame y lo mejor de todo, la plaga de modernos de mierda que ultimamente invade Madrid se han ido a ver a los strokes a Benicasim. ¿Quién cojones son los Strokes? ¿Con quien han empatado los strokes?

Por fin se para el despertador. Eso me da cinco minutos para pensar hasta que vuelva a sonar.

Pero ni diez resacas me harían olvidar el concierto de los Beach de anoche. Mas viejos que la madre que parió a Fraga y ahí están, calentando el escenario. A ritmo de playa, guitarra, olas y bikinis van tocando uno a uno sus temas. Dejan lo mejor para el final.

Es todo un detalle que empiecen soltando las baladas. Hay muchas parejas entre el publico con ganas de meterse mano y decirse lo mucho que se quieren y que mejor que “dont worry baby” para hacerlo. También puedo localizar entre la gente algún proyecto de pareja. Son tíos que invitan a una tía a un concierto como excusa para meterles los morros. Se lleva haciendo siglos esto. Es el Abc.

Los pulverizadores de perfume adaptados a mi whisky empiezan a hacer efecto. Empieza lo bueno. Puedo sentir como a la vez que baño mi paladar con cutty empieza a sonar I get ARound. Los pelos como escarpias. I get Around y notas como por las piernas te sube un cosquilleo empapado de nostalgia y buenos recuerdos. A veinte putos metros los Beach boys están tocando i get aroud.

Y pasa lo que tiene que pasar cuando es verano y la luna no esta llena pero tu la ves llena del contento que llevas encima. Pasa que miras a la gente y…

Ahí están. Lo están haciendo! Están cantando el mítico “A guachi nai chi pai chi lu maiiii ¡!!!” que viene a ser “no tengo ni putisima idea de ingles pero que mas da porque me lo invento todo arounnd”.
Y entonces te viene uno que se sabe la letra de memoria y posiblemente en seis idiomas, se gira y te mira, y sonríe y te la canta y tu le sigues el rollo como si supieras que demonios cantan los beach boys. Pero lo que tu sabes, lo que tu ciertamente sabes es que...saldrás a dar vueltas (="i get aroound")

Y vuelvo a pensar: ¿pero quien cojones son los strokes? Seguramente las madres de los Strokes fantaseaban pensando en los Beach boys! Que coño, los padres de los strokes se tocaban escuchando a los Beach boys ¡!

Esto es ya un no parar. Creo que llevo dos canciones pulverizándome aire en la boca pero eso ya da igual. Los Beach (a pesar de la ausencia del mítico Wilson) suenan a playa que da gusto.

Toma ya, “Barbara Ann” y ahora “surfin USA” ¿quieres mas? Venga, un poquito de “Kokomo”, seguimos con “California Girls”, “in my room”…

Entre canción y canción, el cantante Mike love no para de tontear con las chicas de la primera fila. Al verle sonreír y saludarlas pienso que el estilo no se pierde….si alguna vez lo has tenido.

Mike es de la vieja escuela. Le gusta hacerlo bonito.

Toca estirarse. Pedimos una copa. (Hostión al canto) se veía venir. Pero Beach boys merecen beber mas pajaretes.

Otro trago, los focos del escenario empiezan a apoderarse de mis ojos. Aparece en mi la sonrisa de idiota que te sale cuando vas algo borracho.

Bailas, das botes, te agarras a tu amigo, te das cuenta que te has agarrado a un tío que no es tu amigo, te das cuenta que el tío también piensa que se ha agarrado a su amigo. Y da igual!

Felicidad que vienes, apareces a ratos y te vas sin despedirte.

Allí, a escasos metros de los Beach boys, cantando y dando botes, me paro un momento, echo un trago y me doy la vuelta. Me quedo quieto, inmóvil. Miro entre toda esa gente cantando y divirtiéndose. Y por un momento, tan solo por un momento pienso

¿y si no está todo perdido? ¿y si queda gente de verdad? Gente que piensa, que siente, gente que sabe que fue la Isla de Weight, o Woodstock. Gente que lee, escucha, se informa, gente que aprende, viaja, gente que piensa por si misma. Gente que reconoce donde esta la mentira. Gente que sale a una plaza sin miedo a que les dirán, a que les harán.

¿Y si no está todo perdido?.
Pero no es el momento de filosofar ni delirar. Vuelvo a mi.

Mientras siento como a mi espalda Beach boys se despiden del gentío. Miro al público, doy un último trago a mi copa dispuesto a marcharme junto a lakas y L.

Un momento.
¿Qué está pasando aquí?
Nadie se mueve. Todo el mundo, quieto y en silencio, sigue mirando el escenario.
“Ya han hecho un bis pienso”. ¿Qué pasa ? Me pregunto.

Como no me había dado cuenta antes (me contesto)

Vuelven a salir los Beach Boys…Y , simplemente, la tocan.

PLACER...

Ahora si, podemos irnos.

Cuarenta y cinco años después, Good Vibrations. El tiempo pasa, la sociedad avanza y retrocede a bandazos, las personas venimos para irnos, pero canciones como good vibrations ya nunca morirán. Se irán el día que se vaya el ser humano, ni antes ni después.

Conseguir eso, conseguir que parte de tu obra sea eterna, te hace a ti, en parte….eterno.

Eso no tiene precio.

Otro pequeño sueño cumplido. Eso es la vida, tal vez, eso. Ir cumpliendo pequeños sueños, uno detrás de otro. Ahora solo me falta que Jimmy Page le mande un sms de reconciliación a Robert Plant.

Me gustaría seguir vivo para poder coger esa escalera hasta el cielo.

Todo esto esta muy bien, pero yo sigo allí, en mi cama, medio muerto. Intento recordar más, porque si algo tengo claro es que un pulverizador de perfume para mujer amenizado con whisky, no me deja así.

Piensa hai, piensa. Me digo con mi cabeza a punto de explotar.

Mierda. Me acaba de venir un flash a mi cabeza. Un destello. Es algo verde. No consigo verlo. Solo veo un cristal reluciente y algo verde…otro destello. Una bella camarera sonríe tras los vasos con ese brillo verde.
Ahora todo esta mas claro.Mas verde claro.

"Quien bien te quiere, te hará sufrir" la Fée Verte

Vuelve a sonar el despertador.
El tiempo nunca te espera.

la cartera.

2011-10-21T22:11:00.000-07:00

[Basado en sueños reales.]

Sin música...el silencio delata a la soledad.

Hacía muchos años que había dejado aquella vieja afición. En realidad nunca me llegó a dar serios problemas, simplemente llegó un día en que…lo de dejé.

Me levanté pronto uno de esos viernes de parado, para dar un paseo por el viejo Madrid. Pasadas unas horas y cansado del frío, decidí coger un autobús para volver a casa.

La línea C, esa a la que llaman la línea de los viejos. En Madrid se le pone nombre a todo. A la línea C se le llama la línea de los viejos porque da vueltas y vueltas por Madrid y en ella se suben personas mayores que no tienen otra cosa que hacer.

Lo llaman vacío.

Reconozco que intento hacer mi vida, intento no meterme con nadie, mirar lejos, ausente y olvidarme de la gente. A veces esto es muy difícil. Te buscan y yo, vuelvo a caer en los mismos vicios de antes..

Ya dentro del autobús, me senté en uno de los pocos sitios libres que quedaban. Saqué mi libro, Cortazar, creo recordar, y una vez mas me olvidé que vivo en tu mundo, el mundo de las normas, y me fui al mío.

Mientras mis ojos devoran paginas y paginas, empecé a sentir esa extraña sensación de que alguien te mira.

Paro de leer, pero sigo mirando el libro. Y pienso, pienso que alguien realmente me esta mirando y que cuando levante mi vista ahí estará, mirándome.

Lentamente, con mis ojos escondidos bajo mi vieja gorra negra levanto la mirada.

En efecto, ahí estaban, como dos jodidos buitres mirando a su presa. Me encuentro en un línea C con dos viejas, viejas de las de toda la vida, clavando sus ojos en mi rostro. Viejas con su baja estatura, sus abrigos de pieles, sus pelos a lo Luis XVI, viejas con sus pendientes de perlas y ojos pintados a carboncillo.

Viejas.

Señoras que me miran y suspiran a la vez que veo como sin hablar, sus ojos me dicen:

“bueno majo, ¿te levantas de una vez para que me pueda sentar?”

Y en ese mismo instante me doy cuenta de lo que tengo delante.

Un jodido dilema.

Dos viejas, un asiento y…yo, en medio. (Y todos sabemos como empezó lo de Puerto Hurraco).

Maldita sea pienso. Tengo que decidir, pero tengo que hacerlo rápido.

Rápido me digo, rápido. Piensa! Decide, pero decide ya! Me repito.

Aprovecho para ganar algo de tiempo recogiendo mi libro, mientras las miro atentamente. Las miro de arriba abajo en busca de algo que me ayude a decidir. Busco que alguna de las dos este coja, lisiada, tullida, lo que sea. Algo que me haga decidir. En un autobús cojo gana a viejo, pero cojo pierde con ciego. Aunque embarazada puede ganar a cojo….joder eso no lo enseñan en los colegios!

Para que quería yo saber que el yeso es el elemento mas blando de la escala de minerales, o que el diamante es el mas duro. ¿Cuántos diamantes se van a cruzar en mi vida y cuantas viejas, cojos y ciegos?

Vuelvo a mirar a mis viejas. Las miro y el tiempo pasa en mi contra. Hago como que toso pero da igual, no paran de mirarme fijamente, con sus manos agarradas debajo de su pecho, con su bolso negro del año de la Tana.

Desde un principio reconozco que una de las dos me cae peor. Hace un gesto que detesto que hagan las señoras mayores. Aprieta sus labios hacia adentro, ese maldito gesto de circunstancias, camino del enfado. Ese gesto que tantas veces vi en el colegio segundos antes de ser expulsado de la clase.

No para de apretarlos.Joder señora! Déjeme decidir.

Ya está, me levanto y que se siente la otra señora y usted, vieja morritos, pues usted que se joda. Decidido.

Lentamente me incorporo para levantarme, mirando en todo momento a la elegida y diciéndole con mis ojos: “Siéntese señora, usted ha ganado”

Poco a poco me levanto, despacio y justo cuando empiezo a hacer el gesto con mi brazo de “siéntese señora elegida”….horror. No puede ser!

Nuestra vieja ganadora empieza a sonreír como diciendo “que se joda la otra vieja”

Mírala! No deja de sonreír!

Que coño es esto? Pero que es lo que estoy viendo?

Si vieja sonrisas lleva colgado de su cuello una virgen de la macarena!

No puedo dejar mi silla alguien que lleva una virgen de la Macarena. (No es nada personal, una vez entre a una chica, se llamaba macarena y…).

Actúo rápido. Rápido cambio mi mirada a la otra vieja, si, a vieja morritos. Tomo su brazo con mi mano y amablemente le digo que tome asiento.

“Tome asiento señora” le digo con la única intención de acabar con este maldito conflicto. Se puede sentir la tensión.

Morritos quita con su mano mi mano de su brazo, mira a la otra señora y le ofrece el asiento.

Tócate los cojones.

No doy crédito a lo que veo. Las dos lechuzas empiezan a ofrecerse la una a la otra el asiento en un jodido duelo de “siéntate tú que estas más vieja que yo”.

“No no, siéntese usted” se repiten la una a la otra. Pero a ninguna de las dos se le ocurre decirme a mí que me siente.

Ahí estamos, haciendo el viaje los tres de pie, como tres gilipollas. Mirando la silla vacía.

Coño que parecemos Pakistán, India y la China mirando Cachemira. Ni tú ni yo.

Saco mi libro, las olvido. Intento volver a huir del mundo, pero no puedo. En la línea C, no.

Un señor mayor entra en el autobús. Sin pelo, abrigo marrón, bufanda regalo de navidad de su hija de Mostoles y cinturón con la bandera de España. No le presto mucha atención.

Pero entra hablando solo y a voces. Descarto borracho. No huele a vino. O es demente, o es idiota. El tiempo lo va a decir.

Nos mira, a mis dos lechuzas y a mí. Y decide empezar a contarnos, sin que nadie le invite a ello, que tenemos el país lleno de rumanos y sinvergüenzas sudamericanos. Confirmado, no es un caso de idiotez, más bien un gilipollas de medio pelo. Gilipollas de los de toda la vida.

Noto como mis dos viejitas se sienten a gusto ante los comentarios del viejo. Asienten con la cabeza no se si por miedo o porque piensen igual.

Las dos cosas me asustan así que intento dejar de escuchar, centrarme en el libro, engañarme y pensar que ese tipo de gente no existe.

Pero ahí sigue, insultando a todo tipo de inmigrante. Se gusta.

Insiste: “no trabajan, vienen a robarnos, habría que echarlos a todos”.

Miro por la ventana del autobus. Madrid yace frío. Llueve. La gente va de un lado a otro. La gente es gente, de allí de aquí. La gente no es más que eso, gente. Y recuerdo el chico que pasó frío recogiendo la leña en mi casa mientras yo tomaba mi café caliente. El chico de Guatemala.

Y recuerdo a la chica de Rumania, que con 18 años dejó Rumania, se vino a Madrid, sin nada y ahora sirve comidas. Recuerdo bien como al principio no sabía hablar español, y se ponía colorada cuando nos recitaba el menú. Recuerdo bien como con el tiempo y en confianza me contó lo duro que fue irse tan joven, con su madre llorando, pidiéndola por favor que tuviera mucho cuidado.

A veces solo es cuestión de recordar un poco. Solo eso.

Pero el puto viejo sigue con sus insultos. Yo sigo recordando gente. He conocido tanta gente de tantos paises y tan buenos recueros me han dejado. Fueron mi vida. Son.
Buenos y malos los hay en todas partes. Todo lo demás es engañarte.

En ese momento, en esa línea C, yo se que voy a volver a uno de mis malos vicios del pasado. Por más que quiera evitarlo, va a pasar.

Ya tire los viejos guantes negros, pero este tipo no se calla.

Decido darle una oportunidad. Le miraré fijamente a los ojos, si decide callar su boca, cada uno seguirá su camino.

Despacio, pongo mis cascos, conecto la música, levanto mi cara. Le miro

Sigo mirándole. Se gira y me mira. Observo como sus labios no dejan de moverse. Me mira, mira mis pies, mis pantalones rotos, mi barba, mi pelo largo, mi gorra… mi parka.

Clava sus ojos en los míos, los míos en los suyos. Retiro mi mirada. Bajo mis ojos.

Pero le veo. Veo como sonríe, como siguen sus insultos y espero a que se gire.

Tenemos tiempo. Nuestro amigo el viejo fascista va a dar un par de vueltas en la C.

El viejo me da la espalda, yo quito mis cascos, me abro paso entre mis dos lechuzas y paso justo a su lado. Le rozo con mi brazo, el viejo se da bruscamente la vuelta. Rápidamente le pido disculpas:

“disculpe señor”

Poco importa lo que me vaya a decir. Ya se hizo.

Decide insultarme. Y terminar con un:

“Por lo menos serás español, no?”

Vuelvo a bajar la vista, es mi parada. Me bajo. Llueve.

Ya desde la calle me giro y miro hacia el autobús. Busco con mis ojos la mirada del viejo. Consigo verle entre medias de toda la gente. El me esta mirando, sigue con su cara de odio.

Bajo la lluvia de Madrid, con el agua cayendo sobre mi gorro, espero a que el autobús cierre las puertas para empezar a andar. En ese momento, mirando al viejo, con el viejo mirándome a mí, sonrío mientras mi mano sale del bolsillo de mi parka.

El viejo deja de mirar mi sonrisa para mirar mi mano. Le cambia la cara.

Si amigo, eso que ves en mi mano, es tu cartera.

El viejo grita. Demasiado tarde. Ya nadie le hace caso en el autobús. Yo empiezo a correr un poco. Correr cuando llueve es de lo menos sospechoso. Lo recuerdo de mi época de los guantes negros. Todo pasaba bajo la lluvia.

Doblo la esquina, subo por la calle y me encuentro un vagabundo mojándose y pasando frío. Saco el dinero de la cartera del viejo y se lo doy. 40 euros.

Ahora el que sonríe no soy yo, no es el viejo, tampoco las señoras mayores. Ahora sonríe el vagabundo.

Me marcho. No me siento orgulloso. Lo contrario. Seguramente soy yo el defecto, otro defecto más.

Intento olvidar.

Se busca trabajo. Experiencia laboral: asesino, secuestrador, chantajista

2011-10-20T16:33:00.000-07:00

ETA dice que lo deja, dimiten, se van. Cuelgan las botas y los pasamontañas. Dicen que dejan las armas, no dicen donde, pero las dejan.

Entiendo que andan algo cansados, que ya no les motiva la 9 milimetros, que las cosas ya no son como antes. Sin saber bien el porqué, después de 43 años y alguna que otra tregua, dicen que se acabó. Sin saber bien porqué, repito.
Lo dicen justo (si, justo) un mes antes de las elecciones generales. ¿casualidad? No lo dudes. Últimamente no paramos de vivir extrañas casualidades. La banda dice adiós, en castellano.

(algo de música)

Lo dicen ahora que existe Bildu, ahora que por los pasillos de los ayuntamientos del País Vasco se pasean tranquilamente aquellos que fueron asesinos y ahora juegan a ser políticos.
Sin querer generalizar, a veces no hay mucha diferencia entre asesino y político. Sólo a veces. (Bush, Berlusconi, Aznar, Zp,Blair…Sharon, Pinochet, Mubutu, Mohamed. Muchos, son muchos).

Hace poco escuché en un noticiario que muchos españoles se estaban planteando el buscar trabajo fuera de las fronteras españolas, al parecer hay mas oferta. Tal vez eso piensen los etarras, tal vez hagan las americas, o encuentren un buen trabajo allá por Siria, libano etc. Tal vez se les ha quedado antiguo el tiro en la nuca y por la espalda. O tal vez les viene grande el nuevo terrorismo. quién sabe.
Mientras, los medios de comunicación vuelven a relamerse y salivar ante tal noticia. Le sacaran bastante jugo y cuando no de para más, iremos a por otro. Se les acumula el trabajo. Tienen que contarnos lo malo malisimo que ha sido Gadaffi durante los ultimos 40 años. Casualmente (¿casualidad?) no lo contaron antes, tiene que ser ahora. No contaron lo malo que fue Gadaffi cuando desayunaba con Zapatero o con Aznar, o Berlusconi. Casualmente es ahora cuando nos cuentan lo malo que es y todas esas locuras que hace. Pero no esperes escuchar en ninguno de esos periodicos o televisiones decirte de donde viene el petroleo que quemamos en España. No esperes que te cuenten como durante los ultimos 40 años toda Europa ha negociado con este malo malisimo tal Gadafi. No te van a decir que Gadafi nacionaliza su petroleo (tampoco explicarán a la gente qué significa eso) ni te hablarán del unico rio artificial construido en el mundo para regar los cultivos de un pueblo

Pero tal vez sea yo el loco/gilipollas que piense que negociar con asesinos te convierte en asesino. Eso deben ser cosas mias. (pincha en la foto si tal).

Malditos romanticismos.
Asi actuan las hienas. Se van comiendo la comida que otros cazan. De un lado a otro, sin preocuparse por el resto. Asi actuan los medios de comunicación. Con sus buenos periodistas.
Nos seguiran contando que en Burgos hace frio en Noviembre, o que ya no hay gente bañandose en la playa del Postiguet de Alicante. Pero no les pidas que te cuenten el estado de Fukusima, ni esperes una noticia acerca de la situación en Islandia. Tampoco vas a saber mucho “qué paso con los supuestos terroristas del 11M” (¿ estan en la carcel? ¿libres?...) Si te contasen todo eso, no tendrían tiempo para decirnos qué ha cenado Cristiano Ronaldo.
Todo Es una mierda. Todo es una puta mierda de mentira.

Pero no son tan idiotas. Han conseguido que si tu dices que “todo es una mierda”…el loco seas tu y no ellos.

Volviendo a el despido procedente de la banda terrorista ETA (recuerden, 20 dias de indemnización por año trabajado…eso es una pasta), volviendo a este hecho tan historico como iluso, me vino a la mente una anécdota que en su dia me contó un viejo colega.

Un lunes el amigo Dani apareció en la facultad con un ojo morado y el labio roto. Le pregunté que era lo que le habia sucedido. Teniendo en cuenta que el amigo Dani no andaba sobrado de inteligencia, me podia esperar cualquier cosa.

Dani me contó que el sabado andaba tomandose unos vinos por su Segovia del alma. En eso que unos tipos pasados de copas empezaron a insultarle y reirse de el. Mi amigo dani me conto como el cogió su vino y se lo tiró a la cara a uno de esos cabrones, para acto seguido salir corriendo como una gacela.

Doy fe de que Dani es un tipo rapido.
Despues de unos quince minutos corriendo por la ciudad, cada vez que Dani miraba hacia atrás, ahí estaba el tipo, persiguiendole. Dani por mas que corria no era capaz de dejar atrás al tipo. Una calle, otra y el tipo seguia ahi, corriendo detras de él. Llego a un descampado y en eso que el tipo cabrón empezo a gritar a mi amigo dani:
Para! Para joder! Podemos hablarlo coño. No será para tanto.
Dani, agotado, decidio parar y desde la distancia prengutar al tipo:
Dani: -¿ si paro no me iras a pegar?-
A lo que el tipo jadeando le contesto:
Tipo:- no tio joder, tranquilo, no ha sido para tanto hombre.-
Dani se confió, cansado y sonriendo se acercó al tipo diciendole lo mucho que sentia el malentendido.
Al llegar al tipo, este le apretó dos soberanas hostias en la cara al confiado amigo Dani.
Dani fue al suelo y el tipo se marchó diciendo:
“lo que corre un gilipollas, joder”.

ETA es el tipo cabrón. Y Dani es toda esa panda de gilipollas con derecho a voto que malgastan sus vidas viendo la mierda de la televisión sin querer usar sus putas mentes para pensar. El amigo del tipo cabrón que se quedo en el bar disfrutando de su copa y esperando... es el gobierno.
(de vez en cuando, el político es tan sumamente idiota que pasa a ser...Dani).

Da igual lo que diga ETA, como da igual lo que le dijo aquel tipo a mi amigo.
Los asesinos matan, los asesinos mienten.

Tampoco esperes que los medios de comunicación te cuenten que los asesinos mienten. No es cuestion de que empecemos a atar cabos, o a pensar. El resto lo dejamos en manos de la memoria…la memoria que se va.

Pero a veces vuelve. ETA mato un año y medio antes de las olimpiadas de Barcelona 92 a mas de 70 personas (tal vez la epoca mas sangrienta de la banda, tambien conocida como putabanda). Llegaron las olimpiadas y por arte de magia…cero atentados. ¿casualidad?. Seguramente.

Hace muchos años el Gobierno brasileño perdió el control sobre las Fabelas de rio de Janeiro (entre otras muchas). Decidió intervenir con dureza. El gobierno pensó “si son traficantes, terroristas, asesinos…porqué no matarlos?”). Pero no pudieron. Un gobierno esta formado por políticos y tal vez nueve de cada diez politicos sean mas que fácilmente sobornable.
El gobierno pensó que si no podia acabar con el trafico de las fabelas, porqué no unirse a el. Y al final tenias al BOPE (Batallón de Operaciones Policiales Especiales) luchando contra sus propios gobernantes.

A veces agota y da asco pensar que hay detrás de todo. El idiota pensará que “ahora por fin ETA ya no matará mas” sin darse cuenta que ya lleva dos años sin hacerlo…. El mismo tiempo que alguien debió decirles que Bildu sería un partido legal.
¿Cuando dejó ETA realmente de asesinar población civil?... ¿11S? ¿11M?... (pinchar imagen)

Pero Mañana te hablarán de victoria de la democracia. Mentiras.

Y duele ver como entierran con sus mentiras la memoria. Mañana habrá gente que no sepa qué paso el dia que mataron a Miguel Angel Blanco, mañana no les van a contar a los adolescentes que paso en Vallecas, ni en Vic, ni en el Hipercor de Barcelona, ni en el despacho de Tomas y Valiente de la universidad autonoma…

¿Quién ha ganado?
...
¿Quíen?

BURIAL... o entrar en tu propia mente.

2011-10-20T07:47:00.000-07:00

Poco a poco vuelvo. Ego.
De lo fácil que es escribir en un papel con una pluma al complejo mundo de escribir en un blog, con esos fríos e insensibles códigos html. Y con el eterno miedo a que un día llegue un señor de negro, y borre todas estas bases de datos virtuales.
pero todo sea por manifestarse, aunque no sepas quien está al otro lado. Si lo piensas, no estamos tan lejos del mundo de los locos. Sonreímos mirando un monitor, tenemos amigos que ni conocemos y usamos i like tanto para querer besar como para querer odiar a una persona.
La red, que atrapa.
Todo muy raro. El mundo está raro, como esos días en el colegio cuando se acercaba que te iban a dar las notas. Las malas notas claro. Tu no sabias el día exacto, pero sabias que iba a pasar. Ibas raro. Mundo raro, notas raras. Las cosas cambian, hasta yo escribo ya con tildes.
Pero tal vez para eso nació Burial, para cuando las cosas no están del todo bien ahí fuera... busques dentro de ti. Y tal vez por eso burial tomo café con massive attack.
Nadie como los ingleses para hacer música, se les da bien. A nosotros las tortillas, a ellos la música.
Música para apagar la luz de tu habitación, apagar el móvil, el ordenador, apagar el horno, musica para apagar todo, sentarte en el suelo, cerrar los ojos y ... encender tu mente.
Burial & Massive Attack "Paradise Circus"

no dejes que piensen por ti porque, el día que lo hagan... ya no podrás reconocerlo. No podrás reconocerte.

Pivones, rebotes, pivotes...idiotes

2011-09-19T17:29:00.000-07:00

Despues de cuatro o cinco meses sin escribir, esto se hace dificil. A los timidos nos pasan estas cosas, siempre piensas que la vas a cagar. Es como entrar a una chica, no sabes como ostias se hace y luego ves a otros que lo hacen con tanta facilidad. Tampoco te vas a poner a practicar delante del espejo... no es eso.

Algunas veces no se realmente que escribir, pero siento la necesidad de hacerlo. Es una situación extraña, parecida a como cuando tienes algo que decirle a alguien pero no sabes como. Decirle a una persona, lo nuestro no funciona y todas esas historias, que te crean un nudo en la garganta, bueno a veces el nudo va desde la garganta hasta los pulmones, te cuesta respirar

Todos los días me sorprendo con la gente que va en el metro, es como un libro de personajes gigante, la Biblia del mundo de los personajes extraños. Supongo que si Tolkien hubiese cogido el metro de Madrid un par de veces, el Señor de los anillos habría sido otra cosa muy distinta, también supongo que en vez de once horas de películas, habrían salido cien horas.

Y es que aprendes mas mirando a los ojos de la gente que viaja en metro, que en tres años de ciencias sociales del colegio. ¿alguna vez te has preguntado cuantas cosas has olvidado de todo aquello que te contaban en el cole?

Otra vez he vuelto a llegar tarde a trabajar, esta vez solo una hora. Los ojos un poco rojos pero nadie cree que sea el champú que me irrita (milongas). Todo el mundo supone que Salí de fiesta…lógico.

Voy a hablar solo. Luego vengo.

El otro día me reí de mi mismo. Deberías hacerlo. Todos deberíamos hacerlo más a menudo. Me considero un héroe, un héroe de un mundo de dibujos, incomprendido, como esos súper héroes que se suben a un tejado porque nadie les comprende.

Miércoles noche, no muy noche pero noche, había quedado con una chica, una chica guapa, guapa universal. Todo el mundo pensaría que es una chica guapa, supongo. Con una chica guapa universal da igual como actúes o lo que hagas, tarde o temprano parecerás o torpe o yo que se qué, pero algo parecerás. Suelo dominar esas situaciones pero reconozco que a veces es difícil. Verás, yo soy chico, mas o menos, e iba paseando con ella por Fuencarral calle. Ella buscaba un cajero cuando se cruzo una chica exageradamente atractiva. Espectacular. Espectacular universal. Hay chicas que no sabes como lo hacen pero tienes que mirarlas, es como si vas por la calle y te cruzas con Napoleón Bonaparte agarrado de la mano de Adolf hitler, tienes que mirar! (en esa pareja todos sabemos quien daría a quien…no digo nada).

Pues es lo mismo. Os seré sincero, pero te seré sincero por mi y por todos los chicos, hombres del mundo. Todos los tíos de este jodido mundo miramos el culo a las chicas. No te engañes o que no se engañe nadie, si, los miramos y pensamos que culo tiene esa chica. Bien, mal, me gusta, wow, madre mía, ni fu ni fá… se mira!

La única diferencia es la cantidad de culos que puedas mirar, es decir, habrá chicos que miren todos los culos del mundo y eso es necesidad y molesto para las chicas, para tu chica o la chica de la chica, es decir, molesto (que jode). Pero nadie puede decir que no haya mirado un culo alguna vez, es algo instintivo. No tiene que ser malo, se puede mirar un escaparate, un deportivo, o un perro de raza exótica. ¿Cruzas la calle sin mirar? No. Pues un culo igual, lo único, es hacerlo sin molestar a nadie, es decir la chica del culo no tiene que sentirse mirada, y si vas con gente, es recomendable que no se sientan ofendidas. Pero es natural, no tienes que comparar ni nada por el estilo, solo lo miras y punto.

Vuelvo a fuencarral, calle. La chica que se cruza es morena, alta, muy delgada con un pantalón ajustado, negro, gafas de sol grandes, como no. Como yo llevo mis gafas de sol, puedo mirar sin problema, además, la chica con quien yo iba no es ni mi madre, ni mi hermana, ni mi amante ni mi novia. Soy libre, amo este tipo de libertades. Un culo se mira entre cuatro y seis segundos. Es así y punto. Son normas universales, mas tiempo es descaro y menos tiempo no aprecias nada. Uno, dos, tres, cuatro…

Lo mire tal vez un segundo de mas, mis gafas me protegen, nadie me ve, miro, miro y en un momento de descuido… zassssSSS! Mi rodilla se golpea con esos putos pivotes de hierro asesino que el alcalde ha decidido poner por todas partes. Joder! Que cojones pintan esos pivotes por todas partes! ¿Para que no aparque la gente? Pon minas antipersonas si eso, coño! O vayas electrificadas!

Un día escuche a un ciego decir que ellos, los ciegos, los llaman rompe huevos y es que, hay que tener mala sangre para poner esos hierro por todas partes. Por suerte, nadie vio como me destroce el único trozo entero que me quedaba de rodilla y ahora mi situación era, pasear por fuencarral, calle, con una chica guapa universal, pero cojo. Disimular que estas cojo es de risa (si das pena...eres de risa, es asi). No sabía si hacer que bailaba o qué, por suerte la calle fuencarral esta llena de raros y modernos, y maricas y machotes, y flequillos, y moverte como que vas bailando, pasa desapercibido. Puedes incluso “tatarear” una canción de los Strokes y eres uno mas. Poco a poco se pasa el dolor y consigo volver a ser una persona normal…Con todos esos inconvenientes típicos que te pasan cuando quedas con alguien que te gusta. El viento te golpea y te deja el pelo como si fueses jim Carrey en cualquiera de sus películas. Te ves en un reflejo de un cristal (de un Caja Madrid, que son los que mas reflejan) y piensas, joder parezco calvo…y encima cojo.

Te pasa de todo con una guapa universal. Tu madre te llama para preguntarte si has comido bien y que tal estas (estoy bien mama!! Estoy bien!! De hecho estoy con una chica!!...) nunca te cruzas con tus amigos de siempre cuando vas con una chica guapa, ni con tu exnovia, ni con ese puto profesor de la carrera que tanto odiabas. No te ven con la guapa universal.
Eso si, te agarras una caraja universal, te emborrachas como nunca, te sientas en el suelo a la salida del penta (a tomar el aire, a respirar) y te saluda tu tio de salamanca, tu exnovia con su nuevo novio Borja, tu vecina la de la ropa fina y esa profesora que tenias en B.U.P (como echo de menos el B.U.P !) mirándote como diciendo “si ya sabia yo que terminarias asi”.

Tomamos unos vinos y volvimos a Toledo en coche, seria tarde, de hecho era tarde, aunque en mi vida qué es tarde y qué es pronto, está bastante mezclado. ¿Qué horas es? (ponlo como comment, la hora a la que me lees)...hablo contigo, si.

ella me mira y claro, tiemblo.

Dos de la madrugada, noche oscura, voy en un coche. Conduce ella, yo a su lado. Vamos rápido, tal vez 160, no lo se porque cuando vas con una chica guapa universal, si miras el velocímetro tienes miedo de que ella piense que eres miedoso. Entonces no miro, soy valiente pero no se lo comento, no le digo: “has visto? No miro el velocímetro porque soy valiente”.

La música creo recordar Cat Power, algo tranquilo, muy viaje Pulp… Fiction. Mi mano sobre su pierna, caricias suaves, sin ninguna intención, solo son caricias que unen. A diez centímetros de mi mano, un volante, un mal pensamiento me dice, tirar de ese volante es morirse, o torcer tu vida por completo. A diez centímetros y en sentido contrario el deseo, un viaje, cosquillas...

Dos caminos opuestos, uno es el fin, otro puede ser el principio. Curioso que estén tan cerca. Juego con esas cosas que nunca tienes que jugar, miro mi mano, miro el volante e imagino un brusco movimiento. Miro mi mano, miro su cintura… Solo es un juego de la imaginación… solo eso.

Mi mano no quiere ir ni a uno ni a otro, esta tranquila, bien, descansa moviéndose despacio. Ni deseo, ni fin.

Llegamos a nuestro destino. Toledo es fantasma cualquier día perdido a esas horas. No se decirte que se siente cuando vas por Toledo y está desierto. Tienes la sensación que a la vuelta de una de esas calles viejas te puede salir una dulcinea o un tipo en caballo de trescientos años atrás. Pero ya te digo, no se explicar que se siente. Toledo es tan mágico de noche!

Otra noche mas que casi no duermo. Desear a una persona es un juego peligroso. Si sale mal, lo pasas muy mal, pero aprendes mucho, terminas aprendiendo que la vida te da lo que te tiene que dar. Conseguir a alguien que te gusta, es una sensación especial. Pienso que el sexo puede ser maravilloso, puede ser un antidepresivo, un placebo que cura, un ejercicio de felicidad, o alegría. Pero noto mucha diferencia de hacerlo por eso o mezclarlo con “quiero hacerte sentir…” ese punto de deseo que te sientas bien es lo que mas me gusta.
Mi noche termino así.

Me desperté mas contento, nos despertamos mas contentos. Cansados de no dormir, y curiosamente hicimos de esa noche algo parecido a un sueño. Nunca se si se repetirá o no. Pero es mi base, las cosas no se buscan vienen a ti. Me encantaría repetirlo. A veces te sientes con ganas de dar amor y cariño a la gente y contagiar tu felicidad. Estoy así. Me gusta eso.

No se quien invento que el día tiene noche y día, día y noche. Los tengo tan mezclados que para mi el día tiene una única parte con minutos de pause. No estoy seguro que todas las horas sean iguales. De pequeño me preguntaba cuando corría el maldito test de cooper, doce minutos si esos doce minutos no eran doscientos.

He vuelto.

A mi este mundo me mata, de risa. Me gusta leer el periódico de la gente en el metro y si noto que les molesta, lo hago con mas descarado. Me gusta. Hoy leí algo como que una señora mayor dice, cuenta, que el papa Juan Pablo II (te quiere todo el mundo) le curó el parkinson y que ese es uno de sus milagros para su santificación. Tócate los cojones mariloli! Ahora resulta que le curó el parkinson. Si es que los médicos no valen para nada. Pero que mundo es este. Resulta que millones de personas siguen una ideología, una religión que dice que su papa cura parkinson. Asi dicho sin más. El papa hacia milagros. Pues ya podía haberse paseado mas por África, allí se podía hartar a hacer milagros. Malarias, sida, lepras y parkinson todos los que quieras.

Luego soy yo el loco.

El sistema mas hipócrita de la sociedad, las religiones, compran tu miedo y te dan soluciones. Tremendos. El papa hace milagros. A tomar por el culo toda la ciencia. Años y años estudiando y resulta que el papa hace milagros. Échale guindas al pavo que dicen por mi tierra…

¿por que somos tan idiotas?

MIS VIEJOS GUANTES NEGROS

2011-09-19T09:40:00.001-07:00

11:30 p.m. cierro los ojos. 11:30 p.m. abro los ojos.

Sentado en el suelo, con mi cabeza apoyada en la cama, un cigarro que llena de humo mi habitación. Una música de fondo, una música más, de la mucha música más, que suena en mi habitación con la única intención de disimular mi soledad. Miro al techo, me como el techo, reto al reloj, el tiempo pasa, y yo, lamentablemente, voy junto a el.

No puedo dormir, algo me jode por dentro, una maldita inquietud, supongo que esas inquietudes las tiene todo el mundo pero solo lo supongo porque hace tiempo que baje los brazos con la gente, no les hablo, no me escuchaban mucho, no sirve de mucho hablar, al final nunca pasa nada, elegí vivir solo, en mi mundo, lejos de ti. Necesito dinero para comer, para tabaco, para beber. Poco más. La radio tiene pilas, el gato tiene agua. El ventilador se mueve, aunque suena raro. Todo está en su sitio.

Ahora necesito saber que es eso que no me deja dormir. La voz de la chica que canta en mi habitación me inquieta tanto como me hipnotiza. Pienso si es ella lo que me está atormentando por dentro. O si ella sabe que es lo que me está jodiendo. Cuando estoy mal, pienso en mis últimos pasos, viajo hacia atrás, y busco que he hecho mal. Un trago mas. Uno mas.

Un jueves mas de Abril. Suena mi móvil y cuando no tienes amantes, tus amigos están bajo tierra y tus enemigos no piensan en avisarte de que te están buscando, es cuanto menos, extraño, que suene el móvil. Leo el mensaje, “cincuenta mil, solo hacer”. Lo leo varias veces, hacía mucho tiempo que no recibía esos mensajes. Cincuenta mil son euros y no me engaño, los necesito. El juego me esta dejando sin un duro, no paro de perder miles y miles, pienso que es una mala racha. Ya saldré. No lo se. Lo que está claro es que hay un hombre al que si no le devuelvo el dinero, me va a hacer bastante daño. Con suerte solo me matará.
No puedo esperar un golpe de suerte para recuperar ese dinero porque soy un tío con suerte….con muy mala suerte. No puedo creer como pude perder esa partida, pareja de ases no pierde.

Me he quedado atontado, mirando ese mensaje. “Solo hacer”, pienso. Solo hacer. Cuando esta gente dice solo hacer, es que es algo serio y lo quieren hacer ya. Solo hacer es una forma en clave de decirme, que no hay que esconder nada. Solo ir, dar y marcharse. El procedimiento es el de siempre, yo solo tengo que contestar, “donde y cuando” o no contestar. Necesito ese dinero. Necesito ese maldito dinero. Me repito una y otra vez, necesito ese puto dinero. La chica sigue cantando en mi habitación. La vida no es tan sencilla como que las cosas pasan, a veces, sin que nos demos cuenta, antes de que suceda algo, ya te lo están diciendo, pero no puedes darte cuenta. Somos muy estupidos y cuando dejamos de serlo, es un poco tarde para hacer locuras.
Un tiro de humo, mi mano alcanza el teléfono y escribo:
- “donde y cuando”.
Y en ese mismo momento ya no puedo echarme atrás.

Matar a alguien no es algo que me haga sentirme bien, pero por lo menos da sentido a algo, que mi vida esta vacía. Soy un error en esta sociedad, y así como ella me ha desahuciado, yo intento vengarme de su estupida justicia, de su supuesta felicidad, actuando así. Esto está bien, esto otro no. Las cosas no son así. Eso No tiene sentido, lo se, pero tan malo es matar a alguien como que a mi me dejen vivo. Además, necesito ese dinero. Sin amigos, con la familia lejos, con el corazón pisado por alguien nunca olvidado y una tos que no se va nunca, que mas da todo. Simplemente voy a cometer otro error más.

Me levando del suelo con mi dolor de espalda, voy a mi ducha y pienso que me van a decir, ellos, los malos en todo esto. Donde y cuando, intento que todo sea automático, cuanto menos pienses en el porque, mas tranquila estará mi cabeza. Por fin la chica de la radio se ha callado, no he escuchado nada de lo que ha dicho en la canción, pero tengo que reconocer que su voz era peligrosamente dulce. Pobre hombre, quien se enamore de ella, porque hasta el día que le diga “hemos terminado” sonara dulce. Empieza mí momento, un momento mío y para mí. Apago la radio y enciendo mi equipo de música. Un Bang and olufsen de cien mil pavos, con doce altavoces, tirados por todas partes. Busco en la torre de discos del suelo y lo encuentro. Pete Townsend entra en mi cabeza a la vez que Roger daltrey ilumina mi mirada. Todo es un sin sentido de lo mas dulce. Salgo de la ducha. La escoba del viejo vecino gruñón sigue golpeando su techo. Me gusta como suena el Substitute mezclado con esos golpes del vecino. Ya todo da igual, no pienso cambiar nada, no puedo cambiar nada.

“Calle Madera 25, cuarto derecha. Antes del viernes.” Ese escueto mensaje, será un macabro epitafio para alguien. Una muerte por 35 céntimos de mensaje.

Antes todo era planeado. Estudiaba los movimientos de la victima, su hora de entrada, su complexión, por donde saldría corriendo o como tenia que hacerlo para no dejar huellas. Ahora, todo me da igual, puedo abrir cualquier puerta de cualquier casa, haciendo menos ruido que un puto gato.

Puedo entrar a esa hora en que todo el mundo debería estar durmiendo, las tres cuarenta y cuatro de la mañana. Soy un romántico de la miseria, durante tres noches, desperté totalmente empapado en sudor a esa misma hora, miraba el despertador, las 3:44, me desperté de tres sueños en los que una pistola disparaba sobre mi pecho. Supongo que algo malo me pasara algún día a esa hora, y yo…desafió al destino actuando a esa hora. Nunca duermo antes de las tres cuarenta y cuatro. No quiero morir dormido, quiero ver a la muerte con mis ojos.
Es curioso, parece que en el fondo quiero que algo salga mal. Para que todo esto termine. Al cruzar por la calle con la policía, les miras como queriendo decirles, “va chicos, cogedme, soy yo, no lo veis? Cogedme! O seguiré actuando”. No se enteran de una mierda. Nunca me dicen nada, se entretienen quitando hash a los chavales del barrio.

Jueves, Tres de la mañana. La plaza esta totalmente en silencio, los mendigos parece que duermen. Yo me fumo un cigarro. Pienso, veo en mi mente, lo hago sencillo. Abres la puerta, vas a la cama y un certero golpe en la cabeza. Miras durante unos minutos, nada se mueve, te vas. Si la gente del mensaje no dijo nada raro, he de encontrarme a un tipo durmiendo, y he de pensar que muy buena gente no ha de ser, si no no estaría en esta situación.
Jueves, 3:30 a.m., tiro mi cigarro, lo piso. Respiro profundo. Me dirijo hacia la casa, miro hacia atrás, nadie en la calle. Nadie por ninguna parte. Abro el portal. Puedo abrir cualquier puerta. Es una de esas cualidades que de poco sirven en la vida. Como hacer el pino puente o ser capaz de apagar las velas con la yema de mi dedo índice.

Antes de subir, hago algo extraño. Miro los buzones, nunca lo hago y no se porque esta vez he tenido curiosidad. Miro, busco y leo:

4º D “Sheila Down”.

Subo las escaleras sin encender la luz. A mi ritmo, llego al cuarto. Paro delante de la puerta. El ruido de un viejo aire acondicionado no me deja escuchar más allá. Eso me inquieta un poco. En mis vaqueros, una pequeña pero contundente barra de acero y un viejo machete. Debería ser suficiente. Entro en el apartamento. Algo no va bien. La puerta del baño deja salir una luz y puedo escuchar el agua de la ducha caer. Por un espejo veo que nadie duerme en la cama del pequeño apartamento. Con la barra en la mano, ando tranquilo hacia el baño. Sobre la mesa, fotos de gente, extraña gente intercambiándose mercancías. Ropa interior de mujer en el suelo. Un pequeño camisón negro en la cama. No pensé que fuese una chica mi victima. Sigo acercándome a la ducha, sigiloso, miro por el pequeño hueco de la puerta, solo necesito saber si la chica esta de espaldas a mi. Eso será suficiente. Si no es así. Me iré, y volveré otro día. Ella canta. El baño lleno de vapor del agua caliente. Canta realmente bien. Pero no puedo pensar.

No tengo que pensar. Ya no es el momento de atormentarme más. Cambio su voz por la guitarra de Townsend. Entro rápido, con violencia golpeo su cabeza, dos veces. Con tanta fuerza que rompo los cristales de su ducha. La chica, cae al suelo. El agua ensangrentada. Su voz sigue sonando en mi cabeza. No soy capaz de sacar su voz de mi cabeza. El agua cae sobre mí, la chica en el suelo, no se mueve. Respiro muy profundo. Mi corazón bombea con fuerza. Me cuesta respirar. No soy nadie, y sigo sin serlo. Cierro el grifo del agua con mis guantes, viejos, empapados. Cubro a la joven y bella chica con una toalla. Mi mirada se pierde, en lo que se empezaba a terminar. Cojo las misteriosas fotos. Me marcho. Vacío.

Voy a la vieja plaza de la estación. Junto a los mendigos. Uno de ellos me mira, se asusta como si en mis ojos viese mi macabro acto. No dice nada. Cojo unos cartones, duermo allí por una hora. Una vez se ha secado mi ropa sigo mi camino. Esos paseos por el viejo Madrid. Sin nada que pensar. Con la voz de la chica, cantando en francés… dentro de mi cabeza. Ella no era nadie, yo no soy nadie. Ya esta hecho. Ella cantaba no me dejes, no me dejes…hasta después de mi muerte. Para cubrir tu cuerpo. De oro y de luz. Todo terminó. No me dejes. No voy a llorar más.

Llego a casa. Dejo las fotos sobre mi cama. Me siento, enciendo un cigarro. Silencio al silencio de mi habitación con mi vieja radio. Esa voz. En la radio, es ella. Es la voz de la chica del baño. Me vuelvo a decir, nunca mas Jorge, termina con todo esto. Mis manos mataron su voz y su voz, dio vida a mis manos. Todo se puede cambiar. Ya queda poco. Sábado noche, un mensaje, “nos vemos en el concierto de la señorita Blanco”. Allí, me entregarán el dinero. Lo cogeré, sin preguntas, tomare una copa. Me marcharé.

Sábado. Tomo una ducha caliente, siempre tienes miedo de que sea tu puerta la que se abre, y tu cuerpo el que vaya al suelo. Pero si tiene que pasar, va a pasar. Meto en mi maleta un poco de ropa, un poco de música, preparo esa sucia maleta. Recogeré ese dinero y me iré al aeropuerto. Un billete a Buenos aires. Ese es el sitio donde quiero empezar mi vida. O terminarla. No lo se. Todo se puede cambiar. Todo se puede cambiar. Solo dos días, todo habrá cambiado. No más llamadas. No mas guantes negros, ni baños de rojo, no mas cerraduras de madrugada.

Llego al café, apoyado en la barra, espero la mirada de algún hombre con maletín. La espera se hace eterna. Pido un ruso negro. Mientras lo tomo, la señorita blanco canta entre el humo. Su voz llena el local. Un joven con barba hace unos suaves coros. Parece buena gente. Pero su corazon es débil. Ha sufrido, lo puedo ver. Me atrae la buena gente. La gente escucha entusiasmada, el sitio es pequeño. Una chica sonrie, desde una mesa, me resulta graciosa su sonrisa y otro chico con los ojos llorosos, hace sonar sus dedos y silba la dulce cancion, que tal vez, nunca debí escuchar. ¿por que esta gente hace que todo parezca tan dulce? ¿que mundo es real, el de ellos, o el otro? Me hacen dudar. ¿por que hablan de amor? ¿no se acaba nunca?... tengo un nudo en la garganta.

Entra un hombre, gabardina, una cicatriz en su rostro y un maletín. Se sienta a mi lado. Deja su maletín, pide cambio de veinte. Se marcha. No puedo irme, la voz de esa chica, me ha paralizado. Y empiezo a sentir. Me he equivocado en tantas cosas. Terminó mi ruso, cojo el maletín, miro a la chica. Mientras canta, su mirada asustada, con su cabeza, hace un pequeño giro, lento, como diciendo no te marches. Dice despacio, no lo hagas. See me feel me. Demasiado tarde.
Salgo del local, un coche, negro frente a mi, a escasos metros, un arma, dos disparos en mi pecho.

3:44 a.m. abro los ojos.

3:44 a.m. Cierro los ojos.

Para Gema y Sheila

2011-09-15T08:41:00.000-07:00

PASAJES DE LA HISTORIA: El hombre que pudo salvar al mundo

2011-09-14T15:31:00.001-07:00

Cada día que pasa queda mas claro que vivimos en un mundo donde, solo quedan dos Dioses que imperan por encima de todo, dinero y poder. Su filosofía…la mentira.

Y en ese mundo, gentuza como yo, vienen a contarte historias de locos, de esas que te roban cinco minutos pero que lo mismo, hasta te hacen sonreír mas que tu nomina, todo es cuestión de principios.

Basil Poledouris (bonita canción, bonita)

Para contaros esta historia nos tenemos que situar en el año 1983, septiembre. En aquel momento, el mundo estaba envuelto en una guerra fría entre Unión Soviética y EEUU. Yo era un pequeño mocoso y poco recuerdo de aquello, solo algo asi como que estaba a punto de estallar una guerra nuclear jamás antes conocida. El problema que tenían rusos y yankis, ni lo supe ni lo termino de saber. A todas horas, en las noticias se hablaba de la crisis mundial. Como no es mi intencion aburrir, lo dejamos en un resumen de esos de pincho de tortilla y caña. Que seria algo asi.

“Reegan se gasta 3000 millones en armamento Nuclear, Gorbachov no. Los rusos están jodidos porque gastan mucho en calefacción y no tienen posibilidad de mantener su armamento nuclear. Entonces EEUU cree que es el momento idóneo de mostrar al mundo quien manda porque desde finales de la segunda guerra mundial, se plantea quien tiene la supremacía mundial. El mundo esta tenso. Lo de siempre, China asusta, Cuba da por culo, Italia gana mundiales y España sigue viviendo en un bar entre vinos y olivitas”. Otra caña por favor.

Y ahora si, hablaré de quien si me apetece hablar, el pequeño Stanislav.

El 26 de Septiembre de 1983, pudo ser un día clave en el devenir de la historia.

Stanislav Petrov, nació en 1939. Era teniente coronel del ejercito soviético durante la guerra fria. Posiblemente muy poca gente conozca a este hombre, pero se puede decir que tal vez este hombrecito, de pequeña estatura, salvó al mundo de una guerra nuclear.

Aquella mañana de septiembre, se produjo lo que mas tarde se conocería como el incidente del Equinoccio de Otoño, incidente que colocaría al mundo a escasos segundos de una Guerra termonuclear total.
A las 0:14 minutos de la madrugada de aquel frío martes, un satélite soviético dio la alarma, un misil balistico americano había sido lanzado desde la base de Malmstrom, en Montana. En veinte minutos alcanzaría territorio soviético. No había duda, era un ataque.

Stanislav Petrov estaba al cargo del bunker Serpukhov-15, que era el centro de mando de la inteligencia militar sovietica, y desde donde se coordinaba la defensa aeroespacial rusa. Su mision era clara y concisa, verificar y alertar de cualquier ataque a sus superiores, con lo que se iniciaria el proceso para contraatacar con armamento nuclear el ataque americano.

Los radares eran claros, el misil se dirigia a territorio sovietico. En un principio, Petrov pensó que debería tratarse de un error (¿un satelite que se equivoca?). El teniente ruso no le encontraba ningún sentido a un ataque americano con un unico misil. Pocos minutos despues, los ordenadores del bunker detectaban cinco misiles mas en direccion a Rusia.

Stanislav Petrov seguia convencido de que los ordenadores podian equivocarse y seguia pensando que, porqué les iban a atacar con cinco misiles, si los americanos tenian miles. Entonces decidió no cumplir sus ordenes y no alertar a ningun mando superior y esperar. Una llamada habria supuesto un rapido contraataque ruso.

Decidio esperar. Y ahora es cuando yo me acuerdo de Shiddartha y su filosofía: “solo se ayunar, esperar y pensar”

Al poco tiempo (esos minutos que parecen horas), los ordenadores soviéticos empezaron a dar extraños errores, que daban la razon a Petrov, y todo parecía que se trataba de una falsa alarma. No existía tal ataque. El motivo, ironías de la historia. Ese fue el motivo, otra ironia de la historia.

El error, una extraña conjunción entre satélites rusos, tierra y sol. Coincidiendo con el equinoccio de otoño, el sol se eleva sobre el horizonte en un ángulo tal que coincidía con el área tangencial de cobertura de todos los satélites rusos que vigilaban los campos misilísticos norteamericanos. (te explico, esto es, algo así como cuando tienes el sol de frente cuando vas en el coche por la carretera de Valencia, no ves nada, o mejor dicho, ves puntitos negros….pues aquí en vez de puntitos, el satélite, veía nada mas y nada menos que misiles cargados de plutonio)

Este hecho produjo en los sensores, señales térmicas espuricas, ¿Qué es esto? es una relación matemática en la cual dos acontecimientos (vease misiles que no se estan lanzando) no tienen conexión lógica, aunque se puede implicar que la tienen debido a un tercer factor no considerado aún (llamado "factor de confusión") es decir….el puto sol!!. La relación espuria da la impresión de la existencia de un vínculo apreciable entre dos grupos que es inválido cuando se examina objetivamente. Prometo que he intentado explicarme claro.

La noche pasó y mientras medio mundo dormia, el mundo se tambaleaba. Y llegó la calma. Pasaron los dias. Cuando preguntaron a Stanislav por qué no habia dado la voz de alerta a sus superiores, entonces dejó atrás al coronel y apareció el ser humano. Stanislav se limitó, humilde, a decir:

“la gente no empieza una guerra nuclear con solo cinco misiles”.

La respuesta y actitud de Stanislav, no gustó mucho a los altos cargos soviéticos y consideraron que el teniente Petrov se equivocó en sus decisiones, por lo que le castigaron y ocultaron el incidente. Hoy en día, Stanislav Petrov vive solo, con una pequeña pensión en un pequeño apartamento en friasino, a las afueras de Moscú.

Este señor nunca sabrá que aquí, lejos, he perdido y he robado tiempo en hablar de el. Pero creo que tal vez si se lo merece. Dinero y poder, dinero y poder…pues a mi me gusta mas su perro.

Hablando de gustar. Kalinka! Que es una de las canciones que mas me motiva. Y que lejos de ser un grito de guerra, habla del kalinka, un arbol tipico ruso…pero eso ya es otra historia.

otros 11 S ...

2011-09-14T14:56:00.000-07:00

Requiem for a Dream

(Definición de Requiem: Composición musical que se canta con el texto litúrgico de la misa de difuntos, o parte de él)

PEQUEÑO HOMENAJE A LAS VICTIMAS DEL ONCE S

Hoy quería hacer un pequeño homenaje a las victimas del 11S. Es decir, me gustaría hacer un homenaje y rendirles todo mi mas sincero cariño a las ciento sesenta mil personas que mueren al día en el mundo (y por lo tanto a esas tantas que murieron aquel once de septiembre). Desde aquí les hago un pequeño homenaje a todos esos niños que mueren en África un 11 S y que solo son una estadística más, un puto numero sin mas (un numero a compartir…tiene cojones). A los cientos de personas que murieron aquel día once un poco antes, a eso de las cinco de la mañana cuando ciudades como Basora o Tikrit ya eran bombardeadas. Objetivos militares se decía, objetivos militares como…una casa en el campo. Y mi mas sentido homenaje a esa mujer que muere un día once de septiembre a ostias de un marido celoso o borracho, una mujer cuyo único traje de corbata, es un mandil para cocinar y que no trabaja en una planta ochenta y cinco con vistas desde Manhatan, y si en un primero…interior.
Quiero acordarme de la gente que un día once de Septiembre muere en cualquiera de las mas de cincuenta guerras declaradas que hay por el mundo. En ese desgraciado que sin saber porque lucha, ni para quien, muere tirado en Colombia, o Israel o Zaire, o Chechenia…y que nunca tendrá una vela que le recuerde, ni un niño rubio que le tire una flor en una plaza, ni un minuto de silencio, ni gente por la Castellana diciendo no a la guerra.

Hoy que es día once, me acordaré de todas esas personas, lo haré tal vez el día en que todo el mundo, se acuerde de otras. Otras, que, tal vez, para mi, si sean un numero. Y tal vez, si algún día alguien se da cuenta que esas personas, murieron por el “colonialismo salvaje” que su pais ejerce por todo el mundo, tal vez ese día, les haga yo el homenaje. Hasta entonces, llámame cruel o frío, llámame lo que quieras, imbecil si asi te sientes mejor (no me importa mucho), pero prefiero acordarme del negro que ni siquiera sabe que era Septiembre y que solo sabia sonreír los días que llovía. Prefiero hacer un homenaje a aquellos que “Nueva York solo es…un sueño”, y el agua un deseo.

Está claro que somos demasiado básicos y nos afecta mas la muerte de un tenor, un futbolista o Juanito Valderrama, que la de un cualquiera. (¿Juanito Valderrama esta vivo o me le acabo de cargar?). Es otra de las cosas que me dice que si Dios existe…mal, mal, mal. (si eres creyente cierra tus ojos y deja de leer). Pero es que hay que ser mediocre para que, el cenit de tu gran creación sea el ser humano. No puedo creer que tu, o yo o Boticelli seamos la gran obra maestra del señor Dios oh todo poderoso. Y mira que digo tu y yo, que somos buenos (originales vamos). Ponte en el fatal caso de pensar que , Dios, con toda su grandeza es el creador de seres humanos como Bush, Hitler, o Stalin (que malo era Stalin coño, pero la historia la escriben los vencedores)…. Necesito café, mientras voy a por el voy a odiar un poco a toda esa gente. Busco relajarme…

Mucho mejor asi…joder.

Joder! algo de culpa tendrá el, Dios si, Dios. Si yo fuese Dios (imagino que no lo soy)...si fuese el, no se, un poco mejor si lo habria hecho. Eso fueron las prisas. No entiendo porque siete dias, si tenia toda la vida por delante. Pero no entiendo tantas cosas. No, me niego, no puedo creer en el, en su imagen o en todo lo que han creado. Como mucho, la idea esa del triangulito. Pero de metal eh….a todos los que creeis en Dios os llamo tontos, o cobardes, o aburridos….o creyentes. Excepto a los que creen en su Dios, “su”….esos son, egoistas!

Me he distraido.

Y es que el mundo es tan sumamente mierda, tan hipócrita que hoy tendremos que ver banderas americanas por todas partes, y otra vez las imágenes de esas torres cayéndose y minutos de silencio, himnos y todo eso. Y algún idiota llorará y pensara que malos son los otros, los de alli lejos, los del velo y la barba. Toca dia de limpiar las conciencias, como si realmente nos importase. Y mañana, dia doce… a ver la jungla de cristal.

Y que mas da todo. Seguirá muriendo gente, aquí y alli, justa o injustamente (¿he dicho justa?..¿Qué puede morir gente justamente?) si, claro que si. Pero eso es otro tema supongo. Eso de la filosofía de Hobes y Feuerbach…el hombre es bueno o es malo. Demasiado para un martes.

De todas formas yo voy a seguir sonriendo, y seguiré pensando que gente maravillosa la encuentras por todos sitios y que habrá gente que piensa como yo. Seguiré creyendo que no todo el mundo muere o peor, mata por dinero, por ambición. Y buscaré a la gente cuya ambición sea robarte un beso o matarte…de risa. A los que sepan disfrutar bailando, bebiendo o cantando. Esos que su maldad es reirse si te caes de culo en la calle. Poco mas. Supongo de esa gente, hay mucha. Pero solo lo supongo.

Al final todo es mas fácil. Puedes hacer dos cosas. Una, ser nadie, moverte por moverte, tener una nomina, comer y seguir a un equipo de futbol. Buscate una novia, o un novio, y cómprate un perro y créete todo lo que te dicen. Un poco de suavizante y a lavar tu cabeza. Entra en ese mundo de competición y disfruta gastando tu dinero en todas esas cosas que ese mundo te puede ofrecer. Hazlo. Prostituyete.

Dos, se tu mismo, que nadie te forme, hazlo tu. Decide tu si es realmente importante un dia Once, si es justo lo que tienes a tu alrededor. Decide a quien quieres llorar. Elige cuando como y con quien quieres estar… se libre y no una liebre que huye. No tengas miedo al miedo de la gente. Dejate llevar….pero por ti. Deja que piensen que estas loco por hacer lo que quieres, por reirte de lo que te da la gana…¿que mas da? ¿Qué mas te da lo que piense la gente? Total, por mucho que se empeñen…mañana va a salir otra vez el sol y no te preocupes, nunca va a coger a la luna.

SOLO FUE UN DIA MAS EN UN MUNDO DE LOCOS. SOLO FUE ESO…un dia mas.

A dAy iN ThE liVe

un abrazo a todos los que echais de menos a alguien que ya no esta con vosotros. (kiss to palo)

2010-09-07T17:08:00.000-07:00

Aqui teneis todas mis ralladuras de queso, digo de cabeza, una detras de otra. Dice la leyenda que, aquel o aquella que consiga leer todas ellas, entrara en un estado de Nirvana total, y no podra nunca nunca mas dejar de sonreir. (elige un titulo, boton derecho y abrir en otra ventana... asi si se escucha la musica).

DAVID VENCE A GOLIAT, SIEMPRE (amigo)
AMIGO PACO GONZALEZ (prensa)
MI PRINCESA (Carmen)
PIVONES,REBOTES, PIVOTES...IDIOTES (noche)
MARRAKECH I (buscando mi silencio)
MARRAKECH II (aprendiendo a sonreir)
MARRAKECH III (heridas)
OBSESIONES (pensando bajito)
MIS VIEJOS GUANTES NEGROS (confesiones)
PASO DE POLITICA (es lo que hay)
¿A TI TE GUSTA LA DEMOCRACIA? (piensa)
AMIGO JACKIE (segundones)
MARIANO vs JOSE LUIS (CAFE vs BONOBUS)
PEREZ REVERTE SE ENFADA (educacion)
TE SIENTES VIVO (Diez años de mi VIDA)
ASI QUE….SAN VALENTIN (pues eso)
DOCU: ZEITGEIST (el espíritu del tiempo)
PIENSO LUEGO...PIENSO (jorge esta loco)
CINE: EL LIBRO NEGRO (tipo el pianista)
BORREGOS PERO FELICES (navidad)
GRANDE DIEEEEGO (mi pequeño sobri)
CANCION: PERO ELLA NO ESTA…AQUÍ
ME ACUERDO DE LA SEÑORITA FLECHER !!!!! (nostalgia)
EL DOLOR DE UN ASTRONAUTA (¿la luna?) (una historia bonita)
A MI NO ME CENSURA NADIE (protesta)
HOMENAJE A LA GENTE SIN NOMBRE (conciencia)
CUATRO CHICAS (risas)
CUATRO CHICOS (risas)
LA MUSICA DE AQUI (canciones buenas)
SALTAR EN PELOTAS EN EL ESPACIO (fisica)
CINE: SAW vs REC
ODIO LA NAVIDAD (sociedad)
VIAJE EN EL METRO DE MADRID (rutinas)
LA VUELTA AL MUNDO (GALLEGOS) (vidas)
CANCION: COMMON PEOPLE (que decir...)
CANCION: TIN SOLDIER
CANCION: BEDSHAPED (keane)
CANCION: A DAY IN THE LIFE
CANCION: UN DIA PERFECTO
CINE: GRINDHOUSE
MI JEFE SE CABREA (risas)
MIS HEROES (gente)
MUSICA: FESTIVAL DE MONTERREY I (musica de verdad)
MUSICA: FESTIVAL DE MONTERREY II (musica de verdad)
BOMBAS ATOMICAS: HIROSIMA 8:15 (cultura)
UN HOMBRE BUENO (cultura)
TONGOS EN EUROVISION (coñas marineras)

QUE NADIE OLVIDE QUE DAVID VENCE A GOLIAT.

2010-09-02T19:53:00.000-07:00

Ni quiero ni puedo dormir…
Cuando mi mente no es capaz de unir las ideas. No doy para más. Lo siento.
Me gustaría ser él para contar esto, pero no lo soy. El contaría todo esto mucho mejor que yo, porque él narra cuando yo yerro, y él describe lo que yo solo se contar...
Supercrisis...

(los piratas)

Solo se hablar desde la experiencia que me dio el fracaso.

En la vida hay gente que es especial. Hoy no quiero contar una historia que guste, ni uno de esos cuentos que te hacen sonreír, o pensar o llorar. Paso.

Me conformo con hablarme a mi, pensando en él, pero hablarme a mi. Me importa poco todo lo demás.

Te conocí como se conoce a la gente especial. De una extraña manera. Una mañana, coincidimos en una cocina, en tu cocina. Yo, solo era un extraño en tu mundo, un amigo de magari.

En aquel momento esperaba de ti una de esas malas miradas que se echan los vaqueros en las películas del oeste, algo desafiante. Un “hola” que escondiera un “¿que cojones haces aquí?...en mi casa”.

Los tíos somos asi. Asi de gilipollas.

No nos gusta que otro tío se pasee sin pantalones por nuestra cocina buscando nuestro cafe. Actuamos de manual, mirada desconfiada, un serio y corto “hola que tal” y un cortes “si quieres café, esta en ese mueble”. Punto.

Asi somos de estupidos. Viene de serie.

El no fue asi. La gente especial siempre es diferente. Te sorprende.

Y el hablo conmigo, tranquilamente, me contó una historia rara, algo acerca de una chica que se había ligado, se le puso a llorar justo antes acostarse con ella. Mientras yo escuchaba atento y asentía con la cabeza a sus comentarios, por dentro de mi no dejaba de pensar “¿Qué cojones me esta contando este tío?”. Yo le sonreí, eso que no suelo hacer con desconocidos. La historia era una mierda, y él lo sabia, tan solo quería que yo me sintiera a gusto. Es una forma de decirte “mira, te voy a contar algo de mi vida, asi nos olvidamos de que eres un desconocido y estas en calzoncillos en mi salón”.

Eso en ´galego´ es nobleza…

Siempre me ha gustado su expresión. Su mirada profunda, mezcla de cansado y pensativo, y esa forma de sonreír sin sonreír. La buena gente hace esas cosas. Me miraba todo el tiempo a los ojos. Eso que tanto me cuesta hacer a mí.

Las personas podemos mentir con la palabra, pero difícilmente con la mirada y la sonrisa. Era cauto en palabras, palabras pausadas, pensadas. Sin egos.

Noto enseguida cuando tengo delante a una persona inteligente. Entonces activo todo lo que pueda haber en mi cabeza para estar a su altura.

No hablamos mucho.

Me jode que en esta vida cueste tanto deshacerse de algunos gilipollas, y luego no puedas pasar más tiempo con la gente que te gusta de verdad. Pero es muy tarde para explicar que la vida es una mierda, luego te tachan de pesimista. O te tachan, sin mas. Y solo la lluvia te da la razón.

Pero la tierra, gira y nosotros con ella. Queramos o no. Esto funciona asi. Esta es mi tercera vida, y nada cambia. El sol sigue sin coger a la luna.

El es de esa gente que piensa que no te aporta nada y que siempre te esta contando milongas...pero da y da mucho. Eso dicen los que le tienen cerca.

David sabe que el y yo volveremos a cruzarnos, no se donde, posiblemente en un fumadero de opio de Tailandia, tal vez en una piedra perdida en la costa da Morte, o vete tu a saber, un zouk marroquí, un bar madrileño… pero volveremos a cruzarnos. Entonces hablaremos mucho. Ese es mi sueño. Un sueño más.

Hablaremos de guerras, mentiras, paces, sueños o pesadillas, o de canciones. De gentuza, héroes, mujeres…

Por su habitación debe haber un viejo y rayado CD, con un puñado de canciones, grabas con afecto.

A veces pienso que vive una película que no es su película. Un pequeño genio que ha caído en un mundo estupido, superficial, un mundo que solo te deja que le des de beber y le cobres. Unas calles que paseas, sin dejar huella. Otras veces solo pienso que no leíste las instrucciones de este juego, no leíste la parte de “amar incondicionalmente no tiene premio”, ni leíste donde pone “si no pisas o peleas, no subes, pero si caes...".

Hiciste bien.

Quiero que, ahora, seas tú. Seas el que conozco, el que conocí, el que sabe pensar, el que sabe encontrar su sitio y su camino, salir de esta, como de todas las anteriores. Pero eso es lo que yo quiero, y tus chicas y Manu. Hasta Sabina borracho de copas aguadas quiere eso tío.... y si se te olvida como era eso, yo te lo vuelvo a contar. Con todas las palabras que tú quieras.

No intentaba bordarlo, ni buscar las palabras buenas, las palabras perfectas. No intento escribir esa historia plena que atrapara a las personas. Ni de coña, son las cinco y pico de la mañana, estoy rejodido de sueño, pero a veces no apetece dormir. Aunque los ojos se cierren.

David vence a Goliat. Yo lo se, no te miento si te digo que no tengo ninguna duda.

Escribiendo este cuento, solo me intento fingir que soy él …y me imagino como lo contaría él si fuera yo, y para eso, yo, que nunca he sido yo, me meto en la mente de él …a pesar de nunca ser él.

Un puto fracaso supongo, mi intento.

Cuanta gilipollez para decirte lo mucho que te aprecio...

http://supercrisis.blogspot.com/

Y que bebas agua...amigo.

GRACIAS AMIGO PACO GONZALEZ

2010-05-16T18:52:00.000-07:00

GRACIAS PACO GONZALEZ

"En tiempos de mentira universal, decir la verdad es un acto revolucionario". George orwell

Quiero contaros un cuento.

Desde hace muchos años, mucha gente en este país, tiene una familia secreta. Si si, una familia secreta, parece de locos, no? , pues no lo es. Podriamos llamarlo mmm, la familia de "nostrapacus"
(dale al play... empezamos)

Veras, estuve un tiempo buscando a esta gente, con esa extraña familia secreta, pensé si estaba ante un caso de fantasmas, o tal vez serian duendes, no se, la verdad que todo al principio era extraño, desde aquí desde la luna, no es fácil ver las cosas. Pero solo a veces.

Un camionero tenia quehacer uno de esos fríos sábados de invierno un viaje desde Zaragoza hasta Huelva. Muchas horas en el camión, la tarde, esa tarde que parece que nunca se acaba, con su mujer lejos, en casa y sus hijos, en la foto en el camión, son el motivo de que este camionero eche horas y horas al volante. Y pude verle, como sonreía, pude verle como hablaba solo dentro del camión, si amigos, algo asombroso!

Pensé que tal vez se hubiera vuelto loco. No, simplemente estaba con su familia secreta. Le acompañaba en todos sus viajes, le hablaban, le hacían reír, a veces le enfadaban. Esos locos no paraban de hablar, de decir tonterías, disparates. Su familia secreta.

Son las cuatro, así esta el calcio!!

Una chica acababa de romper con su chico, decidieron darse un tiempo. Esas cosas que nos pasan a todos y que encima no puedes contar en tu casa. Lo peor en esos casos es pensar y pensar…. Llegó la tarde del domingo, muchas horas para pensaren él.

Por suerte allí estaban ellos, con sus gritos, con sus conexiones, sus alineaciones. Allí estaba su otra familia. Ellos van a hacer que ella no piense en el, que no se atormente. No, esta vez, estas con nosotros, con nuestros goles, nuestras rondas.

Y no paraba de encontrarme más y más casos de gente que tenia esa extraña familia secreta. Sorprendido por todo esto, hace 18 años, un día, llegue a casa, agotado, sin ganas de dormir, sin ganas de muchas cosas. Mi cabeza no estaba pasando por el mejor momento.
Encendí la radio, 105.5, allí estaban ellos. Me hablaban, me hacían reír, y poco a poco, año tras año, empecé a conocerles.

A unos les coges cariño, a otros manía, y otros, esos pobres que hablan de un equipo que sube y baja de categoría, nunca terminas de conocerlos.

Y sigue pasando el tiempo, y esas tardes de sábado, esas tardes de domingo, en las que tus amigos duermen, o aman, esas tardes en que tienes que trabajar, vigilante en la obra, taxista, barrendero, esas tardes que toca estudiar….todas esas tardes, empezaban a pasarse con nuestra familia secreta.

Y el tiempo pasa, y necesitas ese purito, esos toyotas carinas e y esos tractores que te bailan corridos mejicanos. Y sonríes con los ruiditos de las rondas de resultados, y te enfadas cuando poli pide doce penaltis en un partido. Vuelves a pensar que demonios pasa por la cabeza de antoñito cuando canta cunsito, y te pone nervios cuando oli no termina de cantar un gol y se queda en ese mesimesimesi…eterno. Y odias a lama porque el muy carbón, siempre tiene razón. Y es que habla tan claro… y tu familia es pepe domingo, ese mafioso del norte que tanto tanto poder tiene, y tu familia es Alcalá y sus teorías conspiratorias de la federación, gallego y su música de gafa pasta, y tu familia es hevia, la voz del oyente, juanma, el eterno novato, o peton, o zubi o linares, o quien quieras que te hable en ese momento. Todos son tu secreta familia. Un fin de semana detrás de otro, un año y otro y otro y otro…y ellos, siempre ahí.

Terminan entrando en el corazón de las personas, de todos nosotros, y lo mires como lo mires, interpretes como interpretes estas palabras, esto, es así.

Esos locos forman parte de nuestras vidas, llenan esas extrañas tardes que parece solo fueron inventadas para las parejas de enamorados. En tu coche, tus cascos, en tu cama, en tu cocina…ahí están, haciendo todo lo posible por robarte una sonrisa. Y lo consiguen.

Y todo esto, no lo digo yo. Lo dices tú, lo dicen muchos, lo dicen dos millones de huérfanos que un día, acercaron sus oídos a esta familia, y esta familia les abrió los brazos.

Pero amigo, escucha una cosa, no este bien separar a las familias. Eso nunca se tiene que hacer. Porque ningún poder ha de dominar el amor entre las personas, porque no pueden los intereses romper estos lazos, porque nosotros, los que sintonizamos, tenemos derecho a elegir nuestra secreta familia,

Y queremos esta familia, no queremos que nos quites o nos pongas, no! Nosotros queremos esta familia.

Llamadnos locos, locos por reírnos solos, locos por hablar con la radio, locos por salir de la ducha y decir a solas “pero que dices poli!!!” o locos por estar tumbados en la cama y empezar a cantar “que maravilla pacooo quemaravilla!!!.

Hacedlo! Vamos! Llámame loco por hacer ruiditos cuando hevia da los resultados, llámame loco por mandar un mensaje a mi amigo diciendo “como esta el carrusel”…

Pero no olvides que, locos, ya somos dos millones…

Y estos días, estos extraños días, mucha gente lo ha pasado mal. Mucha más gente de la que podéis imaginar, porque, su secreta familia ha sido rota.

Y nada volverá a ser lo mismo decía la canción.

La magia de paco González esta en que, sencillamente, a todos estos locos, nos cae bien. Siempre dice eso que tiene que decir, siempre sonríe. Y desde casa, muchas veces, muchos de estos locos pensamos “paco dile estooo…” y paco, nostra pacus, va…y lo dice.

Y no se puede decir mas de el, nos cae bien! A todos! Es universal, Paco no puede caer mal, el es todo! No tiene sentido todo esto sin el. Y esto, como diría pepe domingo, lo digo porque la razón esta conmigo.

Los señores de arriba no han querido entender esto. Pero los señores de arriba, esos que simplemente son los dueños de la casa de nuestra familia secreta, esos no han querido entender nada de esto. Ellos entienden de números y depuestos, y ceses, promociones, master, reuniones, cesiones, acuerdos,….ellos no entienden que José francisco nunca se entera de nada, ni entienden que pepe domingo tenga mas vacaciones que nadie, no tienen ni idea de porque lama siempre grita “el que nunca esta” no saben porque poli ve tantos penaltis, nada de eso va con ellos.

Y esos señores, que tienen una casa tan grande en la gran vía, tan limpia, esos señores que siempre han presumido de las libertades sociales, de el progreso, de la igualdad, de la pluralidad, esos señores tan anidados en lo alto de la sociedad, esos señores que inauguran polideportivos, esos señores han atentado contra la libertad de expresión y lo mas doloroso, han despreciado a toda esta gran secreta familia.

He sentido vergüenza de vivir en un país donde todos hemos estado enviando mensajes de cariño a paco en forma de clave secreta. Recordando viejos fantasmas de este país, he sentido impotencia al escuchar limón, al escuchar una apuesta 70000 a 1 (en referencia a los “amigos de paco”) y he sentido mucha rabia al oír a juanma castaño decir “así se despide a la gente que se lo merece” (con la despedida de Josefa etxeberria de san mames, y en clara alusión a paco).

Y otra vez mas, las canas, la valentía del que todo lo ha vivido, otra vez mas, la voz de la radio, Pepe domingo castaño, el hombre que dudo tenga miedo a perder, ha hablado. Y ha dicho lo que toda esta secreta familia tenemos dentro de nuestro corazón, el dolor por algo que, seguramente, no era necesario.

Yo no se que ha pasado para llegar a esta situación, y a todos aquellos que piensen “solo es un tío que se va” a todos esos, solo les digo, que ese tío que se va, ha hecho sonreír a muchos de nosotros, nos ha dado una pequeña y secreta familia, y por muchos momentos nos ha hecho dejar en el cajón todos esos problemas que durante la semana nos invaden.

Y sea lo que sea, algo esta claro con todo esto, a unos o a otros, y mas a unos que a otros, les da totalmente igual lo que esta gran secreta familia sienta. Y hoy, mas que
Nunca, solo somos, una mísera audiencia.

Recuerdo que en el colegio había valientes y cobardes. Y ahora,se que los cobardes son esos señores con traje, y los valientes esos camioneros, taxistas, estudiantes, esos soñadores.

Y yo solo quise bajar de la luna para intentar contar lo que se siente cuando te rompen algo que sientes parte de ti.

Y por ultimo, decir que hoy y ayer, esta familia ha visto quien abre su boca por un amigo, quien mira a los ojos a los de arriba por un amigo, y quien se esconde y mira para otro lado. Y este fin de semana hemos visto que quien invento el cagometro, tiene uno, y hemos visto que ese que simplemente “metió la pata en Hamburgo” (todos cometemos errores) ese que siempre hable del que “nunca esta” refiriéndose a Raúl, pues ese…esta vez ha estado para su amigo. Y que el loco del kunsito agüero, saca el pecho por su amigo paco, y cañete y juanma, y el gran pepe domingo, y Fernando Sanz, y pique, y hevia, y muchos mas tienen su mano a un amigo. Y Termino diciendo que no soy yo, no, no os confundáis, son 80000 hermanos secretos los que hemos visto como el de brunete, ese al que “solo le preocupas tu” ese mismo, ha mirado a otro lado, cuando lo que un hombre habría hecho habría sido…tender la mano a un amigo. Un simple mensaje de apoyo, no. Nada. La indiferencia puede ser la más dolorosa de las respuestas de la morena y si algo has demostrado tú, es que puedes ser de todo menos un hombre honrado. Pero esto lo sabíamos desde hace mucho tiempo y eso, tiempo, es lo que yo no quiero perder hoy contigo (ya tendremos tiempo de eso emperador).

Pero no pasa nada, las personas somos como somos. Cada uno con lo nuestro.

Aqui, un buen hombre:

La gente ha hecho todo lo que ha podido, no ha parado de escribir y escribir mensajes de apoyo de cariño a paco, pero ay amigos! Me temo que la democracia no da para tanto… otra vez mas, en este país, se nos queda cara de gilipollas viendo como aquello que tanto deseábamos no es posible por…. Diferencias.

Yo solo deseo que esta voz que hemos creado en señal de protesta no se apague, siga en pie hasta conseguir que esa familia, vuelva a ser nuestra familia. No se si podemos conseguirlo, lo que si tengo claro, yo y muchos como yo es que, a mi, esta familia, sin paco….lo siento, no me sirve.

Se rompió esa magia que durante casi veinte años, llenaba las casas de tanta y tanta gente y solo deseo, que poco a poco, en otro lado, esa magia se vuelva a recuperar porque si una cosa he aprendido estos días, es que a paco González, la gente le quiere, quiere su voz, quiere esa mirada invisible del que trabaja en la radio y quiere esa eterna sonrisa.

Y como el carrusel, nos vamos (y volveremos) a ritmo de musica...

P.D. (...si paco gonzalez montase un programa de deportes en el mismo horario que el emperador de brunete....otro gallo cantaria!)

Pivones, rebotes, pivotes...idiotes.

2008-10-30T03:26:00.000-07:00

ella me mira y claro, tiemblo.

MARRAKECH III: Heridas.

2008-07-02T03:38:00.000-07:00

(Hubo un Marrakech I y un II... por eso de ponerse al dia, perdidos)

Un pequeño consejo, si eres chico, tienes pelos largos, barba roja cara de pirado y te apetece cuidar tu EGO, date un paseo por Marrakech.

Aveces justo en ese momento en que piensas que empiezas a comprender todo, pasa algo que te vuelve a demostrar que no tienes ni puta idea de nada. Paseando por los zocos, mi cara de español, me delata. Los vendedores te dicen amigo, hola, o tortilla de patata, lo que sea con tal de que les hagas caso. Y yo, sonrio, empiezo a dominar el arte de evitar vendedores. Empiezo a ser realmente bueno cuando de repente, un joven, me mira y me dice “Jorge, mira, barato”. Reconozco que me dejó muy pillado, vale que había oído que te llaman por cualquier nombre, pepe, paco, manolo…pero, ¿Jorge?.
Le mire, y le dije que me llamaba, Jorge, a lo que el contesto muy tranquilo y sonriente con un: “claro, claro que te llamas Jorge”.

Decidi seguir mi camino y no preguntar. Horas despues, mientras mi espalda recibia el regalo de un masaje a cuatro manos, la imagen de ese chico seguia en mi mente y es que hay que ser cabrón para adivinar tu nombre a miles de kilometros. Te deja pillado quieras o no. Pensé, ¿y si me llego a llamar Bonifacio? ¿lo habria sabido?... mejor no pensar. Con un masaje asi, mejor...no pensar.

Djemaa El Fná. Es la plaza mas loca que nunca hayas podido ver. Yo, lo siento, no se describir lo que alli sucede. Santeros que santean, o un chico que pone en las nubes su diabolo. La noche cae y con ella el sonido de la plaza. Los turistas poco a poco desaparecen, los pocos que quedan porque Djemaa El Fná no es un sitio comodo para ellos cuando empieza a ser muy de noche. Nadie que alli monta su espectaculo deja que lo grabes o fotografies, si no es previo pago y eso me causó algun pequeño problema. Pero mi camara no se toca. Soy muy nervioso con esas cosas. En un momento me planteé ¿que lleva a un tipo de sesenta años a bailar con una gallina sobre su cabeza? ¿que dia de su vida decidió eso? tampoco es que mi trabajo sea mucho mas emocionante... Andas de un grupo de gente a otro totalmente drogado por lo distinto, por lo que no tiene ninguna regla. ¿Como voy a explicar yo, algo que no termino de comprender? Te puedo decir que es muy bonita, que tiene gente y que parece que refresca, pero poco mas!

La verdad es que, en Marrakech, he pasado por sitios un poco complicados. Andaba por las calles sin un rumbo fijo y eso me hizo perderme por un Marrakech distinto al de las postales, al de los zumos y te para guiris, al de los franceses con gafas grandes de sol. Encontré barrios que, pienso, no quieren que conozcas, esos donde la gente, los niños, trabajan hasta con los pies, donde sacar una moneda es hipnotizar a todos, sitios ajenos al tiempo. Allí había gente bastante jodida, pero no por eso menos sonriente, la sonrisa nada tiene que ver con todas esas cosas que pensamos. Pasear por sitios donde las mujeres se ofenden si miras a sus ojos, donde los niños te sonríen…si miras a sus ojos, sitios con jóvenes que te venden todo, hasta lo que no tienen, sitios con tirados, sucios, perdidos, dementes, retrasados, desconfiados, sitios con gente diferente a lo que tengo que aguantar en mi mundo.

Gente sin gemelos, sin deportivos, o sin todas esas historias.

Todo es distinto. Sitios con encanto, pero sin luz. Me perdí en plazas y calles que, de no tener nada, tienen todo lo que yo buscaba, una parte de mi silencio, y un guiño al tiempo, el mismo que allí muere todas las noches.

Y fue mi último día, un sábado por la noche, cuando tal vez por un golpe de destino, encontré la herida mas sangrante que el tiempo le puede hacer a un sitio, tan mágico como Marrakech. Tarde, cansado y a oscuras, encontré las ratas de la ciudad, las ratas de Marrakech.
No te pienses que son muy distintas a las de aquí.

“el dinero es el mas peligroso de los dioses” dijo un filosofo.

Después de cinco días perdido, reconozco que habría vendido mi alma, la misma que compre en el zoco, al mismísimo diablo por un jodido trago de Wisky.

El camino de vuelta a mi Riad, era oscuro y fácil de perderse. Total, llevo treinta años buscándome…

La luz se fue en las calles de Marrakech, algo, que pareció no extrañar a la poca gente que quedaba. Seguí mi camino, a oscuras, con mi cámara. Hacia mucho tiempo que no escuchaba mis pasos, no se si a ti te pasa, no es fácil escuchar tus pasos. Andar con tacones no es escuchar tus pasos. Tus pasos, los auténticos, suenan a arena pisada, uno detrás de otro, sin nadie que los interrumpa.
A lo lejos pude escuchar alguien cantar, y si algo me pierde, a mi, es la música, me pierden muchas cosas, pero la “mejor vista” y mas legalizada tal vez sea la música… un saxo y una voz de una mujer, cantando una famosa canción de The Supremes. Decidí acercarme. Me deshice por el camino de dos maleantes, con una sonrisa, algo mas cansada, temblorosa y forzada, porque, sonreír a las dos de la mañana, no es tan sencillo. Llevo dinero, ellos lo saben, no hay nadie alrededor, yo lo se, ellos también. No hacen nada. Se van.

Kushi bar, creo recordar que se llamaba el sitio. O tal vez no. No lo se. Recuerdo que tenia grandes velas, lámparas que caían del techo desde la tercera planta, jarrones muy llamativos a la entrada. En su tejado, una terraza con vistas a la Menara (la torre). El sitio era encantador...de serpientes.

Allí estaba toda esa gente. Ahora no son los niños los que te sonríen si les miras. Aquí no huele a jazmín, ni a menta, ni a especias. La verdad es que la gente que aquí hay da bastante asco. A pesar de la maravillosa voz de la chica, el momento saca de mí, la peor de mis caras. Y es que estos sitios no me terminan de gustar. Viejas francesas con dinero, jovencitas con muchos sueños que romper, y mucho Briatore de la vida, botellas de Don Perignon en las mesas, risas podridas de todo menos un punto de humanidad. Y es que hace años que solo creo a mi intuición, y no siempre, pero algo me dice, que aquí, dinero limpio, lo que se dice limpio, poco hay. La mezcla de marroquíes con dinero, y franceses con dinero es muy apestosa. Pero por muy aburrido que sea, también es Marrakech, y tengo que contarlo. El aburrido soy yo contándolo, claro. No doy para más.

Es curioso ver a estas viejas francesas, no saben beber. Son torpes, llevan fatal la mezcla “me opero todo, bebo alcohol y soy más fea que esas niñas”. Y yo, eso, lo disfruto. La vida es tan injusta que a veces tiene estas cosas justas.

El encargado del garito me ha debido confundir con Farruquito o con algún rockero famoso por lo bien que me trata. Me habla, pero le interrumpo, le digo que me traiga un puto wisky, me pregunta cual, y le digo (arriesgándome a que entienda español) “ el que te salga de los huevos”. Me pone un Jack Daniels, (y yo por dentro me cago en su puta madre) le pago, me siento y escucho cantar a la chica. Canta muy muy bien pero las ratas no hacen mucho caso. Sin sueño, pido otro wisky, tranquilo lo tomo, mientras mis pies, descansan después de seis o siete horas andando. ( es que del masaje a cuatro manos he decidido no hablar…mucho). Tengo que reconocer, que, al sentarme en mi mesa, y ver una cuenta de casi trescientos euros, me tembló el pulso. Pensé que, si no tenia dinero para pagar esos dos Jack, me iba a tocar currarme a una de esas ratas…la idea me inquieta.

Un tipo me mira mal, muy mal. Su mundo es una puta mierda, o eso pienso, y seguiré pensando. Seguramente, con esa pinta de gilipollas, engañe a su mujer, seguramente, su mujer lo engañe a él. Me vuelve a mirar mal. Le jode, llegue antes que el y mi sitio es mejor que el suyo. Vuelve a mirarme mal, pero llevo jugando desde niño a mirarme mal con mucha gente. Le miro, despacio, muy despacio, le sonrío. Es cierto que se podría haber levantado y darme dos ostias, o simplemente hacer sonar sus dedos, y que otros me diesen dos ostias…es cierto, pero bueno, no lo hizo. Me encanta el lenguaje universal de la mirada. Los ojos hablan. Puedes mirar a cualquier persona y decirle con tus ojos, “que tiomierda eres ¿no?”. Lo va a entender perfectamente. Bueno, de todas formas, en parte todos somos tiosmierdas. Yo me estoy dejando veinte putos euros, en un par de Jacks. La gente duerme en la calle, no muy lejos de mi. Pienso, pienso.

(una pena que en una ciudad tan magica...)

La gente está en su derecho de gastar su dinero en lo que le salga de los huevos. No vas a solucionar el mundo por no hacerlo, todo seguirá igual. No lo vas a cambiar tu. Todos somos débiles, yo soy debil, tu lo eres. Te puedo contar mil milongas que si me ofreces mucho dinero, las negaré, seguramente las negaré. Ya lo dijo Groucho Marx, estos son mis principios, si no te gustan…tengo otros.

Entonces, ¿somos todos detestables?.

No, nada de eso. Siempre digo que tienes dos caminos, el que has elegido y…todos los demas. Yo he intentado elegir "darme cuenta". Soy debil, claro que lo soy, soy culpable, muy fragil . ahí esta tal vez la magia, conocer nuestros limites. Yo los estoy conociendo, tal vez, ellos, no. La conciencia existe, no es otro de esos rollos como lo de ricky martin...la conciencia existe.

Tal vez, yo, soy mas que un joven de mi edad de El congo, o de La india o de Trinidad y Tobago. Pero soy mas todo, orgulloso, memo, superficial, listo, vivo o muerto, o tonto o sensible, o no, o si... Tampoco hay muchas mas diferencias. A unos nos educan, a otros, no. Las personas no somos tan maravillosas como para poder presumir de lo que somos. Si tu madre no te limpia el culo y te da el pecho cuando eres un bebe, no eres nadie.

Y ahí estaba yo, en el puchi cuchi bar de turno. El sitio que me hizo ver que Marrakech, Marruecos, es tan mágico como miserable. Y tiene el tesoro del tiempo perdido, y la herida de las diferencias sociales…aburridas diferencias! Sociales!.

Una vez me contaron uno de esos secretos de cama. Después del rey de Marruecos, ese al que me vais a permitir llamar bastardo retrasado y depravado rey de Marruecos, pues después de el, la “clase” social con mas dinero en Marruecos, son los jueces. Joder, muy mal vamos si un juez es el segundo mas rico.

La realidad, detrás de los zocos, es que Marruecos es un país podrido por la corrupción, con una clase social alta muy muy detestable, tal vez mas que la que podamos conocer aquí. Muchos guccis, diores, casas, yates, o playas privadas, mucho channel y su puta madre, de un grupo de gente que vive bajo la misma bandera de un país que muere en sus calles. Bueno, es lo que hay. Más de lo mismo.

La nada esta detrás de todo.

Esa es la diferencia. Una madrugada de un jueves perdido, andaba yo perdido por una calle perdida de Marrakech, un jodido barrio sin luz, donde jóvenes con sus motos pasaban rozando mi cámara de fotos. Callejones donde me han seguido con el amigoamigo, hachishachis, Babuchababucha y mi cámara de fotos, algo llamativa, ni la miraban.

La verdad es que cuando no tienes nada…no quieres mucho.

Aprendí que el tiempo no existe en los callejones de los zocos de Marrakech. Del hierro se hacen lámparas, del cuero bolsos, de la madera darbukas y de la cerámica lo que quieras. Trabajan, y mucho, porque lo he visto. Pero el tiempo no pasa.

Hace cien años estaban ahí, y dentro de cien años mas, seguirán ahí, sus hijos, sus hijas, sentadas en la plaza, machacando las especias. Seguirán teniendo sus ratas en los palacios, con sus risas de dinero, joyas o poder. Mi desprecio a eso no sirve de mucho, y aun sabiendo que soy débil, muy débil, me quedo con los “amigo amigo, babuchas” con sus sonrisas, sus calles, sus pinchos morunos, sus burros y sus espejos a mitad de mitad de precio. Que mas da el precio, yo vendo y compras, sonreímos….eso es la vida. Tu, yo, sonreímos.

Va, no creo que la vida sea algo tan simple como tener o no tener dinero o ser o no ser guapos. Tiene que haber mil cosas mas maravillosas que eso, al fin y al cabo, la felicidad está en tu mente.

Se terminó. Este viaje, hacia atrás, terminó. Pague los Jacks y Sali a la calle. Andando por la calle, me paré delante de un camión, uno de esos camiones que trasporta espejos grandes. Bueno. Ahí estaba, mi silencio. Delante de mi. Le di su tiempo, senti esa extraña sensación de no entender nada de este mundo...

¿Quién eres?.

MARRAKECH II: Aprendiendo a sonreir

2008-06-03T00:19:00.000-07:00

(Si se llama Marrakech II… será que hubo un Marrakech I, por si no lo leíste, solo eso).

Taxi!! TAaaaaaxii!

Gritar taxi en una calle marroquí viene a ser lo mismo que gritar “soy idiota y tengo dinero”. Y volver a gritarlo es decir “toma mi dinero….que yo, soy idiota”. Por suerte me di cuenta rápido de esto (de que soy idiota) y reculé que, por muy mal que suene esta palabra, no deja ser el noble acto de saber rectificar. Yo reculo, tu reculas, ellos…pues eso.

Viajero del tiempo, próxima estación, Plaza Djemaa El Fná.

Dedique siete segundos a sacar mi lado mas chungo, ser un hombre y no un empanao con una vieja bolsa de viaje. Se ser jodidamente chungo. Bueno, no tanto. Vale, un chungo indeciso. Eso.
Se me acerca un señor, un hombre marroquí, con un bigote marroquí y en un acento marroquí, me mira y me dice:

-“jamb la jam bala jam taxi?” (Y dale con el jamón)
A lo que le digo
-“oui”. Pero un oui de tipo duro. Añado “per cuant” (que es por cuanto en el famoso francés toledano”.

He leído muchas historias acerca del regateo. Es un puto arte, forma parte de ellos, es su naturaleza. Son los mejores del mundo, ellos inventaron el comercio antaño, y nadie como ellos para negociar. Disfrutan!

De toda la vida de Alá (ala´s life), un árabe te quiere vender a un precio alto y el sabe que te esta pidiendo mas de lo que debe, pero mentir es un acto grave a los ojos de Ala, por lo que no puede permitirse, tan fácilmente, el mentirte. Ellos quieren que tu les des otro precio, una vez que lo haces, el comerciante deja de mentirte para simplemente, negociar….Que tu seas idiota ante los ojos de Ala, no significa nada. Alá castiga a los mentirosos, no a los idiotas o los listos. Y listos, son muy listos. La teoría es fácil.

Babuchas 200 dice Mohamed, babuchas 100 dices tu, babuchas 160 dice Mohamed, babuchas 150 dices tu…y en seis segundos mohamed te acaba de vender unas babuchas que cuestan 20 Dirham, por 150, que es el precio que tu le has ofrecido, por lo que la conciencia de Moha, queda en total paz.

Son muchos años de babuchas.

Pero, ay amigos! Habéis ido a dar conmigo, fulano entre los fulanos, perro viejo, el más perro de los perros. Curtido en mil batallas, no os lo voy a poner nada fácil, os haré sudar para conseguir mi excaso dinero. He venido en busca de mi silencio y nada ni nadie me va a parar. Tengo mucha calle, mucha noche, camaradas. Conmigo no se juega… si no se sabe perder.

Ahí estaba yo, mi vieja gorra negra, mis viejos vaqueros rotos y mis pelos de perdido, delante del hombre taxista Y más tranquilo que Steve Mcqueen, le pregunto:

-“Tu as un taxi?” (Tú tienes un taxi?, digo yo, ¿no?)
-Oui, oui, 40 Dirhams au centre cite ? (Me comenta el señor entre medias de muchas, muchas palabras en marroquí dichas bastante rápidas).
A mi con viejos trucos de te hablo muy rápido para ponerte nervioso. Por un momento pienso que este señor se cree que atan los perros con longanizas. Y lánzole la famosa mirada de Red Buttler en lo que el viento se llevo, para preguntarle:
-Combien de il taxi coute? (mi francés no da para mas)
-40 Dirham (me dice mientras pone cara de “parece que hace calor” o de "tengo todo el dia para decirte 40 Dhms, amigo").
-Tres bien (muy bien) le digo.

Tres bien!

Y me monto en el taxi

Pero que mierda de regateo es eso? “Tres bien?”
Por que cojones le he dicho tres bien?
Donde está el mítico “he oído 25?”…. o el “talking to me” de robert de Niro?. Pero como no le dije el “make my day” (alegrame el DIA) de Clint Eastwood.?

Bah!

Tal vez porque no paraban de pasarme coches al lado, pitando y esquivándome, tal vez porque no paraba de hablar la gente, de ir venir, de correr, de frenar, acelerar, tal vez porque el hombre taxista tenia una mirada noble, o porque tenia miedo de que si le hubiese dicho 20 Dirhams, el mundo se hubiese parado y todo el mundo me hubiese señalado con el dedo, tal vez porque cuatro putos euros es lo que me cuesta en Madrid decirle a un taxista “parece que va a llover”… tal vez por lo que sea. Pero acepté.

Me puedo engañar pero mi primer regateo marrakechí, fue un puto desastre.

Maroc:1 Jorge:0. (En propia meta)

Ese hombre era entrañable. Cincuenta años, una foto de sus hijos en el viejísimo taxi mercedes, un poco de música, en su coche, supongo que el Fari de la zona, y una tranquilidad imposible en una ciudad de locos. Me encanta como este señor cuida con esmero su viejo coche. Supongo que para el, es su vida.
Me dio a entender (leo las manos), que no iríamos directos a la Medina para así poder ver el palacio. Al pasar por el palacio, lo señaló, orgulloso, presumido, y lo miró a la vez que lo hacia yo. Bonito.
Tal vez podía secuestrarme, llevarme al Sahara, robarme, violarme y descuartizarme, tal vez…

¿Y?

Llegamos a la Medina y antes de bajarme del taxi, sin darme cuenta, ya me había “enfrascado” en el segundo regateo. Un viejete me ofrecía acompañarme al Riad (hotel). Antes de que se hiciese muchas ilusiones le comente que “ merci mais, je conais le cite” (gracias pero conozco la ciudad). Por lo que el hombrecito, decidió irse.
Después de media hora andando en una ciudad donde es imposible todo y nada es posible, me rendí. Me sentía como si sueltas a un ratón desde un avión en el centro del Atlántico, completamente perdido.

Te leen la mente. Los niños en Marrakech, te leen la jodida mente. A la vez que en mi cabeza se creaba la idea de cómo demonios se ira a mi Riad, un niño de unos yo que se años, se me acerca me mira mi papel y me comenta que me puede llevar hasta el Riad.

Agotado del viaje, acepto la ayuda del joven y supongo que su propina querrá. Pero en esta ciudad de poco sirve pensar, se las saben todas. Ali me dijo se llamaba, por lo que supongo se llama de cualquier forma menos…Ali.
Andando con el chico, atento yo, veo como saluda a otro crío, que se une a nuestra marcha, para poco mas adelante saludar a un tercero que no duda en unirse a nosotros. Por un momento, me siento como el flautista de Amelia…

Los chicos se pierden, lo cual sospecho en el momento que no es más que un viejo truco para que yo piense que el Riad esta realmente difícil de encontrar y finalmente me llevan a la puerta en un callejón….sin salida.
Al darles la propina, 20 dirhams, el joven falso-Ali se indigna y me dice que son tres, que quiere mas.

A ver,

Callejón, tres contra uno, Marruecos, Alá, miradas que se cruzan, gestos con las manos, Alá, 3 > 1 … esto no tenia muy buena pinta. La búsqueda de mi silencio se encontraba perdida en un callejón donde tres chicos de unos 15 años me hablaban a la vez pidiéndome más dinero. Bruce Lee bien, pero... ¿yo? Con uno me hago, tal vez con dos... pero tres.

En ese momento recordé algo que nunca supe, y que siempre estuvo dentro de mí. Uno de esos tesoros que todos tenemos dentro, totalmente escondidos, difíciles de encontrar. Y que yo en ese momento, iba a empezar a conocer…. Aprender a sonreír.

Vivimos sumergidos en un mundo tan falso como nuestras sonrisas. Llenamos nuestras bocas de “me alegro de verte” “te echaba de menos” o “que bien que esto o lo otro” y no lo sentimos… es triste pero no lo sentimos. Eso no significa que seamos malas personas, no, ni mucho menos. Simplemente tenemos un jodido escudo ante todo, ¿escudo? ¿Qué escudo? El miedo.

Vivimos con un miedo a todo y a la nada (la nada esta detrás de todo, no lo olvides). Vivimos con miedo al abismo, a la soledad, al fracaso, al grito o al llanto de un ser querido, vivimos escondidos detrás de una piedra llamada miedo. Y olvidamos preciosos tesoros tan sencillos como la sonrisa verdadera. Llegar un día en la vida a sonreír porque si, porque ese músculo que escondemos en nuestra mandíbula siente la necesidad de soltarse, y acompañado del brillo de una mirada, forman la más sincera de las sonrisas. Eso si es vida coño. Sonreír, nada como sonreír de verdad.

Y ahí estaba yo, rodeado de tres jóvenes marroquíes, en un perdido callejón de Marrakech, y recordando una frase que leí en uno de esos libros antiguos: “son amables, se amable con ellos”. Olvida las apariencias.

Y no sin dejar de agarrar con fuerza mi viejo macuto, no sin descuidar lo que en cualquier momento puede ser algo inesperado, sonrío a los chicos, y les digo no te pienso dar mas pasta, se que me entiendes y no insistas.

No fue la mejor de mis sonrisas, pero sirvió de mucho. Los chicos, evidentemente siguieron en su insistencia, pero esta vez, ya sabían que “ no había donde rascar”.

Tal vez necesitaría esa sonrisa, verdadera, para encontrar a mi amigo el silencio.

El silencio vive en la sonrisa...

La sonrisa no se fuerza, simplemente viene a ti. Todo lo demás, son cuentos para no dormir.

Como si de una película de misterio se tratase, al ir en el taxi, me dí cuenta de que todas las motos, y son muchas, llevaban los espejos metidos hacia adentro. Por un momento mi lado más idiota, que es mucho lado, pensó que seria una tradición. Hay que ser idiota. Todo tendría respuesta mas adelante y mas adelante es ahora.

Cinco de la tarde, el sol pertenece a Marrakech. Lo deben alquilar y ponerlo sobre la ciudad. Joder que calor, me río yo de Cádiz. (salgo en esa foto de arriba!)

Salgo por el largo y vacío callejón del Riad, giro a la izquierda, tomo otro largo y vacío callejón, vuelvo a girar a la derecha y… el mundo se volvió loco.

El mejor regalo que me he hecho en mucho tiempo ha sido este pequeño viaje en el tiempo. Todo tiene precio en la sociedad donde inevitablemente vivimos. Todo “ya se sabe” todo es de todos y hasta tu mente has de compartir. La televisión, tu pareja, tus padres o tus hijos viven tan dentro de ti, que es imposible no sentir desnuda tu mente. Bienvenidos al primer mundo. Ese es nuestro legado, seamos todos iguales, pensemos lo mismo.
Cuando eso no te va, cuando sigues viviendo en la Mahou de setenta pelas, y sigues recordando esa melodía del Casio Vl, blanco. Cuando tus días de niño se terminaban a las diez con las noticias de José Luis Mariñas, cuando el UHF era eso donde veías quien sabe donde…cuando todo era distinto, tú eras feliz. Ahora, todo es igual…y puedes ser feliz, pero no te pases. No gusta que te pases de feliz.

Marrakech es un regalo. No puedo, no se! escribirte una sensación tan nueva para mi. Debe ser como volar cientos de años atrás. Andas por las calles, burros que te adelantan motos que te pitan, niños que corren vendedores de todo te hablan, unos van otros vienen y tu , en medio de eso, te sientes torpe. Recuerdo cuando era niño, bajaba corriendo, volando por las calles llenas de gente del viejo Toledo. Saludaba a Juan el panadero, y me asustaba con los cangrejos de Felipe el pescadero, una señora mayor me vendía cromos de uno en uno y canicas. Y la gente iba y venia. O vivo en la luna o nada es igual, todo cambia. Ya no huelen a Tomillo las calles de Toledo...

Marrakech no se escribe, se respira, se mira, se pierde, se piensa. Porque si hay algo que el tiempo no quiere que le hagas, es que viajes en el y, esta ciudad da miedo al mismísimo tiempo. Aquí tal vez, dentro de esta Medina, todo valga menos, incluso no valga nada, pero te puedes sentir mas persona que en un puto centro comercial. Detesto esos sitios, tan fríos.

Callejeas por los zocos, sombrios zocos, escondidos del sol y del tiempo, zocos donde no lo dudes, te vas a perder, quieras o no, te perderás porque no tienen principio, no tienen fin, e iras de un sonido a otro. Del olor del cuero al de las especias, de los reflejos de los miles de espejos que hay a las sombrías calles llenas de tapices. Todo se vende, todo es para ti si ofreces un buen precio. Iras de un lado a otro, huyendo de los vendedores, dando tumbos como un intruso en el pasado. Porque mis ojos, mis pelos mis labios, son del presente, y solo mi nueva sonrisa, me invita a este viaje por el tiempo.

Amigo, amigo. Te susurran al oído a todas horas. Amigo amigo. No cesan en su empeño. A cada amigo que escucho, devuelvo una sonrisa. Amigo, sonrisa, amigo sonrisa. Es el camino del silencio.
Tú me pides negocio, yo te sonrío. Tú insistes, te vuelvo a sonreír. No importa nada. Estoy bien, te regalo mi sonrisa.
Creo que perderse por un zoco en Marrakech, es una de esas cosas que hay que hacer. Dicen que todos los caminos conducen a Roma… metía yo a un Romano en un zoco. A ver si sale.

Sacar un plano en los zocos es como que un cervatillo meta su cabeza en una charca en el Serengueti para beber agua, delante de cien cocodrilos. Estas perdido. Los niños te intuyen, es rozar un plano y van a ti. Te indican lo que sea.

Un chico me preguntó qué buscaba, ¿la plaza grande? Me decía, ¿la koutoubia? Volvía a decirme. Con una sonrisa, le dije, mientras no dejaba de caminar si "había visto mi silencio".

Evidentemente me dijo que si, que le siguiese, el me llevaría a él, a mi silencio. Por un momento no supe si el chico me seguía a mi o yo a el. Andamos calles y calles, mientras el no paraba de mirarme y sonreír. Le volví a decir que no quería ir a la plaza, y el me dijo “no no, plaza no”. Finalmente, me llevo a la plaza, puso su mano, le di unas monedas, y seguí mi camino.

Reconozco que agota (casi tanto como leerme), el regateo agota. Todo agota, se vive intenso. Se habla intenso. Son intensos. Te muestran babuchas, mientras te dicen “amigo babuchas babuchas” y en el momento en que ven tu cara de no quiero babuchas, bajan el tono para susurrarte “costo rico, hachis bueno, hachis amigos” y al ver tu cara de “no me cuentes tu vida Ali” vuelven a elevar la voz “amigo babucha babucha”. En ese momento sonríes, cada vez mas dulce la sonrisa, y con un hasta luego hermano, sigues tu camino. Da igual. Les da igual. Absolutamente todo les da igual! He llegado a mantener, perdido en un Zouk, la siguiente conversación.

Marrakechí: Amigo, amigo babucha, bongos, te, ¿Qué quiere amigo? ¿te? ¿Babuchas? ¿Costo rico? ¿Armani? Tallin bonito, costo, “poros” buonos, amigo amigo, ¿lámpara? Amigo, ven ven amigo.

Digo conversación porque entre sus palabras yo miraba sonreia, me hacia el sordo, el ciego, el autista, el ido. Pero da igual. Todo les da igual. Dicen, dicen, y luego…dicen. Es increíble la destreza que tienen para “modular” su voz y al pasar por las palabras costo, has, poros, o fumá, bajan el tono suavemente.

Hay algo que va mas allá de mi razón, y ese algo, en Marrakech, es…Todo.

Buscando mi silencio, en un tren, junto a Ghita, encontré mi Ego. Aprendiendo a sonreír, en un zoco, me ofrecieron hasta mi alma. Te juro que por un momento pensé comprarla, estaba a mitad de precio. Barata, amigo, tu alma… barata. Pero decidí mirar otros puestos, por si la podía conseguir a mejor precio.

Sin silencio, con sonrisas para todos y amigos por todas partes, conseguí salir de los zocos. Un zumo en la plaza Dfema fna, solo pedía eso. Un zumo de naranja y un respiro.

Y llegas a la plaza y andas por la plaza y…

¿Quién eres? ¿Qué eres?. ¿Dónde has dejado tus trajes, tus horarios, discotecas, atascos, mensajes, carreras, reuniones, discusiones? ¿Dónde te has quedado? O… ¿Qué hay de ti?

Djemaa El Fná… asi suenan sus rincones cuando cae la noche.

…Santeros, encantadores de serpientes, niños, humoristas, ilusionistas, tios que bailan con una gallina en la cabeza, paseadores de monos, gitanos marroquíes que cantan e invocan a yo que coño se. Tribus, trubis y trobas! vendedores de zumos, tatuadotas de gena, brujos, predicadores (predicadoras), niños que boxean, corros y mas corros cada uno con su pequeña luz en el centro, merodeadores, muchos merodearodes… hay de todo. Es Djemaa El Fná… plaza loca.

No se han inventado las letras que definan esta plaza. Allí todo es loco. Un festín para un loco… pero el chico de la cobra, el adivino, los francesitos, los hamman, “Jorge ven” y mi silencio, son ya parte de otra historia…

3:25 a.m.